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Rose tardive

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Éclose en septembre

La rose d’une teinte de confiserie

Ne saurait attendre

Indéfiniment les amants

Et leurs causeries de récamier

 

Ses jours sont comptés

Elle le sait

Ce qui la fait priser

Le présent

 

Mais un poète parlera d’elle

Bientôt

Au passé composé, s’il est quelque peu

Flemmard

À l’imparfait, s’il est quelque peu

Amnésique

Au passé simple, s’il est enclin

À la nostalgie

Au futur simple, dans l’espoir

De voir refleurir le rosier.

 

© photo, texte, Denis Morin, 2018

 

 

 

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Amour, j’irai…

IMG_20180916_090647[12111]-Amour, j'irai

J’irai te humer

Amour

Le temps que durent les roses

 

J’irai t’accueillir

Amour

À la gare

Pour que ton pas ne s’égare

Vers d’autres bras

Vers d’autres draps

 

J’ira te cueillir

Amour

Par les vergers

 

J’irai te retirer

Amour

Les pétales une à une

Pour dissiper le doute

Qui embrune

Trop souvent la raison.

 

© photo et texte, Denis Morin, 2018