Je veux
Me fondre
Dans le bleu
Sur table
Pour mettre
Cartes sur tables
Je veux
Toucher
Ce bleu
Dans les arbres
Me brûler
Les doigts
Me tacher
Les doigts
Métamorphoser
L’ordinaire
En extra
Saupoudrer
Du zeste de beauté
Sur les restes
Du quotidien entamé
Que l’encre
Soit mon sang
Que les courbes et lignes
Des lettres
Émergent
Que les pulsions destructrices
Soient
Pulsions créatrices
Je veux
Me fondre
Dans le bleu…
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Le poète était absorbé
Par cette étrange clarté
Dans l’arbre effeuillé
C’était la nuit
Rue Cherrier, coin Saint-Denis
Pourtant,
Tout semblait reluire
Lampadaire suspendu
Derrière le tronc dégarni
Jouant à l’astre endormi
Ses yeux d’enfant
Fixaient
Cet éclat
Comme le loup, le lynx, le cerf
Les lueurs d’un feu
Au beau milieu
D’une forêt.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Café Cherrier
Miroitement d’une fête
Pourtant
Il a si peu la tête
À célébrer
Il en va ainsi
À chaque année
Cela remonte
À son enfance
Cela remonte
À son errance
Café Cherrier
Où s’entrechoquent
Les verres
Des artistes
Des mondains
Des p’tits bourgeois
Qui veulent être vus
Mais il faisait froid
Ce soir-là
Les lieux étaient déserts
Seuls quelques badauds
S’émerveillaient
Des lumières
Et des reflets colorés
Sur les tables muettes.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Il y a décembre
L’équinoxe prochain
Il y a les cendres
Du foyer à vider
Il y a de l’espoir à revendre
Dans une crèche
Entre le bœuf et l’âne
Sur un lit de paille
Il y a décembre
La joie des uns
La peine des autres
Il y a les bras à tendre
Et les vieilles rancunes
Il y a toi
Il y a moi
Il y a nous, vous, ils, elles
Il y a décembre
Et la magie
Dans nos cœurs
De jours meilleurs
D’aubes nouvelles.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Les soldats anglais
Et les mercenaires
Défilèrent
Le regard fier
Devant le Manoir du seigneur Globensky
Avant ou après les patriotes
Faudrait bien que les historiens
S’entendent
Sur le cours de l’histoire
Il y eut
Vous devez vous en douter
Un vainqueur et des perdants
Des fermes brûlées
Des femmes violées
Des enfants morts gelés
En robe de nuit
Dans la neige de décembre
Il y eut
Des pendus
Des corps d’hommes dans la force
De l’âge
Éventrés à la baïonnette
On a tout vu
À partir des colonnes blanches
Il y eut
Des blessés
Des visages défigurés
Le sang des vaincus
A nourri la terre
Dans toute la région
Il m’arrive parfois
Lors de mes marches
Près du cimetière
De ressentir
Le pas cadencé
Des soldats anglais
Sous leur uniforme
D’un rouge éclatant
D’entendre
Les pleurs des enfants
Les cris des femmes
Face à la tragédie
»Ne tuez pas mon mari »
Le piaffement des chevaux
Le claquement du fouet
Le tonnerre des canons
Contre l’église de pierre
À trois, le régisseur
Dira
»Coupez ! »
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
L’eau devenue glace
Les feuilles furent prises
Captives de l’eau gelée
Évocation du temps qui défile
Seuls la chaleur
Et le sel peuvent raviver
La course des feuilles
Qui auraient bien aimé
S’envoler vers d’autres cieux
Comme le firent
Les oies blanches
Et les outardes
En survolant à temps
Les forêts embrasées d’octobre.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
La main sur le cœur
C’est ainsi que l’on prête serment
Que l’on jure fidélité
Et que l’on paie chèrement
Souvent de sa vie pour la patrie
La main sur le cœur
C’est ainsi que l’on déclare
Son amour le plus fou
Que l’on déraisonne
Que l’on se passionne
La main sur le cœur
C’est ainsi que je conserverai
Nos plus intimes secrets
Nos jeux dans la forêt
Ce feu qui ne cherche qu’à s’éveiller.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Sa vie ne tient
Qu’à un fil
Entre deux pages,
Entre deux personnages,
Entre deux gares
En transit
Vers le meilleur
Ose-t-il penser
Au fait, a-t-il lu
Les pensées
De Blaise Pascal
A-t-il vraiment songé
À autre chose
Qu’aux douces images d’Épinal ?
© Texte, photo, 2019
La feuille ajourée
Avait connu le printemps
La morsure de la chenille
Le passereau et ses coups de bec
Les tiraillements des enfants
La feuille ajourée
Avait senti la brise
Et ta bise
Ses nervures
Abritaient la sève
La feuille ajourée
Telle une dentelle de Bruges
Flétrie, mais jolie
Tout de même
De quoi m’inspirer ce poème.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Ce matin-là
Étaient éteints
Les lampadaires
Avaient transmis
Au ciel matinal
Leurs feux
Jaune, orangé, rosé
Ainsi voguait
Ton imaginaire
Que je ne saurais retenir
Ici-bas.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Cavalcade
Bousculade
Soir de kermesse
Pas trop le temps
D’observer la façade
Et ses éclairages
Ses riches coloris
Trajets à effectuer
Traverser les rues
Le temps le tue
À petits feux
Et il le sait
Conscient
Des cheveux blancs
Des kilos en trop
De la surabondance
Des vanités en Occident
Souvent,
Trop souvent
Il lui semble
Ne pas appartenir
À cette époque
Comme s’il s’était
Échappé
D’un livre illustré
Par Gustave Doré.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Si jamais
À se perdre on en venait
Comme s’éloignent
Parfois
Les amants
Je veux te dire,
T’écrire
Que tes mots
Seront nos corps enlacés
Au cœur
De mon être
Si jamais
À se détester on en venait
Comme il arrive
Parfois
Aux amants
Je veux te dire
T’écrire
Que ta colère
Ne gommera
Aucunement
Nos plus beaux moments.
© Texte, Denis Morin, 2019
Les étourneaux
Et autres migrateurs
Les avaient oubliés,
Les fleurs de mai
Les fruits de l’été
Le gel avait capturé
Les sucs, les parfums
Nature morte
À qui sait regarder
La beauté offerte
Même en hiver
Le propriétaire
Les oiseaux locataires
Étaient passés tout près
Sans porter attention
À une denrée gelée
Toujours aussi sucrée.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Elle marche
Boulevard Raspail
Aucun rendez-vous
N’est prévu
Elle file
À pas lents
Menée par sa solitude
Il marche
Le long des murailles
Dans le Vieux-Québec
Il aimerait bien des becs
En fait, son agenda est vide
Les cases toutes blanches
Pour sa solitude
Elles/ils marchent
Par les escaliers de Montmartre
Chanter des airs de Piaf
Sur une place pour quelques centimes
Réjouissez-vous, réchauffez-vous
À la galerie de Juliette Bart,
Le meilleur remède contre votre solitude.
© Texte, Denis Morin, 2019
Je vous invite tous et toutes à en découvrir davantage sur une nouvelle façon de transporter les mots via des clés et des tubes d’artistes. Il s’agit de bio poésie, la mienne sur d’autres vies hautement plus palpitantes. Parfois, j’écris aussi des catalogues d’artiste. Le minimalisme de mon écriture s’y prête très bien.
Nous débutons cette fois-ci avec un hommage aux sculpteurs : Camille Claudel, Auguste Rodin. Plus tard, ce sera un hommage à la chanson d’expression française avec Barbara, Félix Leclerc, Édith Piaf.
Allez consulter le lien ci-dessous pour en apprendre un peu plus. Bonne découverte.
Allez consulter le lien ci-dessous pour en apprendre un peu plus. Bonne découverte.
http://www.adret-webart.fr/article-140937-bio-poesie-en-tubes-ou-en-vrac.html
Les beautés immobiles
Gisent sous un couvert
De glace
Ne s’aventureront plus le héron gris
Et les oiseaux
Prenant bain de sable
Puis bain d’eau
Battements d’ailes
En juillet
Je m’en rappelle
Au bassin gelé
Et cette faune s’envolait
À la vue des chats
Qui circulaient
Au fond du jardin
Les écureuils regagnaient
Les haies
Maintenant la neige
Et le frimas
Prendront soin
Des beautés endormies.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Le poète Fabien
Fabien Boily
Vêtu de noir,
De blanc
Le soir
Sur une scène minuscule
Aucun mot ridicule
Tout est sensé
Pesé
Le choix des mots
Précis,
Soupesé
Aucune virgule
En trop
Aucun soupir
Faux
Il se livre
Vêtu de noir,
De blanc
Le soir
Sur une scène minuscule
Il nous étreint
De sa voix
Ce sont ses paroles
Que j’emporte avec moi
En sortant du théâtre
Dans le soir.
© Texte, Denis Morin, 2019
Sur son portable
Il se montre affable
Elle amorce une conversation amicale,
Très agréable
Il se met à table
Disposé à partager
Projets artistiques
Pensées philosophiques
Mais soudain
Pile faible
Toujours au mauvais moment
Conversation à poursuivre
Quand le rouge
De la dame aimable
Et la gêne du pote
Passeront au vert
Précisément quand le niveau énergétique
De la pile
Aura meilleur effet
Sur l’échange culturel
Foutu monde virtuel
Toujours à bâtons rompus
Autant d’émoticônes
Pour marquer (l’in)satisfaction,
La joie, la peine,
L’exaltation, l’éphémérité
Ère des hiéroglyphes en pixels.
© Texte, Denis Morin, 2019
Oui, je l’aurai
Dans la mémoire
Longtemps
Cet air
Chanté par ma grand-mère
Filant la laine
Et tissant une couverture
Pour les temps froids,
Pour les temps durs
Oui, je l’aurai
Dans la mémoire
Longtemps
Ce texte
Appris par cœur
Sous prétexte
De mériter les qualités et les vertus
D’une enfance docile
Du citoyen modèle
Oui, je les aurai
Dans la mémoire
Longtemps
Les Fables de La Fontaine,
À vrai dire
Je ne peux pas lancer
(La) Fontaine, je ne boirai
Pas de ton eau,
Puisque l’on ne sait jamais
Ce qui peut arriver
Quand j’aurai le dos tourné.
© Texte, Denis Morin, 2019
La théière provenait
Du Japon
De cette extrême limite
Aux abords de l’océan
Elle servait
Pour la décoration
Et pour le thé vert
Aucun autre thé
Ne touchait son intérieur
En fonte
Pour l’instant,
Elle gardait le cœur
Au chaud
Les mains
Du poète
Elle pourrait héberger
Le parfum du thé au jasmin,
Seul compromis possible
Afin de pas altérer les thés subséquents
Elle me voit cuisiner,
Tempêter, fredonner un air
En lavant la vaisselle
Elle ne dit rien
Elle observe,
Elle retient tout
De mes humeurs
Qu’elle m’aide à digérer,
Toujours fidèle au rendez-vous
Elle ne déçoit pas
Elle n’est jamais en retard
Il lui arrive parfois
De me bouder,
Quand je lui préfère un bol de café
Ainsi sont les artistes
On ne sait
Jamais
Sur quel pied danser
Avec eux
Avec elles.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Feuille cuivrée
Donnée
Par le chêne
Haut de sa dizaine d’années
Remède contre la morosité
Chant des fées
Si on sait bien écouter
Le souffle entre les branches
Surtout un dimanche
Elle est tombée
Au sol
Et c’est sur l’herbe jaunie,
Flétrie
Qu’elle me fût remise
Comme présent
Comme gage d’un printemps
Promis d’avance
Rien d’autre à ajouter
Si ce n’est que l’arbre
Conserve sous l’écorce
La sève
Des nouveaux bourgeons
D’une nouvelle feuillaison.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
J’irai au bout
De la rue
De ta vue
De moi-même
Des aveux freinés
À la frontière de mes lèvres
Endormies
Endolories
Effrayées
De dire l’inavouable,
L’inexcusable,
L’émouvant,
Le beau
Comme si les mots
Ne suffisaient pas
À décrire
Les choses,
Les sentiments,
Les moments,
Le silence,
Comme si ce tango
De Piazzolla,
Oblivion,
Archets glissant sur les cordes d’un violoncelle
Et des altos, des violons,
Cet oubli-néant musical,
Révélait
Ma mélancolie constante.
© Texte, Denis Morin, 2019
La vie est dans le mouvement,
Dans le voyage
Dans l’errance
Dans le cycle des saisons
Dans tes rides
Se dessinant
Sur ton front
Au coin de tes yeux
À la commissure de tes lèvres
La vie est dans l’instant
Selon les moines et les philosophes
Hier, c’était ta main
Laissée
Que je ne peux rattraper
Demain, c’est une illusion,
Un mirage
Une fête à laquelle nous ne sommes pas encore
Conviés
La vie est dans le mouvement
La vie est dans l’instant
Selon toi, la vie, c’est comment ?
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Les histoires de succès
Et d’échec
Se croisent
Sur les grands boulevards,
Dans les regards hagards
Les histoires d’amour
Pour toujours
S’écoutent à la radio
Et en fichiers MP3
Retour en mode pause
Tôt ou tard
Les histoires absurdes
Se content sur scène
Est-il obscène
De s’évader par le rire
Quand tout fout le camp
Quand mon voisin se meurt
Les histoires à venir
Dorment dans mes cahiers
À la claire fontaine…
Bleu, rouge, noir
Je donnerais ma vie…
Ah ! Devenir
Prévert, Hugo, Flaubert !
© Texte, Denis Morin, 2019
L’arbre se trouvait moche
Sans ses fleurs
Absence d’odeurs
Sans les passants pour vanter
La beauté
De son ramage végétal
Tout portait à croire
Que cet arbre finirait
Dans l’oubli
Et sous les dents d’une scie
Or, un peintre aux aguets
Avait entendu la plainte
De l’arbre
Il s’approcha et proposa
De lui restaurer son allure
Il sortit ses tubes,
Sa palette,
Puis projeta des éclats
De peintre
Sur le tronc
Marquant ici et là
Un relief,
Des parcours
Pour distraire des passagers
Admiratifs
En attente de l’autobus
Ou du train
Nul besoin d’aller trop loin
Pour contempler
Des soupçons de beauté.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Il est de ces balades
Inoubliables
De ces trouvailles inattendues
On tourne la tête
On papote
On fouille dans un sac
À la recherche de bonbons,
De pastilles en papillote
Oh ! Surprise !
De la cité aux masses immenses
Une clairière surgit
Là où on ne s’y attendait pas
La clarté diurne passe au travers,
Tout comme les nuées,
La fumée,
Les propos entendus.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Les passagers entrent
Le pas pressé
En silence
Malgré les bousculades
Dans ce temple
De la modernité,
Lieu de vie
Et mode de transport
Les passagers sont fatigués
Et la journée au travail
N’est même pas commencée
Ça promet
Au prochain arrêt
Remarquez à la sortie
Une sculpture
En bronze
Ou en verrière colorée
Justement,
Voyez ici ce verre ambré,
Touche chaleureuse
Dans ce lieu emprunté
Par les passagers anonymes
Contre la paroi
Au-dessus des rails
Balayage du regard
Des passagers blasés.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Avant la migration,
Les premiers gels
Le papillon monarque
Se délectait du nectar
De corolles colorées
Tout y passait
Le mauve, le bleu,
Le rouge, le jaune
Le bruissement des feuilles
Ramenait l’insecte
Qui se délectait
Avant son départ
Vers le sud
À la logistique
De l’envol
Partirait-il seul
Ou avec ses congénères
En un nuage cuivré
Défiant les vents
Les averses soudaines
Qui plombent les ailes…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
J’ai vu dans ce rouge
L’Angleterre
La tête d’Anne Boleyn
Coupée au col,
Puis la chevelure d’Elisabeth, sa fille, enflammée
J’ai vu dans ce feuillage panaché
Un élan
Freiné par une meute de loups affamés
Sur le pourtour d’un hiver
Aux confins de la forêt
J’ai vu dans ce rouge
L’habit d’un soldat anglo-écossais
Je l’avais baptisé James
Il avait dessiné son visage sur une vitre embuée
Il hantait en douce ma maison
J’ai vu dans ce rouge
Les splendeurs de Byzance
Rome en feu sous Néron
Les sols du Nord en fonte
Et Greta telle une Jeanne d’Arc
J’ai vu dans ce rouge
Ta peur en sortant du Bataclan
Ta ferveur face à Notre-Dame en fumée
Ta volonté de vivre en paix
Malgré les rumeurs de guerre.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Que faites-vous
Des moments passés ensemble
En classe,
Au studio
Pareils à nos danses
Transmises par des académies
Je vous cause
Et je revois encore vos ronds de jambe,
Vos bras allongés
Vos sauts aériens
Votre pied gauche pointé
Votre corps qui se contorsionne
Pour me livrer une histoire
Ou des interprétations multiples,
Reste à savoir
Qui possède un imaginaire débordant,
Fertile,
Féerique,
Métaphysique
Qui porte qui
L’homme ou sa partenaire en transe
Qui emporte qui
Les danseurs en sueurs
Ou le spectateur chamboulé
De l’intérieur.
© Texte, Denis Morin, 2019
Éperdument
On s’aime
On se déteste
On se balance
Des injures
À la figure
Éperdument
À coups de mots-torture
Mon ordure
Éperdument
Tu ne perds rien pour attendre
Attendre quoi au fond
Si ce n’est la défaite
La déconfiture
Éperdument
Tout était écrit d’avance
Histoire banale
Plus de cartes postales
À envoyer comme preuves
De sentiments illusoires
Aux amis et à nos familles
Maintenant que c’est la bisbille
Et que la bisbille dure
Il pleut des hallebardes
Je t’avais prévenu.e
Bof, tu t’en fous
Éperdument.
© Texte, Denis Morin, 2019
Apesanteur
Légèreté
Fluidité
Les mains du/de la pianiste
Chopin marche dans Paris
Bach s’élève méditatif
Satie s’écoule, une eau de pluie
Des heures et des heures
À scruter
Les nuances
À ralentir
À accélérer le tempo
Que voulait (dire) le compositeur
Des ombres et des éclaircies
Des envolées
Presque mystiques
Pratiquer dans la solitude
Puis partager cette expertise
Cette sensibilité du bout des doigts
Au public
Et aux absents
Instrument accordé
Avant et après le concert
Se vêtir de noir
Absorber le silence ambiant
Et le transformer en musique.
© Texte, Denis Morin, 2019
Ne pas…
Médire, il/elle est parti.e
Trop cuire le rôti
Saisir ce vase
Juste l’idée de le fracasser
Plutôt
Attraper la clarté
Si discrète en octobre
L’hiver viendra trop vite
Dis-tu / Disais-tu
Je ne sais plus
Où nous en sommes / où nous en étions
L’écho des disparus
Frappe ma mémoire
Ne plus (s’)échapper
Comme un visage estompé
Ne pas oublier
Oui, polir l’argenterie
Relire les lettres
De nos amours (in)fidèles.
© Texte, Denis Morin, 2019
Jongler avec les (in)certitudes
Comme si elles étaient des quilles,
Des balles colorées
Allant du plus clair au plus sombre
(S’)incliner la tête
L’arbre sait ployer une branche ou deux
Laissant filer le vent, l’oiseau, la pluie drue
S’envole la casquette
Puis entre chien et loup
Penser à rentrer au chaud à la maison
Ou bien rêvasser dans un café du Plateau
Entre deux chapitres à écrire
Entre deux livres lus, deux recensions.
© Texte, Denis Morin, 2019
Que l’on habite
Une banlieue
L’un de ces lieux
Dont on part
Et où on revient
Par RER
Métro
Bus
On rêve toujours
D’ailleurs
Il nous faut partir
Vers le point B d’une carte
Pour comprendre
Pour entendre
La voix de sa mère
Dire qu’on est bien ici
N’excluons pas
Le facteur et ses cartes postales
Plus sympa tout de même
Que des factures papier
Ou en version électronique
N’excluons pas
La rêverie
Qui gomme
Le temps d’une rose
Les conneries
Les coups bas
La trahison
Oui, chante-moi une chanson
Du style
Padam, padam, padam
Pour que mes yeux
Quittent le macadam
Pour transformer la routine
En bal musette.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
De chez moi,
Pétales d’églantier,
D’églantine comme on dit
En France
Sont sur le point de s’assécher
Tout est encore odorant
La couleur s’intensifie
Puis je mélangerai
Avec mon thé Earl Grey
Déjà aromatisé à la rose
Ainsi je verrai la vie en rose
Par conséquent,
J’oublierai les tracas
Momentanément
Qui me rendent morose
J’en bois justement
Une tasse
Et c’est l’extase.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Baleine échouée
Taureau de corrida
Saigné à blanc
Personne au banc
Des accusés
Épave
Rien de trop grave
Retournez à Netflix
Forêt en miniature
Fragment de nature
Le lichen s’agrippe
Encore
À l’écorce, sa monture
Actualités en déconfiture
On prédit une guerre
Le cours de l’or
À la hausse
Les hydrocarbures
Auquel on devra renoncer
Dauphin retourné
À la mer
Celui-là aura échappé
Au massacre
Des militants sur une place
Rappel de notre petitesse
Dans l’univers.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Ce siècle sera-t-il
Essentiel
Ou futile
À la bonne course des étoiles
Et de l’humanité
Sommes-nous
Parvenus
Au bronze, à l’argent
À l’or
Or, devrions-nous être
Indifférents
À cette course à l’argent
Au blé
Qui flambe
Entre le pouce et l’index
Pour que l’on cesse
D’exploiter/D’abuser
De nous entretuer
Ce siècle sera-t-il
Essentiel
Ou futile
Pour l’instant,
Je lève les voiles
Prière de ne pas déranger…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
L’arbre est dans ses feuilles
Comme le chante Zachary
L’arbre est dans un cri
Celui de l’oiseau
Qui cherche où se percher
En attendant la lente croissance
D’une forêt en devenir
L’arbre est dans ton dessin,
Celui de ton enfance
Pourtant pas si lointaine
Où tu glissais en pleine insouciance
Parfois la tête à l’envers…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
À regarder ces fleurs d’un doux mauve
On ne soupçonne
Aucunement
Que l’automne
Sonne
À notre porte
Comme si l’été était un forfait
Pour voyageurs stressés
Qui s’exporte
Parce que trop affairés
En somme
Parce que carence
De crédit
Sur le carbone
Ce climat ne sait plus
Où donner de la tête.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Je vivais avec un pianiste
Qui ne cessait de me vanter
Le génie de Glenn Gould
Il me parlait sans cesse
De ses splendides interprétations
Étant archiviste
J’ai glané un film concernant
Glenn Gould sur le site de l’ONF,
Vaste nef
Du patrimoine et de la culture
Un film documentaire
S’avère nécessaire,
Pertinent
Autant pour les curieux
Que pour les étudiants
En histoire
Et au conservatoire,
Les journalistes
Et les chercheurs
Intéressés par le cinéma d’Anne-Claire Poirier,
L’humour de Clémence Desrochers
Et d’Yvon Deschamps,
Sans oublier l’émouvante Pauline Julien
Revenons à notre sujet :
Glenn Gould
Issu d’un village
Sur le rivage
D’un lac de l’Ontario, le lac Simcoe
Les vagues lèchent presque
Le parterre
La maison de son père
Qui lui achète le piano
Sur lequel il s’exerce au salon
Au sortir de l’enfance
Dans sa tête
Le clapotis des eaux en été
Et des vagues de notes
À son oreille
Au bout de ses doigts
Il faut pratiquer
Des heures entières
Rituel
Concentration
Gestuelle
Précision des mains
Ballet des doigts
À la recherche des touches,
Ruissellement des sons
Au salon
La mère qui se tait
À la cuisine
Ravie du talent de son fils
Et le père qui revient
Du travail
Étonné du talent de fiston,
Prodigieux solitaire
Au bord du lac Simcoe
Il devra voyager le fils
Se fera connaître
De par le monde
Partageant son amour
Des œuvres de Jean-Sébastien Bach
Qu’il parcourt du regard,
Qu’il lit, fredonne,
Donne en mimiques
Avant de s’exécuter au piano
On lui connaît peu d’amis,
Sinon ses gérants
Pourtant, ce grand perfectionniste
Possède un sens de l’humour
Et le sens de la réplique
Son meilleur confident
Sera son chien
Un border collie
Glenn Gould
Porte des gants
Et un foulard
Et une casquette
Se protégeant
Surtout les mains,
Obsédé aussi des germes
Il présentera à la radio
De Radio-Canada
Une série d’émissions sur les grands espaces
Du Grand Nord,
Sur l’immensité,
La blancheur
Il avait besoin de solitude,
D’air et de temps
Pour transmuer le silence
En musique
Pour transformer la nuit
En éclatante lumière,
Musicalité indéniable
Au bout des doigts
En studio à New York
Ou dans son chalet,
Étrange ballet
De ses longues mains
Occupant la scène
Qu’est son clavier
Au salon du chalet
Il existe aussi le très beau film
De François Girard
32 films brefs sur Glenn Gould
C’est aussi à voir,
À découvrir
À ressentir
Comme des soupirs
Entre les notes du pianiste.
© Photo, ONF
© Texte, Denis Morin, 2019
Les poètes sont des nomades
Ils transportent avec eux
Des œufs
De Pâques
Elles transportent avec elles
Des mots pour rendre heureux
Ou pour dénoncer
Les tyrans
Les poètes sont des nomades
Qui jouent et bordent
Les vers de rimes ou non
En fait, les poètes défient
Souvent les conventions
Nul besoin de faire-part
Comme invitation
Puisque les poètes
Sont partout
Chez eux et chez elles
Naviguant entre deux lignes
En marge ou au cœur des villes
Et des villages
Tout leur semble possible
Imaginable
L’inatteignable
N’est qu’un pas de plus
Dans leur imaginaire
Car les poètes sont des nomades…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
La vie trace des cycles
Comme un gamin
Dessine des ronds
Dans l’eau
D’une mare
En lançant des cailloux
Justement façonnés
Par le gel et le dégel
Par les vents et par l’eau
Tout (se) meurt
Puis s’agite
En soubresauts
Puis dans ces ronds concentriques
Se mirent
Le ciel, les oiseaux
Le soleil timide
Face à la témérité de l’enfant
Qui navigue
Entre ses rêves et son avenir
La vie trace des cycles
J’étais hier ce gamin
Et toi, lançais-tu aussi des cailloux ?
© Texte, Denis Morin, 2019
Il écrivait
Des romans de cape et d’épée
Les mousquetaires
Se battaient
Défendaient
Réparaient l’outrage
Elle écrivait
Des romans
À l’eau de rose
Derrière sa tasse
De thé parfumé
Sa devise, la nostalgie
Il écrit
Maintenant
Des poèmes,
Des histoires
Sans trop savoir
Où il ira
Elle écrit
Depuis hier
Une longue lettre
Débutée par une enluminure
Créée spécialement
Par son fils, le peintre
Il écrira
Demain
C’est ce qu’on peut lui souhaiter
Puisse-t-il
Cesser
De douter
Elle écrira
Un journal intime
Elle établira sa correspondance
Sa vie étant une saga
Puisse-t-elle
Continuer
Par les mots à s’envoler.
© Texte, Denis Morin, 2019
Quand ce soleil,
Ce ciel,
Ces nuages,
Cette plage,
Cette mer,
Ces montagnes
Ne seront plus
Je serai de l’autre côté,
Au verso
Des photos
En noir et blanc
Qui s’oxydent
À l’air ambiant,
Couvertes de poussières
Quand ta voix
Quand tes cris
Quand tes pleurs
Et tes rires,
Tes supplications,
Tes injures,
Tes murmures,
Ne me rejoindront plus
Je (me) serai
Égaré dans ta pensée
J’aurai laissé une trace
Virtuelle
Ou réelle
Dans une quelconque bibliothèque
Du Québec
Et de France
Je suis d’ici et d’ailleurs
Tu me l’as toujours dit,
Toujours écrit.
© Texte, Denis Morin, 2019
Vidéo de la lecture »Dans l’ombre de Félix et Piaf », du vendredi, le 13 septembre 2019, à la Maison des écrivains et des écrivaines du Québec / UNEQ
conception vidéo : Lorraine Lapointe
photos : Joseph McNamara
musique baroque, Vivaldi…
Lunatique
Lune à tiques
Tu as des tics
Vous agissez
En fonction de vos tocs
On cogne à la porte
Ça le désarme,
Le déstabilise
On le ridiculise,
Pense-t-il
Les feux sont-ils
Éteints au Brésil
Dis-moi
Parle-moi
De choses insipides
Comme la tenue d’une comédienne
À un gala
Comme les séances de maquillage
En ligne
On se place en deux files,
Les petits en avant
Les plus grands en arrière
En fait, devant qui
Doit-on s’incliner
Plier l’échine
Des cétacés se font égorger
Chaque année
Aux îles Féroé
J’en ai
Juste marre des imbéciles.
© Texte, Denis Morin, 2019
Taisez-vous
Tout ce que vous direz
Sera retenu contre vous
On vous prêtera
De mauvaises intentions
On émettra des hypothèses
Dans une thèse
Si vos propos
Sont de notoriété publique
Si vos écrits
Sont lus, commentés,
Encensés, dénigrés
Taisez-vous
Évitant ainsi le bûcher,
La fatwa,
La fusillade ou l’exil
Retenez votre langue
Qui tangue
Derrière vos dents scellées
Et votre bouche close
Contre votre palais,
Intime prison.
© Texte, Denis Morin, 2019
Les persiennes
Ont écouté des secrets d’alcôve,
Des recettes de cuisine,
Les adieux des amants,
Les pleurs d’un enfant,
Les souvenirs d’une touriste triste
Les persiennes
Ont défié le temps,
Déjoué les modes,
N’en ont fait qu’à leur tête,
S’ouvrant sur le jour,
Retenant les lumières
Du restaurant
Et préservant les visages des invités
Du regard des passants.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Nos vies défilent
À une vitesse vertigineuse
En Occident
Clics de souris
Claquement de doigts
On se catapulte
Soi-même
Du matin au soir
Lignes de vie
Fuyantes,
Fulgurantes,
Moches,
Éphémères,
Flamboyantes,
Douces-amères,
Sinueuses,
Tordues,
Lisses,
Un jet de shampoing
Sur un panneau-réclame
En fait, qui nous acclame
Quand nous ne sommes plus
La saveur du mois.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Pendant que l’Amazonie flambait,
Nous partagions un pichet de bière
Sur la rue Saint-Denis ou sur Mont-Royal…
Pendant qu’il faisait un temps idéal
On ne devait pas se soucier de septembre
Et des obligations sociétales…
Pendant que se tenait la Mostra de Venise
Sur l’Atlantique, une jeune Suédoise traversait
Pour convaincre d’une urgence mondiale…
Pendant que l’Amazonie flambait
À Londres, du Brexit on parlait
Bientôt, il n’y aura plus de carnaval.
© Texte, Denis Morin, 2019
Une recette
Me ramène les âmes errantes
Les esprits qui se promènent
À contre-jour
Dans ma mémoire
Un aimait le sucré
Une plutôt le salé
Moi, l’amer
Une chanson
Me ramène les voix anciennes
Qui fredonnaient
Près d’un berceau
Ou à la cuisine
C’est toujours une pointe
D’amour
Qui m’envahit
Un livre
Ouvert
En pleine nuit
J’entends la voix
De l’écrivain
Peinant
À me livrer
Ses confidences, son mal/sa joie de vivre.
© Texte, Denis Morin, 2019
Ce jour-là
Mon œil fut attiré
Vers cette façade
Hésitant
Entre l’ombre et la lumière
Cela va de soi
Que des nuages
Formaient l’arrière-scène
Et que les rayons solaires
Perçaient où ils le pouvaient
Çà et là
Donnant à l’architecture
Du lieu
Une livrée mouchetée
Le guépard se terrait
Prêt à débusquer
Une gazelle
Un zèbre,
Tous deux perdus
Dans la cité.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Cet arbre mature
Ressemble à un ancêtre
Qui a vu
Courir un enfant
Marcher une maman
Trébucher un mari
Rire des adolescents
Pleurer un mort
S’émouvoir des fleurs ouvertes
Des outardes
En envolées offertes
Juste à la cime de ses branches
Frôlant l’azur.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
L’immeuble art déco
A connu ses heures de gloire
On y achetait des partitions
Pour piano classique
Mais aussi des guitares électriques
Les 33-tours en vinyle
Ont laissé place
Aux disques compacts
À l’heure des réseaux sociaux
On écoute des extraits
Au magasin avec un casque
On se dandine
On rêve
On s’évade
Prière de ne pas déranger
Chacun dans sa bulle
L’enseigne délogée
A été de nouveau hissée
On ne peut pas toujours
Reléguer aux oubliettes
Le patrimoine
Vaut plus qu’un rave
Et le mirage de l’ecstasy.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Bicyclettes
Toutes fluettes
Ou robustes
Sur des fers à cheval
Quand on pense
Qu’ils servaient
De semelles
Aux sabots
Des chevaux
Courant, tirant, traînant
Pour les courses
Des charges
Des carrioles
C’était avant le cheval-vapeur
Des moteurs
Ici, un usage moderne
D’une forme assignée
À une autre réalité
Ma pensée et mon oeil aiment beaucoup
Les madeleines
Tout autant que Proust
Avec un bon thé parfumé.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Je ne l’ai
Ni semée
Ni transplantée
Ni regardée
De face
Ou de travers
Elle a surgi
Au sortir de l’hiver
Au pied du chêne
Tout aussi surpris
Que moi de sa venue
Le vent s’en est chargé
Sans aucun doute
Sinon des spores
Ont adhéré
Un jardin plus loin
Aux ailes d’un oiseau
Survolant le bassin d’eau
Puis se sont détachées
Des plumes,
Je t’imagine très bien
En train d’écrire
Ton roman
Avec une plume-fougère
Évoluant entre le pouce
Et l’index
D’accord, je me tais.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Sur un fil de verre
Tu attrapes
En un clic(hé)
Cette vigne
Cette vie-tige
Qui s’agrippe
À la haie
Montée vers le haut
Vers la lumière
Toujours ai-je l’impression
Que tu marches
Sur un fil de fer.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Ma théière refroidie
Plutôt son contenu
A ruisselé
Abreuvant ainsi
Le lierre
Hier,
Devrais-je écrire
Hier encore
Elles n’étaient que des pousses
Rentrées
À temps
Juste avant
L’hiver
Elles ont pris racine
Se sont déployées
Couvrant une colonne de plâtre
Et le dossier d’un fauteuil
Où vont dormir
Le chien et mes regrets.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Billes qui brillent
Scintillent
Dans la lumière d’août
Réminiscences de l’enfance
On entrait
Dans le jeu
Nos yeux brillaient
Tout autant
Quand nous les tenions
Au creux de la main
Ou quand nous les lancions
Les unes contre les autres
On aurait dit
Des parcelles
D’étoiles
Une constellation
Roulant par terre
Puis nous nous les échangions
À la prochaine joute
On convoitait les billes du voisin
En fait, on se les partageait
Joie des uns et des autres.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
S’étaient assis
Là
À tour de rôle
Sur ce siège en bois
Contre la paroi
De granit
Des corps
Des ombres
Anthracites…
Un touriste essoufflé
Un SDF
Autrefois assuré
Tous risques
Une femme ravie
Par les derniers beaux jours
De l’été
Elle venait de quitter
Au salon de thé
Un jeune amant
Rue Saint-Denis
Près de Mont-Royal
Puis elle avait marché
Jusqu’à la rue Laurier
La vie recommence
Comme les rondes
En boucle
Du métro azur.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Parti le sfumato
Du peintre et génie
Qui dort à Amboise,
Loin de nous
L’humour de Magritte
Et son surréalisme
Gommées les cages suspendues
Au jardin céleste
Planent les oiseaux
Et les rêves
Et vos disparus
Puis s’évadent les clichés
Et les anges
S’invitent mes quêtes
D’absolu
Depuis longtemps inassouvies
Saviez-vous
Que la gouvernante et confidente
De l’auteur d’À la recherche du temps perdu
Se prénommait Céleste ?
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
En contemplant cet arbre,
J’y ai vu une main
Et des doigts larges
Comme des troncs d’arbre,
Singulière métaphore
Là, une paume ouverte
Soutenant
Avec un effort titanesque
Le temps qui passe
Et qui fissure
Tôt ou tard
Les fibres de notre être
L’écorce
Rugueuse
Se glisse
Sur le bois
À la manière
D’un gant
Muni d’écailles
Pas de torture
Pour concevoir
Une telle pièce
De vêtement.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Tu n’auras rien compris
De mes dires
De mes conseils
Tu n’auras pris
Aux joues
Que teinte vermeille
Et le silence
À tes lèvres
Pour clore le tout
Tu n’auras rien compris
Des leçons
Des chansons
Des remontrances
Comme si
Toute espérance
Avait quitté
Ton esprit
Pour clore le tout.
© Texte, Denis Morin, 2019
Je dis
Tu émets l’hypothèse
Il doute
Elle revendique
Nous déclarons
Vous invoquez l’article
Ils pensent que ce texte
S’avère absurde
De baisser les bras si vite
De balancer le torchon
Sans décrire le moindre cercle
Sur le carreau
Elles sont du même avis
J’écris
Tu me mets mal à l’aise
Ou tu me réjouis
Il se calme
Elle exulte
Nous retroussons nos manches
Vous aimez sa robe bleu pervenche
Nous aussi
Reprenons la route
Repartons de nos doutes
Aujourd’hui, faisons de notre mieux
Demain, nos lignes de vie
S’animeront
Du plus bel envol.
© Texte, Denis Morin, 2019
Cette maison ancienne
Entendit
Des murmures
Des promesses
Tenues ou pas
On ne le saura pas
Des rengaines
Des légendes au coin du feu
Des histoires de farfadets
Des cris de révolte
Le pas des soldats
Vêtus de rouge
Mettant le feu
Au rêve des Patriotes
Maintenant,
Retour à l’apparente tranquillité
Politique
Économique
Après deux référendums
Roulement de tambour
Drrrrrrrrruuuuuummmmm !
Que reste-t-il des idéaux,
Des cris de révolte,
Des promesses
Tenues ou pas ?
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
L’âge ne compte pas
Devant la magie des fleurs
On a le cœur jeune
On a le cœur jaune
Et les joues rosées
Devant cette beauté
Offerte
Aux abeilles et aux bourdons
Ouverte
Pour libérer son parfum
On s’imagine aux Jardins de Métis
On se transporte à Versailles
Spectacle parfait pour des retrouvailles.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
C’est la mi-août
Cueillette de baies
Au jardin,
Le cassis est mûr
On rêve à la confiture
Ou aux tartes
Par anticipation
On s’en délecte
Nul doute
Que cela tournera
En souvenirs
L’été se résume en saveurs…
Fraise, framboise,
Bleuet, cassis
Après la cueillette
Le poète
Pense aux papillons
Quand apparaît une verte chenille
Il la photographie
Parmi les baies
Avant de la déposer
Sur feuille de vigne
Elle sera passée ainsi du potager
À la tonnelle.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
La racine
Enfouie
En majeure partie
Sous terre
S’imagine
N’être rien
Qui vaille
Pourtant, elle abreuve
L’arbre
Le nourrit
Le retient
Au sol
Ancrage végétal
La racine
Soutient l’arbre
Et cherche la source
Et les nutriments
Elle ne sait mentir
Et va son chemin
Sinueuse
Noueuse
Fibreuse
Souvent en courbes
Telle une bretelle d’accès.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Cet îlot
Au milieu de nulle part
Unique parmi les îles
Sur cette rivière
En comptant mille
Ou presque…
Doit abriter un héron gris,
Un couple d’outardes
Et des corneilles
Cet îlot
M’est apparu
Longeant à pied
Traversant une autre rivière
À proximité d’un cimetière
Où dorment les gens d’avant
Cet îlot
Si discret
Passe inaperçu
Quand on file à toute allure
Devant l’église
Et l’ancien presbytère
Et l’ancien couvent
Transformé en mairie
Je me réjouis
À la vue de cet îlot
Émanant des eaux.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Vit-on à l’ombre de quelqu’un
Comme une fougère
Pousse à l’ombre d’un chêne
Comme les jeunes filles en fleurs
D’un certain Marcel
Vit-on dans l’ombre de quelqu’un
Comme des artistes en devenir
Admirent
Respirent
Les chansons
La poésie
Des grands qui ont arpenté les planches
Des théâtres d’ici et d’ailleurs
Mène-t-on nos vies en parallèle
Tels les trains de Termini
Qui filent vers les banlieues
Et les autres villes d’Italie
Prolonge ta ligne bleue
Tant que tu veux
Fais-toi tatouer
Une ligne rose
Si tu veux
Dis ce que tu veux
Cela ne changera rien ou si peu
Aux déclarations de l’Académie française
À l’usage langagier du badaud
Sur un quai à Berri-UQAM
D’autres messages suivront…
© Texte, Denis Morin, 2019
Cigale immobile
En cette canicule record
Elle ne plaindra plus
Des touristes mal attriqués
Dans les paysages de Provence
Van Gogh, Cézanne et Modigliani
Les auraient fuis
Comme la peste
Du reste,
Ils font tache dans le paysage
Cigale sage
Nous te remercions
Pour avoir su mettre de l’ambiance
En ton honneur,
Je boirai du Pernod,
Tout en lisant Giono.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Elle lâche
Tellement prise
Qu’elle ne fout rien de sa vie
Le Ciel y pourvoira
On veut bien
Mais que fait-elle
De ses dix doigts ?
Elle rêve
Aux aigrettes blanches
À long cou
Des estampes japonaises
Elle ne boit que du thé vert matcha
Elle mène une vie bio certifiée
Elle passe
Ses jours en état d’apesanteur
Le consumérisme
Ou le militantisme
Des autres
L’épuise
Moi, elle me trouve trop affairé,
Trop ambitieux
Mais au fond
À petit feu, elle crève
D’ennui
Le cul sur son tatami.
© Texte, Denis Morin, 2019
Juliette ne passe plus
Sa vie à espérer un Roméo
À son balcon
Elle danse,
Elle peint,
Elle s’expose,
Elle écrit
De Montmartre
Elle surplombe Paris
Elle rit
Des pervers
Qui voient en ses tableaux
De la porno
Alors que tout chez elle
N’est que grâce et beauté
Elle va s’acheter des fleurs,
Sinon c’est son fils
Aussi talentueux que sa mère
Qui fleurit la table
Juliette vit
Ses jours comme bon lui semble
Qu’il en soit ainsi.
© Texte, Denis Morin, 2019
Tout se joue
Se déjoue
Se rejoue
Comme une aiguille à la pointe
Coincée
Dans un sillon
Microsillon
Vintage
Pièce de collection
Pièce à conviction
À chaque flamme
Tu choisis
Une chanson
Le refrain jouant en ce moment
Concernait ton ex
Livre-moi le sous-texte
Décode-moi la mélodie.
© Texte, Denis Morin, 2019
Là, dans cet ancien village
S’élève une fontaine
En jets d’eau rafraîchissante
Et se dresse un piano public
Pour y jouer de la musique,
Celle qui nous plaît
À entendre
Le village d’antan
Fut peint,
Fresque naïve,
Rappel du passé
Conjuration contre le présent
Qui va trop vite
Arrêtez-vous le temps de fredonner
Dans tout ce vert,
Réfugiez-vous
Si minime soit le concert
Si brève soit la mélodie.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Le souffle se retient,
Se quantifie
Se raréfie
Promenade en apnée
Paysages aquatiques,
Hypnotiques
Quel côté de l’onde occupes-tu ?
Le ciel lumineux
Livré aux oiseaux et aux rêveurs
Les eaux
Pour les noyés et les naïades
À chacun sa baignade
À chacun son envolée
Il me semble que tu goûtes
Ton plaisir
À évoluer à la frontière
De deux univers.
© Texte, Denis Morin, 2019
Nature morte
Branche à la sève vive
Arrachée à un tronc
La nature morte
Consiste normalement
En un plateau de fruits
Et / ou d’un animal chassé,
Le tout saisi
Par l’œil du peintre
Mais dans ce cas-ci
La nature morte
Réside
En la main du con
Qui a détruit
Ce fragment de vie
Sur le point de se dessécher.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Sous le feuillage
Ton ombrage
À peine perceptible
Pour qui ne te connaît pas
Mais je te sais là
Assis
Comme autrefois
C’est-à-dire hier
Sous le feuillage
Je m’assieds
Évitant la morsure vive
De la lumière
Que je laisse aux plantes,
Aux pierres de rivière,
Aux fleurs
Sous le feuillage
La vie me semble mirage
De l’aube au crépuscule
De la tombée de la nuit à l’aube
Le temps fuit.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Au Café Cherrier
Au Café de Flore
Elle texte
Prétexte
Aux aveux
Une maille au bas droit
Un bleu au cœur,
À gauche
Rêves de midinette
Starlette
Télé-réalité
Hors studio
Pour qui et pourquoi
Se veut-elle
Si belle
Aux yeux,
Croissante nébulosité
Atmosphère
Elle vient de larguer
La première
Honneur sauvé,
Pense-t-elle,
Scénario prévu au contrat,
Signez ici et là.
© Texte, Denis Morin, 2019
Ce ficus benjamina
N’était que chicot desséché
Sur le point de passer à la corbeille
Le poète l’a tailladé
Jusqu’au vert tendre
De son tronc,
Il a retiré
Tout le bois mort
Il ne restait que cinq centimètres hors terre
Il l’a bichonné,
Mis en évidence
Sur un coin de céramique désert
Dans la salle d’eau
La lumière,
L’humidité,
L’engrais
Le poète a cru en son arbre
Et l’arbre a crû
Et ne cesse de croître encore…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Il y a toujours trop de livres, dit-on,
Pour les rêveurs
Les intellos
Les dissidents
Les artistes
Il n’y a jamais assez
De poèmes
De déclarations ferventes
D’appels aux réconciliations
Sur les tombes aux chrysanthèmes
On souhaite encore
De nouveaux Norman Bethune
De nouvelles Marie Curie
D’effervescents Guillaume Depardieu
D’effervescentes Betty Davis
Il y a toujours trop de livres
Il n’y a jamais assez de poèmes
On souhaite encore…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
La rose de mi-juillet
N’a rien à envier
Au délicat muguet
Fleuri en mai
Ni à la floraison exubérante
Du lilas du début juin
Elle peut toutefois
Trouver une émule
Chez le jasmin
Chez la pivoine
Mais toutes trois
Finiront dans un flacon,
Parfum.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Cet arbre avait opté
Pour les courbes
Formant ainsi un trait d’union
Une chanson
Les oiseaux y perchaient
Et les amoureux s’y assoyaient,
Surpris par une vive ondée
De juillet
Ou bien transis
Par un vent frisquet
Parfois, sous la canicule
Ce banc improvisé
Servait d’édicule
Et d’alcôve
Accueillant les doux épanchements.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Entre deux brins d’herbe
Elle reposait superbe
La plume
Du geai bleu
Magnifique corvidé
Si l’on pouvait évider
Ce bleu et ce noir
D’un quelconque fruit
Les extraire
D’un quelconque regard
Mystère
J’imagine une livrée
Aux reflets moirés
Ou encore une couverture
D’un recueil poétique
Je reste bouche bée
Entre deux brins d’herbe
Elle reposait superbe
La plume
Du geai bleu…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Le poète est comme un chocolat
Il peut contenir
Des traces de noix
Il fait gaffe
Au manque d’air(e)
Contrairement à la rumeur,
Le poète ne joue pas d’attitudes
Il n’est pas dans l’ego
Soyez rassuré.e
Le poète est un soda
Parfois en bulles
Tantôt à plat,
Eau plate et dormante
Il sourit peu
Il rit encore moins
Les nouvelles télévisées
Rendent les humoristes de sinistres bouffons
Les causes sociales l’émeuvent
Les artistes le fascinent
Depuis l’enfance
Enclin à se sous-estimer
Il se veut ivre
À fréquenter les livres
Et libre
De toute influence
Car au fond il n’en fait
Qu’à sa tête
Pourquoi lui en vouloir
S’il ne traîne pas dans votre boudoir
Dans mon humilité
Même si vous en doutez
Pour certains d’entre vous
Je contiens la plénitude
Et mon anéantissement
La lumière
Et les ténèbres
Je suis un homme en clair-obscur.
© Texte, Denis Morin, 2019
Il te reste
Des projets à venir
Il te reste
Ma signature
Une recette de confiture
À la groseille
Je sais,
Non la vie ne sera plus pareille
Tu feras comme si
Je rentrais
Plus tard
Il te reste
Mon regard
Dans les yeux des enfants,
Surtout le plus grand
Qui me ressemble
Tellement
Il te reste
L’immensité des souvenirs
L’intimité du soupir
Et les fougères que j’ai plantées
Au fond du jardin
Pour t’apaiser,
Te consoler du chagrin
Souris
Je te vois
Mais de la pièce d’à côté
Je ne suis et je ne serai
Jamais loin
Souris
Car je t’aime
Je sais,
C’est d’une banalité
Je suis tout à la fois
Chez toi et dans l’au-delà.
© Texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin 