Faire connaître mes livres au public.
Pousse de cèdre
Trouvée
Ramassée
Dans une plate-bande fleurie
Transplantée
Dans un pot d’argile
Par le gel
Éclaté
Fracassé
Fragments à confier
Au potager
Pot d’argile
Sa course terrestre
Finira
Au pied du cassis
Rescapée
Pousse de cèdre
Sera dorlotée
Chouchoutée
En ma demeure
Avant de connaître
Dans deux ans
De l’hiver
Les rigueurs.
© Photos, texte, Denis Morin, 2020
Cèdre-glaçon
N’a qu’une seule envie
La fonte
Le recul
Du froid
Et les chauds rayons
Cèdre-glaçon
N’a aucun intérêt
Pour des chansons
Des ballades
Du poète
Balancement du recyclage
Dans les grands bacs
Tout près
Papier, verre, plastique
Gymnastique
Doigts figés
Main de glace
Puis léger silence
Entre deux Saisons de Vivaldi.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Par une fenêtre
On devine les êtres
Dehors
On dessine grossièrement
On photographie sommairement
Un arbre agité
Par les intempéries
Ne perds pas patience
Tu as le cœur à l’envers
Mais les jardins dorment
Sous la neige
Le froid
Gerçures
La rafale
Morsure
Joues rougies
En espérant les pommiers fleuris.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Tu l’as toujours su
Et moi, j’ai toujours nié
Que les bourgeons d’avril
Les fleurs de mai
Sont engourdis
Au creux des arbres
Au creux de ton cœur
Ça, tu l’as toujours su
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Au piano, fais-moi un arpège
J’aurai l’évidence
Je me tairai
J’avouerai
Que tu as raison
Une fois de plus
De ressentir la musique
Et la vie sous une apparente mort
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Tu me parles de la poudrerie
Qui soulève les flocons
Je t’écouterai
Je retiendrai tes paroles
Quand tu me déclares
Sotto voce
Che i fiori dormono sempre
Sotto la neve.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Défilement
Déchirement de l’onde
L’arbre projette-t-il
Une ombre
Griserie ferroviaire
Grisaille
En contrebas de l’image
Des ouvriers tiennent cisaille
Ou un marteau-piqueur
Qui gomme la musique
Pic-bois en chômage
Souhaitons que les colverts
Échapperont un instant
À la dent
Du renard fauve
Tiens, les ouvriers
Portent des bottes
De la même livrée
Que le coyote
Aperçu
De l’autre côté de la rive.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Elle sert de perchoir
Aux oiseaux
Elle donne espoir
Par temps beau
Malgré son écorce
En oripeaux
Les raisins mûrs
Sont tombés
Sous le bec des étourneaux
Qui s’en sont régalés
Elle sert de labyrinthe
Aux mulots
Elle sert de passerelle
Aux écureuils
En quête d’arachides
Et les geais bleus sont avides
Veillant sur la vigne.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
La buée
S’échappait
Des pores
Des immeubles
Comme l’écume roulant
Sur les flancs d’un poisson
La fumée
Était libérée
Par les buildings
En une matinée si froide
Que le givre
Prenait dans la moustache
À l’orée des narines
La buée
Recouvrait
Mes verres
La fumée
S’exhalait
De mon souffle.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Givre
Glace
Sol gelé
Notes de musique
Données inconnues
Sous la botte
Crissement
Morsure du froid
Train
Quai bondé
Panneaux de signalisation
En déroute
Application pour trajets alternatifs
Petit Poucet
Ne trouve plus
Ses galets
Sur sa route.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Minute, dis-je !
Minute, fige
Comme l’oiseau sur une corde à linge
Par un matin hivernal
Minute, pas le temps
Nul besoin de compter
De me décrire
Les grains de sable
Serais-tu trop aimable
Pour retourner le sablier
Sur son pied
Serais-tu trop affable
Laissons les contes
De côté, les ogres et les fées
D’ailleurs, ces dernières
S’esquivent sur la neige.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Autoportrait
Du poète
Quasi anonyme
Se déplaçant
À pied
Ou dans le ventre d’un train
Capteur de rêves ambulant
Il glisse et tombe
Par trois fois en janvier-février
Il note
Il photographie
L’air ambiant
Silencieux de nature
Il se met à parler
Passionnément
Si un sujet l’intéresse
Et pour toute autre question
Veuillez vous adresser
Au bureau des abonnés absents.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Denis Morin, écrivain 