L’écriture se nourrit de temps arraché à la cacophonie de la modernité et de régularité. Donc, on ne saute pas un jour sans broder quelques lignes, sans confier à l’écran ou au papier un état d’âme, une pensée, un dialogue à intégrer dans un chapitre de roman.
Oui, les états de grâce existent où les muses et les esprits des disparus nous soufflent l’image émouvante et la rime parfaite, mais bien plus souvent qu’autrement il nous faut un brin de fatigue oculaire pour que jaillisse un texte convenable qui saura faire réfléchir ou à tout le moins émouvoir le lecteur en sa chaumière.
Malgré les apparences, je n’ai pas le verbe facile. Je suis timide. Je me fais violence, puisqu’écrire m’est nécessaire pour vivre. Tiens, je vous écris en ce moment dans le silence. Pas de télévision allumée pour distraire le regard, pas de Messenger ouvert, par de musique pour m’éviter le risque de m’envoler sur une mélodie.
Le livre en devenir se forge à coups de phrases prélevées, voire cueillies dans l’air. Qui de l’imaginaire et de la raison se met au service de l’un ou de l’autre ? Je ne saurais dire. Cela importe peu. Allons de l’avant, la vie étant dans le mouvement, dans le geste, des mots qui défilent et de l’iris qui lit…
À suivre…
© Texte, Denis Morin, 2018
Denis Morin, écrivain 