Nous ne serons plus là
Quand le Pont des soupirs
À Venise
Plongera sous les eaux
Des lagunes
Quand Paris intra-muros
Défiera encore la fière Albion
Avec la haute couture
Des digues
Et des tenues de gala
Les poètes divaguent,
On le sait bien
Ils se font du cinéma
Réaliste, romantique ou futuriste
On ne les croit pas
Pour l’instant, j’ai les pieds dans le sable à Oka
Et toi, à Honfleur,
Tu songes à Marguerite Duras.
Et vous, à qui ai-je l’honneur ?
Je tarde à vous connaître…
Avant qu’il ne soit trop tard.
© Texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 