Faire connaître mes livres au public.
Le muguet du 1er mai
Au Québec
Nous parfume
Le bec
En fin mai
Le Gulf Stream nous nargue
Et nous met en décalage
Mon muguet
Je vous le donne
Comme autant de souhaits
De vœux
Bref, du bonheur
À pleines mains
Pour qu’agitées sous la brise
Les corolles
En clochettes blanches
Fassent monter
Vers l’azur
Les plus tendres pensées.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Mon cognassier du Japon
Se plaît
Au printemps
À jouer
Le cerisier en fleurs
Pour rivaliser en beauté
Avec le pommier,
Celui du voisin
Mon cognassier du Japon
Attire les abeilles
Et les bourdons
Ses épines,
Rappel horticole
De son appartenance
À la famille des rosiers
À chaque année
Je m’écorche
Un bras ou le menton
En cueillant
Ses fruits,
Beauté farouche
Que mon cognassier du Japon.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Tasse blanche
Pour thé noir
Confinée
En ce fouillis
Livres empilés
Dans ma chambre de poète
Vaisseau de porcelaine
Transport assuré
De l’esprit
Entre les volutes parfumées
Du breuvage
Et les pages
Rien n’est laissé
Au hasard
À proximité du lit
Les écrits
À scruter sous l’iris
En premier
Avant le basculement
Dans le monde des rêves
Les autres
Sont aussi prévus
Au calendrier
Pas d’empressement
Pas de bévue
Car je ne voudrais
Surtout pas
Renverser la tasse blanche.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Tes paupières
Se sont fermées
Sur ce monde-ci
Pour s’ouvrir
Sur un ailleurs
Je tente de comprendre
Les heures
Le silence
Je n’ai de consolation
Véritable
Qu’en poussant ma main
Sur des lignes
Graphies et signes
À décoder
Par un éventuel lecteur.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Gouttes sombres
Échappées
Larguées
D’un compte-gouttes
Tout s’embrouille
Je chavire
Je suffoque
Tu me calmes
Tu m’invites à respirer
Se dilue le doute
Encre de Chine
Dans un verre trop plein
Ton doigt agite
Le liquide
Pendant que je cogite
Trop
Au point de ne savoir
Où donner de la tête
Puis s’estompent les ombres
Pour les bourgeons, les pousses
Tu appelles le soleil
À la clarté prochaine
Je renaîtrai,
Ça tu le sais
Déjà…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Par ce puits
De lumière
Je songe
À un inventaire
De cieux
Rien de bien audacieux
Au moins
Si je marchais
Sur la ligne ténue
Entre le clair
Et l’obscur
Par ce puits
De lumière
Le ficus benjamina
Étale son vert
S’embue parfois
Mon imaginaire
Je ne m’éterniserai pas
En détails
Je livre bataille
Avec le réel
Je ne m’éterniserai pas
En rêveries
J’ai trop à faire,
Trop à écrire.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
