Juliette ne passe plus
Sa vie à espérer un Roméo
À son balcon
Elle danse,
Elle peint,
Elle s’expose,
Elle écrit
De Montmartre
Elle surplombe Paris
Elle rit
Des pervers
Qui voient en ses tableaux
De la porno
Alors que tout chez elle
N’est que grâce et beauté
Elle va s’acheter des fleurs,
Sinon c’est son fils
Aussi talentueux que sa mère
Qui fleurit la table
Juliette vit
Ses jours comme bon lui semble
Qu’il en soit ainsi.
© Texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 