Blogue
Zoom
Le poète
Joue du zoom
S’éclate
Avec si peu de choses
Il déplie
Il déploie
Les fibres
Le papier
Les couleurs
Le poète
Joue
En mode verdure
En mode pétales
Rose en devenir
Tulipe flamboyante
En coulisses
Et au jardin
Le pissenlit et son inflorescence.
© Texte, Denis Morin, 2021
Sous les brins d’herbe
Dérive
Bouteille lancée à la mer
Ressac
Étrangement
Le fleuve l’a ramenée
En arrière
Au point de départ
Fracas de verre
Au pied d’un chêne
Urbain
Longiligne
Projet évanescent
Billet
Enfoui
Sous les brins d’herbe
À présent
Je m’étiole…
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Le charme suranné
Ancien
Nouveau
Ruines
Stationnement aérien
Banque déserte,
Ouverte aux rats
Aux pigeons
Aux orages
Les passants circulent
Les cônes orange restent
Mobilier urbain
D’une ville au visage changeant
Mais le charme suranné
Des pierres
Montre son dos.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Orchestre à cordes
Sous la haie
Dans un creux
Une contrebasse
Un violoncelle
Puis un alto
Des violons
Orchestre à cordes
Un discret muguet
Dirige
Version à peine audible
Presque muette
Du Printemps de Vivaldi.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Unicité
Chaque cellule
Duplique
Sa voisine
Infinité de points clairs
Dans le bleu sombre
Apparente harmonie
Modernité
Nature saccagée
Pour production industrielle
Ma pensée se divise
D’une part,
Alvéoles de ruche
Architecture artificielle
D’autre part,
Chambres d’hôtel
En modules superposés
Chaque cellule
Duplique
Sa voisine,
Moi, je cherche
Mon unicité
Et toi, la tienne.
© Photo, Denis Morin, 2021
Pensée
Interstices dans le bitume
La vie s’y incruste
Sans que je ne l’aie demandé
Aucunement de mon ressort
Je ne peux tout contrôler
La vie y a lâché prise
La pensée
S’y est semée
Par un courant d’air
Des graines accrochées
Aux plumes
Ce bleu-mauve
M’ébahit
Du baume
À mes yeux
La nature
Sait bien recycler
Bien que mieux
Que nous ne le saurions jamais.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Sous la symétrie
Brisures
Mailles à partir
Secousse
Rescousse
Lignes de faille
Presque du barbelé
Tout
Est (in)cohérence
Sous la symétrie
Couvre-feu
Cendrillon ne tourne pas
À angles droits
Le carrosse coince
Et le citrouille…
Implosion.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
De l’index
Est-ce un livre
Que l’on effeuille
Un accordéon
Un air de bal musette
Un padam, padam
Chanté
À Montmartre
Par une chanteuse à la gouaille
Inoubliable sa voix
Qui tend le béret
Aux passants
Est-ce toi, ivre
Qui voit trouble
Est-ce lui
Qui ne sait trop
Si ce chapitre le (des)sert
À titre d’auteur
Est-ce elle
Qui ne sait trop
Si ces feuillets la perdent
Dans les intentions du scribouilleur
Est-ce vous
Qui parcourez
Les rues sinueuses
D’une ville (in)connue
Les rides
D’un être aimé
De l’index.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Par le geste même
Une plume bleue
Entre brins d’herbe
Arrêt du promeneur
Réflexion spontanée
Sur cette ancre/encre légère
Coincée dans le végétal
L’imagination forge une histoire,
Celle d’un volatile
Se dépouillant
D’un élément de sa livrée
Aussitôt emporté par un souffle
Ou bien s’agissait-il
D’un fragment de pendentif
Main gracieuse secouant chevelure
Et détachant
Par le geste même
Une plume bleue
Aussitôt envolée.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
