Faire connaître mes livres au public.
Il n’a
Ni l’allure d’un hôtel
Quatre étoiles
Ni celle d’un château
Surplombant une forteresse
Et entouré de douves
Au passé, les ponts-levis
L’immeuble en briques brunes
Aurait passé pour une ancienne
Manufacture ou ruche à comptables
Alignés derrière leurs bureaux
Imaginons derrière
La paroi anonyme ou presque
Un restaurant végétarien
Une bibliothèque
Une salle de cinéma
Pour diffusion de documentaires
Ou de lectures publiques de poésie
Avec vue sur la ville.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Marcelle
Dès l’enfance
Voyait
Monde
Environnement
Création
En couleurs vives
En taches lumineuses
Au diable, l’austérité
Sœur d’écrivains et de médecins
Elle fit son chemin
À Québec et à Paris
Borduas n’était pas loin
Par une voie audacieuse,
Elle choisit
La peinture abstraite
Mais surtout le vitrail
Matière concrète
Le verre qui aspire
Les couleurs qui appellent la clarté du jour
Des fulgurances qui resplendissent
En plein midi
Ou qui jouent le phare
Un soir
Où l’on s’était égarés
Entre la vieille vielle
De pierre grises
Et la cité
Composées de tours d’acier
Marcelle
Créait
La vie
Par pigments
Par formes
Sur toiles
Par segments
De verre
Tableaux en vitrail.
© Photos, texte, Denis Morin, 2020
Main qui tend
La lune
Main qui la reçoit
L’éclipse
Intentions dans ce partage
Ongles ayant gratté
Le sol terreux
Le ciel assombri
Qui soumet
Qui domine
Aucun jeu de pouvoir
En fait
Dans les gestes tendres
Les lignes
De vie et de cœur
Se mirent
Dans les paumes
Qui s’aimantent
Tout en maintenant
Une distance
Appropriée
Mais l’amour
Accepte-t-il
Cette distanciation
Ce retrait
Cet attrait
De l’absence/présence…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
De jour comme de nuit
La ville apparaît
Si tranquille
De si haut
On croit entendre
Le vent
Au travers des branches
Rideaux tirés
La plupart du temps
Pour estomper le vertige
Pour gommer
L’appel du vide
Vaux mieux s’asseoir
Que de rester debout
L’eau froide rafraîchit
Les idées
Calme les émotions
Il y a
Tant à faire
Tant à écrire
Tant à dire
Chaque envolée lyrique
Chaque décollage poétique
Me rapproche du ciel
Me rapproche du cœur
À la porte de la chambre
Prière de ne pas déranger.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Hier, je jouais
Au jeu
De l’écrivain sur la ville
Isolé dans une chambre
À transcrire
Des mots
De manuscrit à tapuscrit
Hier, je contemplais
La cité et ses vertiges
Les buildings, les voitures,
Le verre allumé
Devant moi
Et en contrebas
Et moi derrière une glace
Pris entre le silence
Et un besoin de plonger
En écriture
Dans mon cahier
Si plein de ratures
Hier, je jouais
Au jeu
Du poète rêveur sur la ville
Ivre de liberté
Il faisait nuit
Qu’importe les pages
À transcrire
Je finirai bien
Par arriver au port.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
La belle Victorienne
A perdu ses jardins
Son écrin végétal
Héritage architectural
Anglo-irlandais
Elle a mis
Sa robe
D’un vert de gris
Elle tranche
Tel un livre d’époque
Dans une bibliothèque branchée
Beauté
Faisant pignon sur rue
Mystère suranné
Nous passons
Pour les immeubles bétonnés.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Baleine échouée
Sur macadam
De centre-ville
Ou béluga au foie
Saturé
Bleu pétrole
Les passants
Ne remarquent plus
Repoussent le cétacé
De la pointe du pied
Déchet industriel
Matériel intéressant
Aux yeux du recycleur
Un sculpteur
Pourrait l’intégrer
Dans une installation
Dénonciation
Baleine échouée
Ou béluga intoxiqué
Par toutes nos dérives.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Le lierre
Grimpe sur le minéral
Il en oublie
L’hiver et ses galères
Le lierre
S’agrippe
À l’orée des panneaux
De verre
Vigne urbaine
Parfois
L’émerveillement
Des passants
Chargés de leurs soucis
De leurs regrets
Est au rendez-vous
Je suis l’un d’eux
Mais il m’arrive
Même dénicher
Les antennes
D’un scarabée
Sur un toit.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Que l’on habite
Une banlieue
L’un de ces lieux
Dont on part
Et où on revient
Par RER
Métro
Bus
On rêve toujours
D’ailleurs
Il nous faut partir
Vers le point B d’une carte
Pour comprendre
Pour entendre
La voix de sa mère
Dire qu’on est bien ici
N’excluons pas
Le facteur et ses cartes postales
Plus sympa tout de même
Que des factures papier
Ou en version électronique
N’excluons pas
La rêverie
Qui gomme
Le temps d’une rose
Les conneries
Les coups bas
La trahison
Oui, chante-moi une chanson
Du style
Padam, padam, padam
Pour que mes yeux
Quittent le macadam
Pour transformer la routine
En bal musette.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Nos vies défilent
À une vitesse vertigineuse
En Occident
Clics de souris
Claquement de doigts
On se catapulte
Soi-même
Du matin au soir
Lignes de vie
Fuyantes,
Fulgurantes,
Moches,
Éphémères,
Flamboyantes,
Douces-amères,
Sinueuses,
Tordues,
Lisses,
Un jet de shampoing
Sur un panneau-réclame
En fait, qui nous acclame
Quand nous ne sommes plus
La saveur du mois.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 