Il manie
Le stylo et la souris
Pas vraiment la hache
Le couteau
Seuls les mots peuvent
Avoir du mordant,
Un côté incisif
En règle générale
Le poète préfère
Les livres
Les vers et la prose qui le rendent ivre
Par tant de beauté partagée
Par essence
Le poète écrit
Mais il lui arrive
De déclamer
Mais il lui arrive
De se taire
Selon si on souhaite l’entendre
Ou faire fi de sa compagnie
Il est en quête…
Sentiments, choses et mystères
Qui le tourmentent au travail
Qui l’éveillent la nuit
Lui font sortir un calepin,
Amas végétal recyclé, ligné
Anodin
À tout prix, il lui faut
Écrire une image
Tout droit, de biais, en marge
Faute de papier,
Au creux de sa main.
© Texte, Denis Morin, 2018
Denis Morin, écrivain 