Pivoine du Japon
En blanc
Pivoine tout court
En rose
Le merle et le cardinal
Accourent
Du fond de la cour
Survolent
Les grâces florales
Endimanchées
Je m’incline
Devant tant de beauté
Fasciné
Suis-je
Par l’éphémérité
Dis-je
Hanté
Par la fragilité
Du jour.
© Photos, texte, Denis Morin, 2020
Par ce puits
De lumière
Je songe
À un inventaire
De cieux
Rien de bien audacieux
Au moins
Si je marchais
Sur la ligne ténue
Entre le clair
Et l’obscur
Par ce puits
De lumière
Le ficus benjamina
Étale son vert
S’embue parfois
Mon imaginaire
Je ne m’éterniserai pas
En détails
Je livre bataille
Avec le réel
Je ne m’éterniserai pas
En rêveries
J’ai trop à faire,
Trop à écrire.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Comme tu vois
Les mots repartent
À la conquête du printemps
Comme rivière en débâcle
Comme spectacle
Remis derrière rideaux fermés
À la fin de l’été
Comme tu le sens
Les paroles se libèrent
Sur la place publique
Même si virtuelle
Même si les trains
Sont vides et ponctuels
Comme tu vois
Les arbres
S’agitent
Dans les courants d’air
Pendant qu’on cogite
À la conquête du printemps
Du moins mentalement.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Nature morte
Le soir venu
Le dos rompu
Je me libère
D’une seconde peau
Nature endormie
Quand je clos
Les volets
Et que le lierre
Rêve déjà
Au jour prochain
Nature morte
Quand s’assèche ma prière
Et que pourtant les mots s’éveillent
En écoutant du piano,
Impression de revivre
Demain,
Je me baladerai au jardin
Y pousse le muguet
En dépit du temps frisquet.
© Texte, photo, Denis Morin, 2020
Il y a
En ce jour confiné
Des personnages
En dialogues,
Des ambiances à décrire
Dans un roman à écrire
Il y a
La fluidité des notes
Qui courent sur un clavier
Piano
Une musique intérieure
Aussi à écouter
Il y a
Le silence tout autour
Et les oiseaux dans ma cour
J’écris
Assis
À la cuisine
Je regarde dehors
Mes personnages me ramènent
Ligne après ligne
À leur destinée
Que je dois révéler
Ligne après ligne.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Le train était vide
Mais ma tête trop pleine
De soucis
Artificiels ou vrais
Qui sait
Deux outardes
Deux colverts
Sur la rive
Dans les wagons
Aucune âme qui vive
Sauf l’esseulé
Le grand dadais
Une fois parvenu
Gare centrale
Quelques clodos
Un vendeur de café
De thés aromatisés
Un agent de sécurité
Qui surveillait
Quoi et qui au juste
Puis corridor
Je m’endors
Il pleut
Lumière bleue
Dehors
Direction métro
Quelques clodos
À qui j’offre
L’ivresse
De l’orangé de mes clémentines
Puis je monte
En surface
Il pleut
Semelle fendillée
Pied gauche mouillé
Prévisible comme ce printemps frisquet
Je me répète semelle fendillée
Non, ce n’est jamais
Mes lèvres qui le sont
Jusqu’aux oreilles
Le sort de l’humanité
Me pèse
Trop
Pour me donner aux facéties
De l’humour
Car trop d’amour
Me font courber les épaules
D’ailleurs, pour celles des autres
Si rares sont-ils
Elles circulent à deux mètres
Consigne réglementaire
Dans la ville
Je vais fébrile
D’arriver à destination
Vite le savon
Les vingt secondes
Je les compte
Avant le café
Et un brin de comptabilité
Vingt, dix-neuf, dix-huit
Dix-sept, seize
Quinze, quatorze
Treize
Douze, onze
Dix, neuf
Huit, sept
Six, cinq
Quatre, trois
Deux, un
Zéro.
© Photos, texte, Denis Morin, 2020
L’hiver s’en est allé
Ou presque
Le froid commet
Des frasques
On les retourne
À la pelle
Ou du revers
De la main
Se baladent les canards
En bord de lac
Bourgeons et fleurs
Finiront
Par éclore
Pour donner sourire
À la commissure
Des lèvres
Pour donner grâce
À la frontière
Des paupières
Horizon
Proximité
Étreintes reportées
Au calendrier
Ce n’est que partie remise
Courage
Bises.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Devant l’adversité
Je tranche un bagel,
Sésame ou pavot
Le divise en deux,
Le grille
J’y étends
Du fromage
Et de la marmelade
Brin de soleil
Par un temps si moche
Je dispose les demies
Comme des amis
Côte à côté
Prêts à affronter
Sereinement
L’adversité.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Circulez
Y a rien à voir
Ou si peu
De piétons
Marchez
Sinon
Une contravention
Ventilez
Évacuez les idées grises
Mais chez vous
Déprime
Ou éclats de rire
Sont à proscrire
Sur la place publique
Détournement
De vos heures
Pour quelques jours
Faites un détour
Circulez
Y a rien à voir
Car le présent…
Ressemble
À une quarantaine.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Gouttelettes de pluie
S’accrochant
Filet pour la vigne de mai
Miroitement
Perles d’eau
Broderie
D’une fée cristalline
Mars déçoit,
Trop pris à la guerre
Pandémie dans l’air
Je range mes notes
D’impatience je pianote
Sur un clavier
Portée de mots
Plutôt que de notes
La musique se vit en moi
Celle des gouttelettes
Tombant contre le bois
Ruissellement
Neige en fonte
Floraison de pommier
En rêve
Je suis un voyageur en grève
Devant la gravité…
Des actualités.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Poinsettia rescapé
Après au moins
Deux Nativités
Il se montre frêle
Cherchant la lumière du dehors
Je lui ai gardé
Sa robe or
Comme élément de décor
Pour ne pas miner son moral
Je lui verse souvent
De la tisane
Du thé
Poinsettia aux rares feuilles
Écarlates
Il tourne plutôt au vert
Je devrai le tailler
En avril ou en mai
Je n’ose me prononcer
Sur sa longévité
Mais je l’aime
En cet aspect indompté.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Nous sommes
Nous évoluons
Nos vies parallèles
Nos regards
Obliques
Évités
Face à face
En somme,
Nous évoluons
Dans une mouvance
Constance
Des étoiles
Des itinéraires
Des constellations
Mouvements giratoires
Élévation
Nous sommes
Esprits
Appelés
Vers le Haut
Que l’on le veuille
Ou non
Tandis que le corps
S’enfoncera dans le sol meuble
Sous les immeubles.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Givre
Glace
Sol gelé
Notes de musique
Données inconnues
Sous la botte
Crissement
Morsure du froid
Train
Quai bondé
Panneaux de signalisation
En déroute
Application pour trajets alternatifs
Petit Poucet
Ne trouve plus
Ses galets
Sur sa route.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Autoportrait
Du poète
Quasi anonyme
Se déplaçant
À pied
Ou dans le ventre d’un train
Capteur de rêves ambulant
Il glisse et tombe
Par trois fois en janvier-février
Il note
Il photographie
L’air ambiant
Silencieux de nature
Il se met à parler
Passionnément
Si un sujet l’intéresse
Et pour toute autre question
Veuillez vous adresser
Au bureau des abonnés absents.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Passage
Passager
Tous de passage
Dans la vie des autres
Tous de passage
Dans notre propre existence
Arriver
Se connaître
Soi et les autres
Aimer
Détester le moins possible
Méditer
Apprécier
Converser
Se taire
Rester
Parfois partir
Subir le moins possible
Choisir
Vivre.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Se cueillent les roses
Partout
Dans un tableau de maître
Dans un dessin d’atelier
Sur une céramique
Gaffe de l’ouvrier
Du manœuvre
Ravissement
Au-delà de la saleté
Beauté
Juin en hiver
Se cueillent les roses
Partout
Ronsard
Quelque part
Près de Chambord
Dans un poème
Sous une tonnelle
Attention à l’échafaudage
Escalier
Au bout du pied
Après le tournant…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Bruine
Devenue frimas
Perles
Cristaux-frontières
Entre le paysage qui s’effiloche
Et un passager par un matin
Moche
Du moins, le perçoit-il ainsi
Pourtant, lumière
Au rendez-vous
Entre point A et point B
Entre lieu de départ
Et lieu d’arrivée
Surprise dans une boîte de réception
Surprise tel un oiseau qui se pavane
Un parfum dans l’allée
Qui ramène à l’été.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Encore et toujours
Un ciel rosé
Un arbre
Une maison
Le tout éclairé
Au petit matin
J’aime autant l’aurore que le crépuscule
Tout cela peut sembler ridicule
On dirait
Cette maison
Édicule
Entrée
Sur jardin céleste
Branches à gravir
Pour atteindre les nuées
Où la félicité est notée
À l’ordre du jour.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Il se fait tard
Plus de train
Juste un bus express
Reliant le métro
À une ville de banlieue nord
L’œil fatigué
Et la main qui tremble…
Lampadaires flous,
Fous
Étoiles filantes
Le passager marche
Lentement
Pieds sur glace noire
Crainte de tomber
Fascination
Pour cette lumière jaune
Rehauts éclatants
Sur fond de nuit.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Elle sera témoin
Des saisons
De mes brouillons
De mes silences
Elle sera témoin
Des arbres qui s’agitent
Dans la cour
Du cœur qui palpite
Sous le vol des mésanges
Elle sera témoin
De ma déconvenue
De mes rares réussites
Elle sera témoin
Du thé qui s’échappe
En vapeur
En volutes
Ma théière…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Matin
Lever
Tôt
Trop tôt
Mais juste l’heure
Pour goûter ce rosé
À l’iris offert
L’un se dirige
Au boulot
L’autre à l’école
Le jour n’a pas tout à fait
Pris son envol
Moment en équilibre
Sur ma rue
Quittant le seuil
De chez moi
Direction la gare
J’ai un air
À l’esprit
Du Bécaud
Avec son train
Pour quelque part…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Les artistes
Auraient pu occuper
Ces chaises
Invitation ratée ou reportée
Les poètes
Auraient pu déclamer
Réclamer
Voix sur place publique
Les musiciens
Auraient pu jouer
Enjouer
Sortez violons, accordéons
Les comédiens
Auraient pu
Vous faire une scène
En cet espace enneigé
Le public
Se terre
Ignare
Dans les abris-bus.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Bol à café
Bol à soupe
Bol à pâtes
Renversé
Pour former
La carapace d’une tortue
Sur laquelle le monde
Évolue
En couches multiples
Le poète imagine
Ce que d’autres ne voient pas
Cosmogonie
De cuisine
Vestiges de Chine,
De l’Inde
D’un savoir amérindien
Le poète s’incline
Face aux méridiens
Aux fuseaux horaires
Il bat retraite
Ou va son chemin
Si lentement
Qu’on ne prête guère attention
Aux tortues
En voie de disparition.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Du train
Lointain
Confinement
Rêverie
Rien
Si ce n’est…
Juste l’envie
D’une plongée
Dans l’image
Eaux et sel
Eaux et ciel
Ligne rose
Ligne jaune
Accident
Pas prévues au scénario
Le poète
Ne voulait
Que les eaux du lac
Ligne rose
Ligne jaune
Comme si
Les roses dormaient
Sous la neige
Sous les eaux
Sous tout ce gris
Comme si l’objectif
De ma caméra
Sur cellulaire
Cernait plus
Mes paysages intérieurs
Derrière le moche
Toujours une trace
Beauté
Tout réside dans le regard.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Dans sa tête c’est la tourmente
Le vent qui gonfle les voiles
La maison qui se transporte
Les poètes que l’on déporte
Ces nouvelles notions qu’il faut retenir
Au travail, nouvelle routine
Derrière soi, le spleen
Ces nouveaux visages qui s’apprivoisent
Les mots voyagent tout comme lui
Entre la marche, le train, le métro
Dans sa tête, ce sont les feuillus
Pris au dépourvu
Par l’hiver trop brusque,
Par la cadence soudaine
De la vie moderne
Tout défile, le futur tracé du REM et les paysages
Guère le temps de déguster un sauternes
Ce rythme intense se digère
S’ingère en écrivant des poèmes
Au fil des stations
Entre le dedans et le dehors
Entre le pourquoi et le comment.
© Encre tourmentée, texte, Denis Morin, 2020
On écrit
Pour exprimer
Sa lourdeur
Sa torpeur
On écrit
Pour des envies
D’effervescence
De bulles qui éclatent
Dans un verre
Sous les poumons
Du souffleur
On écrit
Pour abattre les frontières
Gravir les murs
Qui t’encerclent
Te confinent
On écrit
Pour se dire
Que rien n’est impossible
Pour croire
Aux miracles
Pour la transmutation
Des choses et des êtres
Pour réveiller le meilleur
Gommer ou dénoncer le pire
On écrit
Pour t’ouvrir ma ligne de vie,
Ma ligne de cœur
On écrit
Pendant des heures
Pendant des journées
De ciel gris
Pour aujourd’hui
Pour un futur
Pour des verbes
Qui emmêlent
Faire et être
On écrit
Tout simplement
Parce que la tête
Ne contient plus
La tourmente
Les personnages
Les voix
Les histoires
Les confidences
Les regards
Les plongées en soi
Les remontées vers le dehors
Les vies
On écrit
Sans se prendre la tête
Pour faire la fête
Pour faire table rase
Pour faire la paix
On écrit
Des kilomètres
De mots
Ligne blanche
Pointillé jaune
Bornes
À bas les barrières
J’écris…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Il suffit
D’un mot
Pour que tout se change
En bruit / en son / en silence
En bénédiction
En mal / en bien
En offense / en pardon
Je reste sur ma faim
Tu restes sur ta fin
Il suffit
D’un mot
Pour que tout se change
En musique / en louange
En souhaits / en prière
En obstination / en compromis
En bonne entente
Il suffit d’un mot
Tracé sur l’écorce
En des nuances mousse et lichen
Pour que tout se change…
Que les ténèbres cèdent à la lumière
Entends-moi bien…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Il y a décembre
L’équinoxe prochain
Il y a les cendres
Du foyer à vider
Il y a de l’espoir à revendre
Dans une crèche
Entre le bœuf et l’âne
Sur un lit de paille
Il y a décembre
La joie des uns
La peine des autres
Il y a les bras à tendre
Et les vieilles rancunes
Il y a toi
Il y a moi
Il y a nous, vous, ils, elles
Il y a décembre
Et la magie
Dans nos cœurs
De jours meilleurs
D’aubes nouvelles.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Sa vie ne tient
Qu’à un fil
Entre deux pages,
Entre deux personnages,
Entre deux gares
En transit
Vers le meilleur
Ose-t-il penser
Au fait, a-t-il lu
Les pensées
De Blaise Pascal
A-t-il vraiment songé
À autre chose
Qu’aux douces images d’Épinal ?
© Texte, photo, 2019
Cavalcade
Bousculade
Soir de kermesse
Pas trop le temps
D’observer la façade
Et ses éclairages
Ses riches coloris
Trajets à effectuer
Traverser les rues
Le temps le tue
À petits feux
Et il le sait
Conscient
Des cheveux blancs
Des kilos en trop
De la surabondance
Des vanités en Occident
Souvent,
Trop souvent
Il lui semble
Ne pas appartenir
À cette époque
Comme s’il s’était
Échappé
D’un livre illustré
Par Gustave Doré.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
La théière provenait
Du Japon
De cette extrême limite
Aux abords de l’océan
Elle servait
Pour la décoration
Et pour le thé vert
Aucun autre thé
Ne touchait son intérieur
En fonte
Pour l’instant,
Elle gardait le cœur
Au chaud
Les mains
Du poète
Elle pourrait héberger
Le parfum du thé au jasmin,
Seul compromis possible
Afin de pas altérer les thés subséquents
Elle me voit cuisiner,
Tempêter, fredonner un air
En lavant la vaisselle
Elle ne dit rien
Elle observe,
Elle retient tout
De mes humeurs
Qu’elle m’aide à digérer,
Toujours fidèle au rendez-vous
Elle ne déçoit pas
Elle n’est jamais en retard
Il lui arrive parfois
De me bouder,
Quand je lui préfère un bol de café
Ainsi sont les artistes
On ne sait
Jamais
Sur quel pied danser
Avec eux
Avec elles.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
J’irai au bout
De la rue
De ta vue
De moi-même
Des aveux freinés
À la frontière de mes lèvres
Endormies
Endolories
Effrayées
De dire l’inavouable,
L’inexcusable,
L’émouvant,
Le beau
Comme si les mots
Ne suffisaient pas
À décrire
Les choses,
Les sentiments,
Les moments,
Le silence,
Comme si ce tango
De Piazzolla,
Oblivion,
Archets glissant sur les cordes d’un violoncelle
Et des altos, des violons,
Cet oubli-néant musical,
Révélait
Ma mélancolie constante.
© Texte, Denis Morin, 2019
La vie est dans le mouvement,
Dans le voyage
Dans l’errance
Dans le cycle des saisons
Dans tes rides
Se dessinant
Sur ton front
Au coin de tes yeux
À la commissure de tes lèvres
La vie est dans l’instant
Selon les moines et les philosophes
Hier, c’était ta main
Laissée
Que je ne peux rattraper
Demain, c’est une illusion,
Un mirage
Une fête à laquelle nous ne sommes pas encore
Conviés
La vie est dans le mouvement
La vie est dans l’instant
Selon toi, la vie, c’est comment ?
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Les histoires de succès
Et d’échec
Se croisent
Sur les grands boulevards,
Dans les regards hagards
Les histoires d’amour
Pour toujours
S’écoutent à la radio
Et en fichiers MP3
Retour en mode pause
Tôt ou tard
Les histoires absurdes
Se content sur scène
Est-il obscène
De s’évader par le rire
Quand tout fout le camp
Quand mon voisin se meurt
Les histoires à venir
Dorment dans mes cahiers
À la claire fontaine…
Bleu, rouge, noir
Je donnerais ma vie…
Ah ! Devenir
Prévert, Hugo, Flaubert !
© Texte, Denis Morin, 2019
J’ai vu dans ce rouge
L’Angleterre
La tête d’Anne Boleyn
Coupée au col,
Puis la chevelure d’Elisabeth, sa fille, enflammée
J’ai vu dans ce feuillage panaché
Un élan
Freiné par une meute de loups affamés
Sur le pourtour d’un hiver
Aux confins de la forêt
J’ai vu dans ce rouge
L’habit d’un soldat anglo-écossais
Je l’avais baptisé James
Il avait dessiné son visage sur une vitre embuée
Il hantait en douce ma maison
J’ai vu dans ce rouge
Les splendeurs de Byzance
Rome en feu sous Néron
Les sols du Nord en fonte
Et Greta telle une Jeanne d’Arc
J’ai vu dans ce rouge
Ta peur en sortant du Bataclan
Ta ferveur face à Notre-Dame en fumée
Ta volonté de vivre en paix
Malgré les rumeurs de guerre.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Baleine échouée
Taureau de corrida
Saigné à blanc
Personne au banc
Des accusés
Épave
Rien de trop grave
Retournez à Netflix
Forêt en miniature
Fragment de nature
Le lichen s’agrippe
Encore
À l’écorce, sa monture
Actualités en déconfiture
On prédit une guerre
Le cours de l’or
À la hausse
Les hydrocarbures
Auquel on devra renoncer
Dauphin retourné
À la mer
Celui-là aura échappé
Au massacre
Des militants sur une place
Rappel de notre petitesse
Dans l’univers.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Ce siècle sera-t-il
Essentiel
Ou futile
À la bonne course des étoiles
Et de l’humanité
Sommes-nous
Parvenus
Au bronze, à l’argent
À l’or
Or, devrions-nous être
Indifférents
À cette course à l’argent
Au blé
Qui flambe
Entre le pouce et l’index
Pour que l’on cesse
D’exploiter/D’abuser
De nous entretuer
Ce siècle sera-t-il
Essentiel
Ou futile
Pour l’instant,
Je lève les voiles
Prière de ne pas déranger…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Quand ce soleil,
Ce ciel,
Ces nuages,
Cette plage,
Cette mer,
Ces montagnes
Ne seront plus
Je serai de l’autre côté,
Au verso
Des photos
En noir et blanc
Qui s’oxydent
À l’air ambiant,
Couvertes de poussières
Quand ta voix
Quand tes cris
Quand tes pleurs
Et tes rires,
Tes supplications,
Tes injures,
Tes murmures,
Ne me rejoindront plus
Je (me) serai
Égaré dans ta pensée
J’aurai laissé une trace
Virtuelle
Ou réelle
Dans une quelconque bibliothèque
Du Québec
Et de France
Je suis d’ici et d’ailleurs
Tu me l’as toujours dit,
Toujours écrit.
© Texte, Denis Morin, 2019
Lunatique
Lune à tiques
Tu as des tics
Vous agissez
En fonction de vos tocs
On cogne à la porte
Ça le désarme,
Le déstabilise
On le ridiculise,
Pense-t-il
Les feux sont-ils
Éteints au Brésil
Dis-moi
Parle-moi
De choses insipides
Comme la tenue d’une comédienne
À un gala
Comme les séances de maquillage
En ligne
On se place en deux files,
Les petits en avant
Les plus grands en arrière
En fait, devant qui
Doit-on s’incliner
Plier l’échine
Des cétacés se font égorger
Chaque année
Aux îles Féroé
J’en ai
Juste marre des imbéciles.
© Texte, Denis Morin, 2019
Nos vies défilent
À une vitesse vertigineuse
En Occident
Clics de souris
Claquement de doigts
On se catapulte
Soi-même
Du matin au soir
Lignes de vie
Fuyantes,
Fulgurantes,
Moches,
Éphémères,
Flamboyantes,
Douces-amères,
Sinueuses,
Tordues,
Lisses,
Un jet de shampoing
Sur un panneau-réclame
En fait, qui nous acclame
Quand nous ne sommes plus
La saveur du mois.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Pendant que l’Amazonie flambait,
Nous partagions un pichet de bière
Sur la rue Saint-Denis ou sur Mont-Royal…
Pendant qu’il faisait un temps idéal
On ne devait pas se soucier de septembre
Et des obligations sociétales…
Pendant que se tenait la Mostra de Venise
Sur l’Atlantique, une jeune Suédoise traversait
Pour convaincre d’une urgence mondiale…
Pendant que l’Amazonie flambait
À Londres, du Brexit on parlait
Bientôt, il n’y aura plus de carnaval.
© Texte, Denis Morin, 2019
Sur un fil de verre
Tu attrapes
En un clic(hé)
Cette vigne
Cette vie-tige
Qui s’agrippe
À la haie
Montée vers le haut
Vers la lumière
Toujours ai-je l’impression
Que tu marches
Sur un fil de fer.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Je dis
Tu émets l’hypothèse
Il doute
Elle revendique
Nous déclarons
Vous invoquez l’article
Ils pensent que ce texte
S’avère absurde
De baisser les bras si vite
De balancer le torchon
Sans décrire le moindre cercle
Sur le carreau
Elles sont du même avis
J’écris
Tu me mets mal à l’aise
Ou tu me réjouis
Il se calme
Elle exulte
Nous retroussons nos manches
Vous aimez sa robe bleu pervenche
Nous aussi
Reprenons la route
Repartons de nos doutes
Aujourd’hui, faisons de notre mieux
Demain, nos lignes de vie
S’animeront
Du plus bel envol.
© Texte, Denis Morin, 2019
Elle lâche
Tellement prise
Qu’elle ne fout rien de sa vie
Le Ciel y pourvoira
On veut bien
Mais que fait-elle
De ses dix doigts ?
Elle rêve
Aux aigrettes blanches
À long cou
Des estampes japonaises
Elle ne boit que du thé vert matcha
Elle mène une vie bio certifiée
Elle passe
Ses jours en état d’apesanteur
Le consumérisme
Ou le militantisme
Des autres
L’épuise
Moi, elle me trouve trop affairé,
Trop ambitieux
Mais au fond
À petit feu, elle crève
D’ennui
Le cul sur son tatami.
© Texte, Denis Morin, 2019
Nature morte
Branche à la sève vive
Arrachée à un tronc
La nature morte
Consiste normalement
En un plateau de fruits
Et / ou d’un animal chassé,
Le tout saisi
Par l’œil du peintre
Mais dans ce cas-ci
La nature morte
Réside
En la main du con
Qui a détruit
Ce fragment de vie
Sur le point de se dessécher.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Ce ficus benjamina
N’était que chicot desséché
Sur le point de passer à la corbeille
Le poète l’a tailladé
Jusqu’au vert tendre
De son tronc,
Il a retiré
Tout le bois mort
Il ne restait que cinq centimètres hors terre
Il l’a bichonné,
Mis en évidence
Sur un coin de céramique désert
Dans la salle d’eau
La lumière,
L’humidité,
L’engrais
Le poète a cru en son arbre
Et l’arbre a crû
Et ne cesse de croître encore…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Il y a toujours trop de livres, dit-on,
Pour les rêveurs
Les intellos
Les dissidents
Les artistes
Il n’y a jamais assez
De poèmes
De déclarations ferventes
D’appels aux réconciliations
Sur les tombes aux chrysanthèmes
On souhaite encore
De nouveaux Norman Bethune
De nouvelles Marie Curie
D’effervescents Guillaume Depardieu
D’effervescentes Betty Davis
Il y a toujours trop de livres
Il n’y a jamais assez de poèmes
On souhaite encore…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Bois de teck
Acheté
Ensemble procuré
Fruit d’une carte de fidélité
La vigne s’y accroche
Moi, je décroche
La dive bouteille t’a tué
À la longue
La vigne finit immanquablement
Par gagner
Voici les araignées rouges se baladant
Sur les fibres fissurées
À 18 h, je sortirai le rosé
En souvenir de ta couperose.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Si j’étais fleur
À tes lèvres
À ton corsage
À ton veston
Si j’étais feuillage
Camouflant
Toute indiscrétion
Toute dérision
Si j’étais brouillard
Si j’étais nénuphar
Si j’étais lys ou pivoine
Quenouille ou hydrangée
Épongeant, absorbant
La fluidité de l’été…
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Le poète préfère de loin
La compagnie des végétaux
À celle des humains
Parfois si méprisables,
Si détestables
Le monde végétal étale
Sa vitalité,
Ses couleurs,
Ses parfums
En toute gratuité
Le poète savoure de près
Le drapé des pétales
Et la danse des insectes
Venant collecter l’essence
Même de la beauté.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Romancier en devenir,
Le poète écrit
Une page par jour
Parfois deux
Quand les mots viennent
Quand le silence englobe
Cocon libérateur
Des pensées de l’auteur
La trame de l’histoire
Dort dans un carnet fleuri
Les grandes lignes sont tracées d’avance
Mais les aléas
Et les coups de gueule
Des personnages qui font maintenant la moue
Et qui provoquent parfois le scribe dans un alinéa
Dans le cahier Clairefontaine
Les gribouillages, les éléments descriptifs
Et les dialogues
Tombent dans le vif
Du sujet
Et puis après…
© Texte, Denis Morin, 2019
Nous ne serons plus là
Quand le Pont des soupirs
À Venise
Plongera sous les eaux
Des lagunes
Quand Paris intra-muros
Défiera encore la fière Albion
Avec la haute couture
Des digues
Et des tenues de gala
Les poètes divaguent,
On le sait bien
Ils se font du cinéma
Réaliste, romantique ou futuriste
On ne les croit pas
Pour l’instant, j’ai les pieds dans le sable à Oka
Et toi, à Honfleur,
Tu songes à Marguerite Duras.
Et vous, à qui ai-je l’honneur ?
Je tarde à vous connaître…
Avant qu’il ne soit trop tard.
© Texte, Denis Morin, 2019
Avec ou sans
Amertume
Avec ou sans
Nostalgie
Avec ou sans
Ta présence
Avec ou sans
Ton absence
Avec ou sans
Ton errance
Avec ou sans
Nos jours qui défilent
Avec ou sans
Le goût de te revoir
Avec ou sans
La joie de te ravoir
Avec ou sans
Ta voix
Avec ou sans
Le souvenir
Avec ou sans
Poésie
Avec ou sans
Joie
Avec ou sans
Ténèbres
Avec ou sans
Lumières
Pour me rendre
Chez toi.
© Texte, Denis Morin, 2019
Je doute constamment
Malgré mon air frondeur
Mes yeux levés au ciel
Comme en état d’apesanteur
Je me questionne constamment
Sur le succès des uns
Sur la déveine des autres
Je me fais spectateur du destin
Je dessine constamment
Des points de suspension
À l’image d’idées inachevées,
Œuvres en gestation.
Je doute constamment
Et vous ?
© Texte, Denis Morin, 2019
Les amours se déclinent
À tous les temps
À tous les modes
Les amours se relèvent
Et s’inclinent
Arabesques tracées dans l’air
Et à la surface des eaux
On y laisse son cœur
Parfois sa peau
Ça trouble l’esprit
À qui ne sait pas
Freiner la passion
Les amours se déclinent
Chocolatées
Au jasmin ou à la rose.
Les amours de déclinent
Exaltantes,
Tourmentées
Ou avec un soupçon de spleen.
© Texte, Denis Morin, 2019
J’arroserai les plantes
Les petites et les grandes
À l’eau de source
Pas le moindre acide
Ni le moindre calcaire
Apparente neutralité bienfaisante
N’oublie pas de tourner les pots
D’un quart de tour
Favorisant ainsi une juste croissance
Quand j’aurai quitté
Prends bien soin du rosier grimpant
Au jardin
Et de l’olivier grec
À ma fenêtre
Les plantes, tu arroseras…
Peut-être…
© Texte, Denis Morin, 2019
Plume de pie
Plume de goéland juvénile
Plume de clerc
Vestige ailé
Trouvé
Si près du bitume
Trace d’amertume
Mots si fébriles
Tantôt inutiles
Pour exprimer avril
Ne te découvre pas d’un fil
Ou la modernité exacerbée
Par le temps
Qui manque à nos vies.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Fait divers
Ce devait être
Fin d’hiver
Le vingt mars
Au soir
Pourtant, de mon observatoire
Je constate
Le retard du printemps
Neige au sol
Pas de parasol
En vue
Fait divers
Ce devait être
Fin d’hiver
Reportons à plus tard
Coupe de rosé
Ou de sangria
Silencieuse samba
Le vent est froid
Sous la tonnelle…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Le poète livre un combat
Entre ce qu’il dit,
Tait,
Omet
Et ce qu’il dévoile
De lui et des autres
Observateur
Évoluant
En périphérie
Pour mieux plonger
Son regard
Le poète dit tout,
Ne raconte que l’essentiel,
Soit des bribes de lui-même
À quoi bon en dire plus
Je suis fils de taiseux
Avec ma barbe aussi blanche
Que le plumage
D’un harfang des neiges
Au guet.
© Texte, Denis Morin, 2019
Achille se pète le genou
Se masse le tendon
Lance son chapeau
Remonte ses bretelles
Déchire son foulard
Tellement il en a assez
De faire du surplace
Dites les badauds
Que feriez-vous à sa place ?
Madame la mairesse
Se la joue cigale
Pendant que les cols bleus
Se la jouent fourmis
Achille referme son manteau
Met ses crampons
Le printemps saura bien revenir
Tout comme son vélo
Pris dans un étau de glace…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
J’ai relu le poète
Deux fois plutôt qu’une
Devinant çà et là
Sa pensée
Ses émois
Ses déroutes
À l’écriture,
Il y tient coûte que coûte
Croyant donner
À raison
Un supplément d’âme
Sa manière d’éclairer
Les ténèbres
Comme les portraits de Rembrandt.
© Texte, Denis Morin, 2019
Mise en ligne
Des poèmes
Tels des bonbons en vitrine
Pour être lus, relus,
Les commentaires sont bienvenus
Mise en ligne
Pour faire battre des cœurs
Ajouter un brin d’esprit
Sur les réseaux sociaux
Où je perds mon temps
Où je rejoins d’autres solitudes
Tout autour du globe
Mes mots sont fragments de voix,
D’images
le tout est gobé par le flux continu
Une trace de moi
Dort déjà aux archives nationales
À Paris et à Montréal
Trouvez-moi sur YouTube
Vous êtes mes invités,
Lecteurs d’aujourd’hui et de demain.
© Texte, Denis Morin, 2019
Aujourd’hui
Je suis ici et là
Avec mes doutes
Avec mes dettes
Comme seule certitude
Être présent
Vivant
Vibrant
Au monde,
À l’environnement
J’ai appris à me détourner
Des emmerdeurs
J’ai compris qu’il faut
Me retourner
Sur les splendeurs du quotidien
Mes peurs,
Je les gère
Par les réflexions,
Parfois des prières
Mais surtout,
En gardant le cœur confiant,
Les pieds ancrés au sol
Respirant
À pleins poumons
Ces moments
Qui s’écoulent,
Mélodies,
Envolées de notes
Je me souviens de tes mains
Sur le piano.
© Texte, Denis Morin, 2019
Le poète a retrouvé
L’ouïe
À force d’eau saline
Et sous les mains agiles d’un ostéo
Comme la vue se retrouve
La paupière s’ouvre
Et la lumière
Et les sons
Englobent la matière
Le poète a découvert
Que lui inspiration lui vient
Tel un songe en équilibre
(Clin d’oeil ici fait à Anne Hébert)
Lors de déplacements
Puisque la vie est dans le mouvement,
Malgré les bruits ambiants
L’inspiration trouve sa voix / sa voie
Dans le mutisme
Du poète
Concentré,
À l’écoute de cette musique intérieure,
Contemplant de nouveaux paysages,
Seul parmi la foule,
Seul parmi d’autres solitudes,
À découvert.
© Texte, Denis Morin, 2019
![IMG_20181226_152426[16903]](https://ecrivainpoesiedenismorin.org/wp-content/uploads/2018/12/IMG_20181226_15242616903.jpg?w=640)
Lorraine me glisse à l’oreille
« Les poètes sont des souffleurs de vers »
Elle demeure toujours à la fine pointe
Je lui concède raison
Sans l’ombre d’un doute
J’ajouterai sans gêne
« Les poètes sont des souffleurs de rêves »
Naviguant entre grèves
Si familières
Et paysages interstellaires
Leur vision du monde
Vaut la joie de l’écoute
Vous qui n’écrivez
Jamais rien
Soyez au rendez-vous
De nos mots les plus doux
De nos mots les plus fous
Ainsi va la poésie.
© Texte, Denis Morin, sauf citation de Lorraine Lapointe, 2018
Il n’était pas au rendez-vous
Fixé depuis deux semaines
Quelle déveine
On esquisse des pieds et des mains
Dans un carnet
On semble fol
On dessine aussi une clef de sol
Inquiet
Deuxième lapin
Posé, je me résigne
Raté le ciné,
L’exposition au musée
Je serais mieux chez moi
Écoutant Barbara
À m’occuper de mes bouquets
À écrire sur les femmes dans l’art
Qu’à espérer
Un appel d’un abonné absent
Qui n’en vaut plus la peine
Désintérêt
« Garçon, l’addition
S’il vous plaît ! »
© Texte, Denis Morin, 2018
Elle me disait
Têtu, obstiné
Trop dans le mental
Trop dans l’ego
Elle me prodiguait
Des conseils sur les arts et la vie
Par je ne sais trop quel hasard
Ces conseils, elle ne se les appliquait
Pas à elle-même
Je la trouvais talentueuse, brillante
Comme une lanterne sous le boisseau
Flemmarde
Intuitive
Un brin vaniteuse
Elle jouait trop peu du clavier
De l’ordinateur et du piano
Les mots et les notes
Toujours remis à demain
Selon elle, je la méprisais
Pour ma part, ce n’était pas le cas
Je voulais secouer son immobilisme
Avant qu’il ne fût trop tard
Elle en eut marre
Que je lui rappelle
Le fait que n’écrire
Juste par temps inspirés
Par le Ciel ou autres bonnes ondées
Sur le moment, on est bien
Ancré dans le présent
Mais cela ne mène à rien
Sinon qu’à des regrets
De passer à côté de ses talents
Le sablier et l’hiver poussent sur les feuilles
Rageurs, nous nous sommes bloqués
Ici et là, tant dans le réel que sur les réseaux virtuels
Bon vent !
Que la Vie soit sa muse
Je m’en retourne
Justement à mon secrétaire
Mon clavier me tient meilleure compagnie
Tout ceci est écrit sans aucune rancune.
Ton souffle parti
Le piano est sorti
De la maison
En présence de tes fils
Tes cendres dorment
Entre tes livres, au salon
Puis d’autres mains
Joueront dès maintenant
Tes partitions,
Chansons de Félix Leclerc,
Partitions de Bach
Après deux ans de deuil
C’est moi qui prépare à présent
Ta soupe saupoudrée de cerfeuil.
Mes mots suivent tes humeurs
Vertige à l’intérieur
Quelles sont les meilleurs avenues
Pour parcourir ton monde
Imaginaire
Dont tu ne montres que la pointe
De l’iceberg
Hiver installé
Je lis sur tes lèvres gercées
Ma déconvenue.
© Texte Denis Morin, 2018
Le matin. En passant.
Rame de métro. Où sont les oiseaux ? Ils dansent en notes sur MP3 et sur des cellulaires.
Je n’ose regarder les passagers. Prison de verre et de plastique. Wagon, tunnel. Message inaudible à la clientèle. Certains dorment, baillent, lisent, se lèvent, tiennent à peine debout.
Sortie quatre stations plus loin. Bousculade d’étudiants. Dictionnaire à peine acheté, dictionnaire à peine échappé sur les rails. Interruption de service. Je n’y suis pour rien ou si peu. « Non, rien de rien… » qu’elle chantait la Piaf. Elle dort au Père Lachaise.
Prenez donc une bûche et venez me jaser un brin le matin.
© Texte, Denis Morin, 2018
L’artiste vit son parcours
Il inspire l’affection,
La haine ou l’indifférence
Il est ce qu’il est
Il crée, parfois il fait la récréation
Pour le peuple
Ou il éveille les consciences
Après son trépas
Le notaire et les ayants droit entrent dans la danse
Question de blé et de fiscalité
Formalités, vous dirais-je
L’artiste vit ses beaux jours
Il écrit, crée, crie, décrit
Peint, danse, filme, pianote, chante,
Tournoie sur lui-même
Et dans son mouvement giratoire,
Veut toucher l’autre
Il est capté par le désespoir
La planète tel un navire qui coule
Il doit penser à émouvoir
Si l’ombre d’un journaliste lui tend un micro
Puis à se vendre
Sur les réseaux sociaux,
Promotion oblige
L’artiste s’époumone
À chercher la lumière du projecteur
Sur soi
Souvent, ça ne vient pas
Les lampes sont éteintes
Les regards sont détournés
Et l’artiste s’en retourne
À son silence,
À sa tanière
Circulez, circulez, les citoyens
Y a rien à voir
L’artiste sait qu’il vivra
À titre posthume
Émotion dans la voix
Non, je n’ai pas le rhume
Par ses œuvres
Par l’amour ou son contraire
Qu’on lui vouait
S’il est né sous une bonne étoile
Son nom sera dans le Robert
On aura des pistes de recherche
Aux archives nationales
Ou dans une vieille malle familiale.
Quant à moi,
Je lirai ma poésie
J’animerai des ateliers
Et j’écrirai des billets tel celui-ci
Comme autant de bouteilles…
Un homme à la mer !
© texte, Denis Morin, 2018
Denis Morin 