Le matin. En passant.
Rame de métro. Où sont les oiseaux ? Ils dansent en notes sur MP3 et sur des cellulaires.
Je n’ose regarder les passagers. Prison de verre et de plastique. Wagon, tunnel. Message inaudible à la clientèle. Certains dorment, baillent, lisent, se lèvent, tiennent à peine debout.
Sortie quatre stations plus loin. Bousculade d’étudiants. Dictionnaire à peine acheté, dictionnaire à peine échappé sur les rails. Interruption de service. Je n’y suis pour rien ou si peu. « Non, rien de rien… » qu’elle chantait la Piaf. Elle dort au Père Lachaise.
Prenez donc une bûche et venez me jaser un brin le matin.
© Texte, Denis Morin, 2018
Denis Morin, écrivain 