Faire connaître mes livres au public.
Le poète était absorbé
Par cette étrange clarté
Dans l’arbre effeuillé
C’était la nuit
Rue Cherrier, coin Saint-Denis
Pourtant,
Tout semblait reluire
Lampadaire suspendu
Derrière le tronc dégarni
Jouant à l’astre endormi
Ses yeux d’enfant
Fixaient
Cet éclat
Comme le loup, le lynx, le cerf
Les lueurs d’un feu
Au beau milieu
D’une forêt.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Les poètes sont des nomades
Ils transportent avec eux
Des œufs
De Pâques
Elles transportent avec elles
Des mots pour rendre heureux
Ou pour dénoncer
Les tyrans
Les poètes sont des nomades
Qui jouent et bordent
Les vers de rimes ou non
En fait, les poètes défient
Souvent les conventions
Nul besoin de faire-part
Comme invitation
Puisque les poètes
Sont partout
Chez eux et chez elles
Naviguant entre deux lignes
En marge ou au cœur des villes
Et des villages
Tout leur semble possible
Imaginable
L’inatteignable
N’est qu’un pas de plus
Dans leur imaginaire
Car les poètes sont des nomades…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Les persiennes
Ont écouté des secrets d’alcôve,
Des recettes de cuisine,
Les adieux des amants,
Les pleurs d’un enfant,
Les souvenirs d’une touriste triste
Les persiennes
Ont défié le temps,
Déjoué les modes,
N’en ont fait qu’à leur tête,
S’ouvrant sur le jour,
Retenant les lumières
Du restaurant
Et préservant les visages des invités
Du regard des passants.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 