Faire connaître mes livres au public.
Elles ont cru
Au jardin
Les roses
Je les pensais mortes
Fanées
Gelées
Sous un couvert de neige
À ma pensée
L’été s’était désagrégé
Puis à ma vue
Elles se sont dessinées
Contre gris métallique
Et jaune sécurité
À même un sac en toile cirée
La passagère
Y avait sa vie
Clef en main
Un présent à crédit
Pourtant, j’ai toujours cru
Que les roses
Ne devaient pas
Être hors saison.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Monsieur Wilson
Fit carrière
Dans la taille de pierre
Il l’extrayait
Rugueuse à souhait
Puis la polissait
Pour exercer sa patience
Monsieur Wilson
Eut un fils
Unique
Déshonoré
Car ne voulant pas
Se transformer en gisant,
En industriel monument
Fiston préférait le pinceau
Et le ballet
Le descendant
Glissait les soies sur toile,
Glissaient ses pas
Sur le sol usé
Il chorégraphiait sa vie,
Père suivait
Le carnet de commandes
À chacun son devoir
Par ironie du sort
Monsieur Wilson mourut
Le fils exposant
Ses toiles à Londres et à Dublin
Son corps élancé
Sur les planches d’une scène parisienne
À son retour à Montréal
Le fils pour narguer
La mémoire du père
Appliqua une bavure bleutée
Crachat ou baiser
C’est selon
Sous le nom Wilson,
Père et fils
Étrangement réunis.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Leonard C.
Face au musée
Surplombe la ville
Les femmes de sa vie
Sa mère
Les bonnes
Les amantes
Ne l’attendent plus
Il n’est plus en tournée
Il n’est plus le don juan passager
Il dort sous la pierre
Des monuments à sa mémoire
On pourrait élever
À Tel Aviv
Sur les plages avec vue
En mer Égée
Et ce portrait immense ravive
La nostalgie
Sa voix grave
Son chapeau incliné
Écoutons ses chansons
En reprise
Prolongement de sa voix
Leonard C.
Face au musée
Surplombe maintenant la ville.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021. Murale de El Mac et Gene Pendon et 13 artistes-assistants de l’équipe MU, 2017 ; photo initiale, Lorca Cohen, fille du chanteur.
Ligne en apparence
Anodine
Clémentine
De sa main tremblante
Versement
De ce rose-évasion
De ce rose-Piaf
Sa ligne de rêve
Son sillon de vie
Tout ce dont elle voulait
Résidait
En ce sillon clair
Sur granit noir
Presqu’une prière
Une incantation
Voire un cri
Étouffement
Elle n’en pouvait
De l’hiver
De l’enfer
Des rues
Déchéance
Elle s’est saignée
Bouteille de vodka
En guise de témoin
D’agonie
Un éclat au poignet
Son corps on a transporté,
Non réclamé
Fosse commune
Un employé du métro
Récure
Mais la trace perdure
Du rose-Piaf
De Clémentine
Quelque part
Au coin des rues
Sanguinet et Sainte-Catherine
Une lointaine cousine
Fredonne…
Padam, padam…
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Et si…
Feuille sèche
Était plus
Que nervures
Et cellules flétries
Et si…
Vaisseau déserté
S’avérait chrysalide
D’un printemps
Et si…
Feuille tombée
Gommait l’annonce…
Hiver !
Et si…
Derrière l’apparence du moche
Vous faisiez votre cinoche
Et si…
Sous ce repli végétal
Je voyais sculpture
Vie plutôt que mort
Et si…
Votre lassitude
Se tintait d’amplitude
D’ondes voyageuses
Et rêveuses…
Et si…
Vous me disiez…
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
À des touches de piano
Blanches et noires
L’ébène en évidence
L’ivoire en arrière-plan
Elles en ont l’allure,
Les chaises
Voyez les dos ajourés
Qui jouent du coude
Puis sur pause, ces ossatures
Inquiètes
Songeuses
À la recherche de voyageurs
Égarés
Esseulés
Entre deux départs de train
Sur un panneau électronique
Villes annoncées
De Toronto à Halifax
En passant par Québec
Heures et retards indiqués
En retrait
Un observateur muet
Boit son Earl Grey
Seuls le distraient
Une femme gracile au blouson de cuir noir
Un homme massif en kilt au tartan vert.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Au petit matin
Elles vont les passantes
Presque main dans la main
Complices
L’or chu au sol s’éveille
L’une d’elles
Portable à la paume
Répond par clarté
Au réverbère
Aussi doré que feuillage
Le poète marchant derrière
Les épie
L’une d’elles
Rit
S’exclame
Enjouée
Sa voisine est plutôt taciturne
La première jacasse
L’autre écoute
Soucieuse de la route
Du parcours
D’un chauffard
On ne sait jamais
Au petit matin
Elles vont les passantes
Le poète les imagine,
Gamines
En direction de l’école
Manches longues
Et cartables
Leçons apprises la veille,
Craintives d’échouer une dictée
Ou un calcul tarabiscoté
De chiffres
Au tableau vert forêt
Juillet
Marguerite, rose, dahlia
Dans l’herbier de l’une
Novembre
Cartes de hockey à échanger
Dans le sac à dos de l’autre…
Au petit matin
Elles vont les passantes…
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
À toi, l’absent,
Le retardataire
L’oublieux
Des rendez-vous
Des anniversaires
J’ai l’air ridicule,
Funambule
Lunaire
Comme ce dessin
Si puéril
Tracé d’une main
Hésitante
À toi, qui me laisse
Sans voix
Silence radio
Se rafraîchit l’air
Il me faudra rentrer
Longues minutes
À contempler
Les clochers
Les outardes
Les nuées
Même le bus est en retard
Attente pour rien
Texto en points de suspension
Les excuses seront pour demain
S’il y en a.
© Dessin, texte, Denis Morin, 2021
Se cueillent les roses
Sur les phares
À même les structures
Métal et grâce
Jardin improvisé
Au soir tombé
Dans l’Est
Si souvent dénigré
Des enfants riaient
Enlacés par les bras
De parents aimants
Se cueillent ces petites choses
Au sortir d’un bus
L’air hagard
Se dissipe le cafard
Roseraie étalée
Par on ne sait trop
Quel hasard
Sur les trottoirs
Parfum du diésel
Fleurs tardives
Macadam qui luit
Sous la pluie
Le gel saura bientôt
S’inviter.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Denis Morin, écrivain 