Faire connaître mes livres au public.
Clairière
Verrière
Clarté
Imprimé
Sur béton
Travailleurs sur le quai
Heure de pointe
Lumière du dehors
Projetée
Au-dedans
Effet-surprise
Parfois
Poudroiement
Flocons de poussières
Messages insipides
De la société de transport
Dans ce bunker ferroviaire
Air vicié
Ne pensez plus aux huissiers
Ils vous communiqueront…
Plage horaire
Et ampleur de la saisie.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Poudre anthracite
Le graphite s’effrite
La pointe s’affine
Sous la lame de l’aiguisoir
Et la torsion de la main
Vagues
Le bois se ratatine
Les fibres en charpies
Libèrent
Une fine ligne bleue
Mots retenus
Personnages
Actions
Émotions
Dans l’esprit de son auteur
Tout reste à être libéré
Papier
Désert
Désolation,
Puis lettres
Histoires en devenir…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Tu l’as toujours su
Et moi, j’ai toujours nié
Que les bourgeons d’avril
Les fleurs de mai
Sont engourdis
Au creux des arbres
Au creux de ton cœur
Ça, tu l’as toujours su
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Au piano, fais-moi un arpège
J’aurai l’évidence
Je me tairai
J’avouerai
Que tu as raison
Une fois de plus
De ressentir la musique
Et la vie sous une apparente mort
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Tu me parles de la poudrerie
Qui soulève les flocons
Je t’écouterai
Je retiendrai tes paroles
Quand tu me déclares
Sotto voce
Che i fiori dormono sempre
Sotto la neve.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Abandonnez derrière vous
Les champs
Gens du Perche, du Poitou,
D’Anjou
Hissez les voiles
Filez droit devant
La Nouvelle-France a besoin
De bras,
De ventres,
De têtes pleines de rêves
Abandonnez derrière vous
L’âne et le bœuf fatigués
Par tant de labours
Troquez l’ancien pour le nouveau
Les terres épuisées
Pour des forêts à parcourir
Des terres à défricher
Clairières
À transformer
En parvis d’église
Ou en tourelles
Portez vos canots
Sur vos épaules
Franchissez le continent
Sur des rivières
Entremêlez votre tissage français
Au métissage du fléché
Rangez les voiles
Et les cordages
Vous bâtirez maison.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Défilement
Déchirement de l’onde
L’arbre projette-t-il
Une ombre
Griserie ferroviaire
Grisaille
En contrebas de l’image
Des ouvriers tiennent cisaille
Ou un marteau-piqueur
Qui gomme la musique
Pic-bois en chômage
Souhaitons que les colverts
Échapperont un instant
À la dent
Du renard fauve
Tiens, les ouvriers
Portent des bottes
De la même livrée
Que le coyote
Aperçu
De l’autre côté de la rive.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Elle sert de perchoir
Aux oiseaux
Elle donne espoir
Par temps beau
Malgré son écorce
En oripeaux
Les raisins mûrs
Sont tombés
Sous le bec des étourneaux
Qui s’en sont régalés
Elle sert de labyrinthe
Aux mulots
Elle sert de passerelle
Aux écureuils
En quête d’arachides
Et les geais bleus sont avides
Veillant sur la vigne.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
La buée
S’échappait
Des pores
Des immeubles
Comme l’écume roulant
Sur les flancs d’un poisson
La fumée
Était libérée
Par les buildings
En une matinée si froide
Que le givre
Prenait dans la moustache
À l’orée des narines
La buée
Recouvrait
Mes verres
La fumée
S’exhalait
De mon souffle.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
