Tu ouvres la fenêtre
Et le vent soulève
Emporte loin de la grève
La plume qui s’envole
Tu te réjouis de tout ton être
Souris dans le ciel Eol
Qui souffle jusqu’à Saint-Ferréol
Ce fragment d’oiseau
Étourdi et fol
Rappelle ta plume
Par-delà les brumes
Au son du pipeau.
© Texte, Denis Morin, 2018
Le matin. En passant.
Rame de métro. Où sont les oiseaux ? Ils dansent en notes sur MP3 et sur des cellulaires.
Je n’ose regarder les passagers. Prison de verre et de plastique. Wagon, tunnel. Message inaudible à la clientèle. Certains dorment, baillent, lisent, se lèvent, tiennent à peine debout.
Sortie quatre stations plus loin. Bousculade d’étudiants. Dictionnaire à peine acheté, dictionnaire à peine échappé sur les rails. Interruption de service. Je n’y suis pour rien ou si peu. « Non, rien de rien… » qu’elle chantait la Piaf. Elle dort au Père Lachaise.
Prenez donc une bûche et venez me jaser un brin le matin.
© Texte, Denis Morin, 2018
L’écriture se nourrit de temps arraché à la cacophonie de la modernité et de régularité. Donc, on ne saute pas un jour sans broder quelques lignes, sans confier à l’écran ou au papier un état d’âme, une pensée, un dialogue à intégrer dans un chapitre de roman.
Oui, les états de grâce existent où les muses et les esprits des disparus nous soufflent l’image émouvante et la rime parfaite, mais bien plus souvent qu’autrement il nous faut un brin de fatigue oculaire pour que jaillisse un texte convenable qui saura faire réfléchir ou à tout le moins émouvoir le lecteur en sa chaumière.
Malgré les apparences, je n’ai pas le verbe facile. Je suis timide. Je me fais violence, puisqu’écrire m’est nécessaire pour vivre. Tiens, je vous écris en ce moment dans le silence. Pas de télévision allumée pour distraire le regard, pas de Messenger ouvert, par de musique pour m’éviter le risque de m’envoler sur une mélodie.
Le livre en devenir se forge à coups de phrases prélevées, voire cueillies dans l’air. Qui de l’imaginaire et de la raison se met au service de l’un ou de l’autre ? Je ne saurais dire. Cela importe peu. Allons de l’avant, la vie étant dans le mouvement, dans le geste, des mots qui défilent et de l’iris qui lit…
À suivre…
© Texte, Denis Morin, 2018
L’artiste vit son parcours
Il inspire l’affection,
La haine ou l’indifférence
Il est ce qu’il est
Il crée, parfois il fait la récréation
Pour le peuple
Ou il éveille les consciences
Après son trépas
Le notaire et les ayants droit entrent dans la danse
Question de blé et de fiscalité
Formalités, vous dirais-je
L’artiste vit ses beaux jours
Il écrit, crée, crie, décrit
Peint, danse, filme, pianote, chante,
Tournoie sur lui-même
Et dans son mouvement giratoire,
Veut toucher l’autre
Il est capté par le désespoir
La planète tel un navire qui coule
Il doit penser à émouvoir
Si l’ombre d’un journaliste lui tend un micro
Puis à se vendre
Sur les réseaux sociaux,
Promotion oblige
L’artiste s’époumone
À chercher la lumière du projecteur
Sur soi
Souvent, ça ne vient pas
Les lampes sont éteintes
Les regards sont détournés
Et l’artiste s’en retourne
À son silence,
À sa tanière
Circulez, circulez, les citoyens
Y a rien à voir
L’artiste sait qu’il vivra
À titre posthume
Émotion dans la voix
Non, je n’ai pas le rhume
Par ses œuvres
Par l’amour ou son contraire
Qu’on lui vouait
S’il est né sous une bonne étoile
Son nom sera dans le Robert
On aura des pistes de recherche
Aux archives nationales
Ou dans une vieille malle familiale.
Quant à moi,
Je lirai ma poésie
J’animerai des ateliers
Et j’écrirai des billets tel celui-ci
Comme autant de bouteilles…
Un homme à la mer !
© texte, Denis Morin, 2018
![IMG_20181008_174117[13226]](https://ecrivainpoesiedenismorin.files.wordpress.com/2018/10/img_20181008_17411713226-e1539035612141.jpg?w=825)
Je vais
À pas de loup
Tu vas
Parfois à pas de biche
Tantôt à pas de buffle
Je cours
Après le temps qui passe
Tandis
Que tu te prélasses
J’accours
Tu soupires
Les heures fuient
En retard
En décalage horaire
Pourtant, j’avais tout planifié
Sauf les imprévus
Tu rages
Tes doigts tambourinent…
Je suis en nage
Je vais…
Au pas cadencé
Au fond, tu vas…
Bien amusé(e)
De me voir courir.
© texte, Denis Morin, 2018
![IMG_20181005_100044[13048]](https://ecrivainpoesiedenismorin.files.wordpress.com/2018/10/img_20181005_10004413048.jpg?w=825)
