En contemplant cet arbre,
J’y ai vu une main
Et des doigts larges
Comme des troncs d’arbre,
Singulière métaphore
Là, une paume ouverte
Soutenant
Avec un effort titanesque
Le temps qui passe
Et qui fissure
Tôt ou tard
Les fibres de notre être
L’écorce
Rugueuse
Se glisse
Sur le bois
À la manière
D’un gant
Muni d’écailles
Pas de torture
Pour concevoir
Une telle pièce
De vêtement.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 