Faire connaître mes livres au public.
Par ce puits
De lumière
Je songe
À un inventaire
De cieux
Rien de bien audacieux
Au moins
Si je marchais
Sur la ligne ténue
Entre le clair
Et l’obscur
Par ce puits
De lumière
Le ficus benjamina
Étale son vert
S’embue parfois
Mon imaginaire
Je ne m’éterniserai pas
En détails
Je livre bataille
Avec le réel
Je ne m’éterniserai pas
En rêveries
J’ai trop à faire,
Trop à écrire.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Retailles
Rébus
Porte ouverte
Sur l’imaginaire
Opportunité créatrice
Retailles
Ébréchure de papier
Origami parti
On ne sait où
Par-delà les murailles
Retailles
Vaisseaux libres
Voguant au radar
Dans les ténèbres
Éclat clair
Phares en mouvance
Ciseaux rangés
Dans un tiroir
Le poète avait écrit
Hier un poème
Et un dessin naïf
Source de joie
Pour les uns
Source d’irritation
Pour quelqu’un d’autre
Retailles
Ne jamais être dans l’unanimité
La plus béate qui soit
D’ailleurs, au jardin
Le poète constate
Que les pousses sortent de terre
Attirées vers le haut
Tout comme ces retailles
À la recherche inespérée
De la lumière du ciel.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Poudre anthracite
Le graphite s’effrite
La pointe s’affine
Sous la lame de l’aiguisoir
Et la torsion de la main
Vagues
Le bois se ratatine
Les fibres en charpies
Libèrent
Une fine ligne bleue
Mots retenus
Personnages
Actions
Émotions
Dans l’esprit de son auteur
Tout reste à être libéré
Papier
Désert
Désolation,
Puis lettres
Histoires en devenir…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Givre
Glace
Sol gelé
Notes de musique
Données inconnues
Sous la botte
Crissement
Morsure du froid
Train
Quai bondé
Panneaux de signalisation
En déroute
Application pour trajets alternatifs
Petit Poucet
Ne trouve plus
Ses galets
Sur sa route.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Les soldats anglais
Et les mercenaires
Défilèrent
Le regard fier
Devant le Manoir du seigneur Globensky
Avant ou après les patriotes
Faudrait bien que les historiens
S’entendent
Sur le cours de l’histoire
Il y eut
Vous devez vous en douter
Un vainqueur et des perdants
Des fermes brûlées
Des femmes violées
Des enfants morts gelés
En robe de nuit
Dans la neige de décembre
Il y eut
Des pendus
Des corps d’hommes dans la force
De l’âge
Éventrés à la baïonnette
On a tout vu
À partir des colonnes blanches
Il y eut
Des blessés
Des visages défigurés
Le sang des vaincus
A nourri la terre
Dans toute la région
Il m’arrive parfois
Lors de mes marches
Près du cimetière
De ressentir
Le pas cadencé
Des soldats anglais
Sous leur uniforme
D’un rouge éclatant
D’entendre
Les pleurs des enfants
Les cris des femmes
Face à la tragédie
»Ne tuez pas mon mari »
Le piaffement des chevaux
Le claquement du fouet
Le tonnerre des canons
Contre l’église de pierre
À trois, le régisseur
Dira
»Coupez ! »
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Que l’on habite
Une banlieue
L’un de ces lieux
Dont on part
Et où on revient
Par RER
Métro
Bus
On rêve toujours
D’ailleurs
Il nous faut partir
Vers le point B d’une carte
Pour comprendre
Pour entendre
La voix de sa mère
Dire qu’on est bien ici
N’excluons pas
Le facteur et ses cartes postales
Plus sympa tout de même
Que des factures papier
Ou en version électronique
N’excluons pas
La rêverie
Qui gomme
Le temps d’une rose
Les conneries
Les coups bas
La trahison
Oui, chante-moi une chanson
Du style
Padam, padam, padam
Pour que mes yeux
Quittent le macadam
Pour transformer la routine
En bal musette.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
De chez moi,
Pétales d’églantier,
D’églantine comme on dit
En France
Sont sur le point de s’assécher
Tout est encore odorant
La couleur s’intensifie
Puis je mélangerai
Avec mon thé Earl Grey
Déjà aromatisé à la rose
Ainsi je verrai la vie en rose
Par conséquent,
J’oublierai les tracas
Momentanément
Qui me rendent morose
J’en bois justement
Une tasse
Et c’est l’extase.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Quand ce soleil,
Ce ciel,
Ces nuages,
Cette plage,
Cette mer,
Ces montagnes
Ne seront plus
Je serai de l’autre côté,
Au verso
Des photos
En noir et blanc
Qui s’oxydent
À l’air ambiant,
Couvertes de poussières
Quand ta voix
Quand tes cris
Quand tes pleurs
Et tes rires,
Tes supplications,
Tes injures,
Tes murmures,
Ne me rejoindront plus
Je (me) serai
Égaré dans ta pensée
J’aurai laissé une trace
Virtuelle
Ou réelle
Dans une quelconque bibliothèque
Du Québec
Et de France
Je suis d’ici et d’ailleurs
Tu me l’as toujours dit,
Toujours écrit.
© Texte, Denis Morin, 2019
Une recette
Me ramène les âmes errantes
Les esprits qui se promènent
À contre-jour
Dans ma mémoire
Un aimait le sucré
Une plutôt le salé
Moi, l’amer
Une chanson
Me ramène les voix anciennes
Qui fredonnaient
Près d’un berceau
Ou à la cuisine
C’est toujours une pointe
D’amour
Qui m’envahit
Un livre
Ouvert
En pleine nuit
J’entends la voix
De l’écrivain
Peinant
À me livrer
Ses confidences, son mal/sa joie de vivre.
© Texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 