Faire connaître mes livres au public.
À l’époque
C’était hier
Quarantaine oblige
Un autobus presque vide
Des passagers espacés
L’air hagard
Comme perdus
Dans les actualités
Pourtant soleil
Il faisait
À un mètre
Assis
Un oiseau libre
Un poète chantant
Sous sa livrée colorée
Se foutant éperdument
De l’OMS
Et des autorités
Il proposait
À l’auditoire clairsemé
Des airs de Bécaud
Ça le rendait
Mystérieux
Et beau
L’oiseau libre
Ce poète chantant.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Le train était vide
Mais ma tête trop pleine
De soucis
Artificiels ou vrais
Qui sait
Deux outardes
Deux colverts
Sur la rive
Dans les wagons
Aucune âme qui vive
Sauf l’esseulé
Le grand dadais
Une fois parvenu
Gare centrale
Quelques clodos
Un vendeur de café
De thés aromatisés
Un agent de sécurité
Qui surveillait
Quoi et qui au juste
Puis corridor
Je m’endors
Il pleut
Lumière bleue
Dehors
Direction métro
Quelques clodos
À qui j’offre
L’ivresse
De l’orangé de mes clémentines
Puis je monte
En surface
Il pleut
Semelle fendillée
Pied gauche mouillé
Prévisible comme ce printemps frisquet
Je me répète semelle fendillée
Non, ce n’est jamais
Mes lèvres qui le sont
Jusqu’aux oreilles
Le sort de l’humanité
Me pèse
Trop
Pour me donner aux facéties
De l’humour
Car trop d’amour
Me font courber les épaules
D’ailleurs, pour celles des autres
Si rares sont-ils
Elles circulent à deux mètres
Consigne réglementaire
Dans la ville
Je vais fébrile
D’arriver à destination
Vite le savon
Les vingt secondes
Je les compte
Avant le café
Et un brin de comptabilité
Vingt, dix-neuf, dix-huit
Dix-sept, seize
Quinze, quatorze
Treize
Douze, onze
Dix, neuf
Huit, sept
Six, cinq
Quatre, trois
Deux, un
Zéro.
© Photos, texte, Denis Morin, 2020
Circulez
Y a rien à voir
Ou si peu
De piétons
Marchez
Sinon
Une contravention
Ventilez
Évacuez les idées grises
Mais chez vous
Déprime
Ou éclats de rire
Sont à proscrire
Sur la place publique
Détournement
De vos heures
Pour quelques jours
Faites un détour
Circulez
Y a rien à voir
Car le présent…
Ressemble
À une quarantaine.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Un certain virus
Plane
Sur les ondes
Et les surfaces
On veut bien
Les mains les retenir
De toucher
De caresser
Les forcer
Les contraindre
Au lavage
Vingt secondes
Eau et savon
Nous le savons
Mais je remarque sur le sol
Des itinéraires possibles
Et des papillons tangibles
Qui dansent à nos pieds
Bon confinement.
© Photos, texte, Denis Morin, 2020
Gouttelettes de pluie
S’accrochant
Filet pour la vigne de mai
Miroitement
Perles d’eau
Broderie
D’une fée cristalline
Mars déçoit,
Trop pris à la guerre
Pandémie dans l’air
Je range mes notes
D’impatience je pianote
Sur un clavier
Portée de mots
Plutôt que de notes
La musique se vit en moi
Celle des gouttelettes
Tombant contre le bois
Ruissellement
Neige en fonte
Floraison de pommier
En rêve
Je suis un voyageur en grève
Devant la gravité…
Des actualités.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
La chaise
Finit à l’envers
Sur le tronc
Sur une souche
D’un érable
D’un frêne
Centenaire
Calcul impossible
Des anneaux
Mais on voit bien
Aussi vieux était-il
Que l’immeuble derrière
La chaise
Indique
Fin de récréation
Fin de parloir
Une vie finie, aux rebuts
Économe d’espace
La souche
Et la chaise-siège
Auraient pu finir
Ailleurs
Mobilier possible
Dans une bibliothèque
Vintage déclassé
Courez les soldes
Si tous ces vieux objets
Pouvaient nous assiéger…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
J’ai vu dans ce rouge
L’Angleterre
La tête d’Anne Boleyn
Coupée au col,
Puis la chevelure d’Elisabeth, sa fille, enflammée
J’ai vu dans ce feuillage panaché
Un élan
Freiné par une meute de loups affamés
Sur le pourtour d’un hiver
Aux confins de la forêt
J’ai vu dans ce rouge
L’habit d’un soldat anglo-écossais
Je l’avais baptisé James
Il avait dessiné son visage sur une vitre embuée
Il hantait en douce ma maison
J’ai vu dans ce rouge
Les splendeurs de Byzance
Rome en feu sous Néron
Les sols du Nord en fonte
Et Greta telle une Jeanne d’Arc
J’ai vu dans ce rouge
Ta peur en sortant du Bataclan
Ta ferveur face à Notre-Dame en fumée
Ta volonté de vivre en paix
Malgré les rumeurs de guerre.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Baleine échouée
Taureau de corrida
Saigné à blanc
Personne au banc
Des accusés
Épave
Rien de trop grave
Retournez à Netflix
Forêt en miniature
Fragment de nature
Le lichen s’agrippe
Encore
À l’écorce, sa monture
Actualités en déconfiture
On prédit une guerre
Le cours de l’or
À la hausse
Les hydrocarbures
Auquel on devra renoncer
Dauphin retourné
À la mer
Celui-là aura échappé
Au massacre
Des militants sur une place
Rappel de notre petitesse
Dans l’univers.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Ce siècle sera-t-il
Essentiel
Ou futile
À la bonne course des étoiles
Et de l’humanité
Sommes-nous
Parvenus
Au bronze, à l’argent
À l’or
Or, devrions-nous être
Indifférents
À cette course à l’argent
Au blé
Qui flambe
Entre le pouce et l’index
Pour que l’on cesse
D’exploiter/D’abuser
De nous entretuer
Ce siècle sera-t-il
Essentiel
Ou futile
Pour l’instant,
Je lève les voiles
Prière de ne pas déranger…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Lunatique
Lune à tiques
Tu as des tics
Vous agissez
En fonction de vos tocs
On cogne à la porte
Ça le désarme,
Le déstabilise
On le ridiculise,
Pense-t-il
Les feux sont-ils
Éteints au Brésil
Dis-moi
Parle-moi
De choses insipides
Comme la tenue d’une comédienne
À un gala
Comme les séances de maquillage
En ligne
On se place en deux files,
Les petits en avant
Les plus grands en arrière
En fait, devant qui
Doit-on s’incliner
Plier l’échine
Des cétacés se font égorger
Chaque année
Aux îles Féroé
J’en ai
Juste marre des imbéciles.
© Texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 