En contemplant cet arbre,
J’y ai vu une main
Et des doigts larges
Comme des troncs d’arbre,
Singulière métaphore
Là, une paume ouverte
Soutenant
Avec un effort titanesque
Le temps qui passe
Et qui fissure
Tôt ou tard
Les fibres de notre être
L’écorce
Rugueuse
Se glisse
Sur le bois
À la manière
D’un gant
Muni d’écailles
Pas de torture
Pour concevoir
Une telle pièce
De vêtement.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Cette maison ancienne
Entendit
Des murmures
Des promesses
Tenues ou pas
On ne le saura pas
Des rengaines
Des légendes au coin du feu
Des histoires de farfadets
Des cris de révolte
Le pas des soldats
Vêtus de rouge
Mettant le feu
Au rêve des Patriotes
Maintenant,
Retour à l’apparente tranquillité
Politique
Économique
Après deux référendums
Roulement de tambour
Drrrrrrrrruuuuuummmmm !
Que reste-t-il des idéaux,
Des cris de révolte,
Des promesses
Tenues ou pas ?
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
L’âge ne compte pas
Devant la magie des fleurs
On a le cœur jeune
On a le cœur jaune
Et les joues rosées
Devant cette beauté
Offerte
Aux abeilles et aux bourdons
Ouverte
Pour libérer son parfum
On s’imagine aux Jardins de Métis
On se transporte à Versailles
Spectacle parfait pour des retrouvailles.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Cet îlot
Au milieu de nulle part
Unique parmi les îles
Sur cette rivière
En comptant mille
Ou presque…
Doit abriter un héron gris,
Un couple d’outardes
Et des corneilles
Cet îlot
M’est apparu
Longeant à pied
Traversant une autre rivière
À proximité d’un cimetière
Où dorment les gens d’avant
Cet îlot
Si discret
Passe inaperçu
Quand on file à toute allure
Devant l’église
Et l’ancien presbytère
Et l’ancien couvent
Transformé en mairie
Je me réjouis
À la vue de cet îlot
Émanant des eaux.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Là, dans cet ancien village
S’élève une fontaine
En jets d’eau rafraîchissante
Et se dresse un piano public
Pour y jouer de la musique,
Celle qui nous plaît
À entendre
Le village d’antan
Fut peint,
Fresque naïve,
Rappel du passé
Conjuration contre le présent
Qui va trop vite
Arrêtez-vous le temps de fredonner
Dans tout ce vert,
Réfugiez-vous
Si minime soit le concert
Si brève soit la mélodie.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Cet arbre avait opté
Pour les courbes
Formant ainsi un trait d’union
Une chanson
Les oiseaux y perchaient
Et les amoureux s’y assoyaient,
Surpris par une vive ondée
De juillet
Ou bien transis
Par un vent frisquet
Parfois, sous la canicule
Ce banc improvisé
Servait d’édicule
Et d’alcôve
Accueillant les doux épanchements.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
