Fait divers
Ce devait être
Fin d’hiver
Le vingt mars
Au soir
Pourtant, de mon observatoire
Je constate
Le retard du printemps
Neige au sol
Pas de parasol
En vue
Fait divers
Ce devait être
Fin d’hiver
Reportons à plus tard
Coupe de rosé
Ou de sangria
Silencieuse samba
Le vent est froid
Sous la tonnelle…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Sa vie ne tient qu’à un fil
Un flux algorithmique
Il suit le tempo
Les sessions au gymnase
Il instagramme
Ses instants
En sueur
Au sec
En habit
En maillot
Sur ses deux pieds
Sur le dos
Sur le ventre
Le tout commenté
Ses clichés complimentés
Ses photos sont transférées
Sur un nuage
Et sur des clés USB
Pépin informatique majeur
Ou vol de ses fichiers
Le voilà avec une mise en scène sabordée
Sa télé-réalité devenue
Aveugle et muette.
© Texte, Denis Morin, 2019
Le poète livre un combat
Entre ce qu’il dit,
Tait,
Omet
Et ce qu’il dévoile
De lui et des autres
Observateur
Évoluant
En périphérie
Pour mieux plonger
Son regard
Le poète dit tout,
Ne raconte que l’essentiel,
Soit des bribes de lui-même
À quoi bon en dire plus
Je suis fils de taiseux
Avec ma barbe aussi blanche
Que le plumage
D’un harfang des neiges
Au guet.
© Texte, Denis Morin, 2019
Le papier jauni
Reçoit l’aumône
De mes mots
Constitués par des courbes,
Des traits
Où l’on bat en retraite
Pour mieux rêver,
Se libérer de l’emprise
Des contraintes quotidiennes
À force de repères
Le propos se gagne,
Se perd
À trop définir
Trop contenir
Ce qui doit être libre…
© Texte, Denis Morin, 2019
Partir,
Me dissiper,
M’anéantir
Me fondre
Comme une rivière en débâcle
Comme une saison si blanche
Si grise
Si terne
Dont on se lasse
Dont on délace
Les bottes
Pour qu’elle puisse justement
Partir
J’accroche
À la patère noire
Mes vêtements d’hiver
Tes vêtements d’hier
Pour aller te rejoindre
Sur l’autre rive
Où la grive
Et le soleil
Donnent au jour
Des éclats vermeils
J’arrive(rai)…
© Texte, Denis Morin, 2019
Achille se pète le genou
Se masse le tendon
Lance son chapeau
Remonte ses bretelles
Déchire son foulard
Tellement il en a assez
De faire du surplace
Dites les badauds
Que feriez-vous à sa place ?
Madame la mairesse
Se la joue cigale
Pendant que les cols bleus
Se la jouent fourmis
Achille referme son manteau
Met ses crampons
Le printemps saura bien revenir
Tout comme son vélo
Pris dans un étau de glace…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
J’ai relu le poète
Deux fois plutôt qu’une
Devinant çà et là
Sa pensée
Ses émois
Ses déroutes
À l’écriture,
Il y tient coûte que coûte
Croyant donner
À raison
Un supplément d’âme
Sa manière d’éclairer
Les ténèbres
Comme les portraits de Rembrandt.
© Texte, Denis Morin, 2019
