Il écrivait
Des romans de cape et d’épée
Les mousquetaires
Se battaient
Défendaient
Réparaient l’outrage
Elle écrivait
Des romans
À l’eau de rose
Derrière sa tasse
De thé parfumé
Sa devise, la nostalgie
Il écrit
Maintenant
Des poèmes,
Des histoires
Sans trop savoir
Où il ira
Elle écrit
Depuis hier
Une longue lettre
Débutée par une enluminure
Créée spécialement
Par son fils, le peintre
Il écrira
Demain
C’est ce qu’on peut lui souhaiter
Puisse-t-il
Cesser
De douter
Elle écrira
Un journal intime
Elle établira sa correspondance
Sa vie étant une saga
Puisse-t-elle
Continuer
Par les mots à s’envoler.
© Texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 