Faire connaître mes livres au public.
Ta pensée
Ne se confine pas
En un lieu
En une destination
Gare
À toi si tu restes
Immobile
Tu pourrais prendre
Racine
T’incruster
Dans une routine
Obsessionnelle
Voire maladive
Ta pensée
Ne se confine pas
En un lieu
Retiens bien cela
Car la vie
Ne te le répétera pas
Cent fois.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
La bête docile
Pas du tout agile
Avance dans la vase avec ses lourds sabots
Rizière
À perte de vue
Le maître frappe la croupe
Pour tant de boulot
Le buffle docile
Est pris pour un imbécile servile
Il mène son destin
À peine plus séduisant
Qu’une tortue
Il se veut utile
Et n’a guère le temps
De se démembrer
Puis de s’assembler
En un casse-tête.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Minute, dis-je !
Minute, fige
Comme l’oiseau sur une corde à linge
Par un matin hivernal
Minute, pas le temps
Nul besoin de compter
De me décrire
Les grains de sable
Serais-tu trop aimable
Pour retourner le sablier
Sur son pied
Serais-tu trop affable
Laissons les contes
De côté, les ogres et les fées
D’ailleurs, ces dernières
S’esquivent sur la neige.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Dans sa tête c’est la tourmente
Le vent qui gonfle les voiles
La maison qui se transporte
Les poètes que l’on déporte
Ces nouvelles notions qu’il faut retenir
Au travail, nouvelle routine
Derrière soi, le spleen
Ces nouveaux visages qui s’apprivoisent
Les mots voyagent tout comme lui
Entre la marche, le train, le métro
Dans sa tête, ce sont les feuillus
Pris au dépourvu
Par l’hiver trop brusque,
Par la cadence soudaine
De la vie moderne
Tout défile, le futur tracé du REM et les paysages
Guère le temps de déguster un sauternes
Ce rythme intense se digère
S’ingère en écrivant des poèmes
Au fil des stations
Entre le dedans et le dehors
Entre le pourquoi et le comment.
© Encre tourmentée, texte, Denis Morin, 2020
Je veux
Me fondre
Dans le bleu
Sur table
Pour mettre
Cartes sur tables
Je veux
Toucher
Ce bleu
Dans les arbres
Me brûler
Les doigts
Me tacher
Les doigts
Métamorphoser
L’ordinaire
En extra
Saupoudrer
Du zeste de beauté
Sur les restes
Du quotidien entamé
Que l’encre
Soit mon sang
Que les courbes et lignes
Des lettres
Émergent
Que les pulsions destructrices
Soient
Pulsions créatrices
Je veux
Me fondre
Dans le bleu…
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
La main sur le cœur
C’est ainsi que l’on prête serment
Que l’on jure fidélité
Et que l’on paie chèrement
Souvent de sa vie pour la patrie
La main sur le cœur
C’est ainsi que l’on déclare
Son amour le plus fou
Que l’on déraisonne
Que l’on se passionne
La main sur le cœur
C’est ainsi que je conserverai
Nos plus intimes secrets
Nos jeux dans la forêt
Ce feu qui ne cherche qu’à s’éveiller.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
L’arbre est dans ses feuilles
Comme le chante Zachary
L’arbre est dans un cri
Celui de l’oiseau
Qui cherche où se percher
En attendant la lente croissance
D’une forêt en devenir
L’arbre est dans ton dessin,
Celui de ton enfance
Pourtant pas si lointaine
Où tu glissais en pleine insouciance
Parfois la tête à l’envers…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Pendant que l’Amazonie flambait,
Nous partagions un pichet de bière
Sur la rue Saint-Denis ou sur Mont-Royal…
Pendant qu’il faisait un temps idéal
On ne devait pas se soucier de septembre
Et des obligations sociétales…
Pendant que se tenait la Mostra de Venise
Sur l’Atlantique, une jeune Suédoise traversait
Pour convaincre d’une urgence mondiale…
Pendant que l’Amazonie flambait
À Londres, du Brexit on parlait
Bientôt, il n’y aura plus de carnaval.
© Texte, Denis Morin, 2019
À l’arrêt
Le corps freine sa course
La montre bloque les aiguilles
Le temps file
Mais pas pour soi
À l’arrêt
Par la force des choses
La patience s’exerce
À petites doses
On écoute
Le goutte à goutte
Du robinet
Dans l’évier
Car le corps est à l’arrêt…
© Texte, Denis Morin, 2019
Le chat botté
Bat la campagne
Avec ses bottes de mille lieues
Son iris capture déjà
L’horizon bleuté
Et le soleil flamboyant de l’été
Et les brebis célestes
Qui broutent des prés d’azur
Des souris grises
Lui passent entre les pattes
À l’heure où il se grise
À coup sûr
Du parfum du trèfle
Et de l’herbe tendre
Collant à ses semelles.
© Texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 