Toujours en décalage
Le poète se perd
Dans la concordance
Des temps et des saisons
Comme si cette mise à l’arrêt
À des fins administratives et sanitaires
L’avait mis selon toute vraisemblance
Hors-jeu
Hors de piste
Mais c’est justement là
L’enjeu,
Celle de plonger en soi
De transformer la pause en prose
De transmuter la paralysie
En envol créatif,
Écoute en boucle
Du piano de Jean-Michel Blais.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Au milieu des ombres végétales
Se regagne le souffle
Sous le canopée
Pause de l’été brûlant
Ici, rais lumineux
Esquisse de chemin
Chlorophylle suspendue
Seuls quelques banlieusards
S’y aventurent
À vélo ou à pied
Aucun risque
De s’y perdre
Le temps d’une ballade.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Pivoine du Japon
En blanc
Pivoine tout court
En rose
Le merle et le cardinal
Accourent
Du fond de la cour
Survolent
Les grâces florales
Endimanchées
Je m’incline
Devant tant de beauté
Fasciné
Suis-je
Par l’éphémérité
Dis-je
Hanté
Par la fragilité
Du jour.
© Photos, texte, Denis Morin, 2020
C’est l’évidence
Que la nature écrit
Des poèmes
Des messages
À même
Le lichen
Sur les troncs
Libérés par l’hiver
C’est l’évidence
Même
Que tu reviendrais
Comme les oies
Comme les outardes
Comme le soleil
Au travers des nuages
C’est l’évidence
Même
Que ton silence confiné
En a marre de ces murs
Que ta pensée
Par tes yeux
Prend son envolée.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Défilement
Déchirement de l’onde
L’arbre projette-t-il
Une ombre
Griserie ferroviaire
Grisaille
En contrebas de l’image
Des ouvriers tiennent cisaille
Ou un marteau-piqueur
Qui gomme la musique
Pic-bois en chômage
Souhaitons que les colverts
Échapperont un instant
À la dent
Du renard fauve
Tiens, les ouvriers
Portent des bottes
De la même livrée
Que le coyote
Aperçu
De l’autre côté de la rive.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Elle sert de perchoir
Aux oiseaux
Elle donne espoir
Par temps beau
Malgré son écorce
En oripeaux
Les raisins mûrs
Sont tombés
Sous le bec des étourneaux
Qui s’en sont régalés
Elle sert de labyrinthe
Aux mulots
Elle sert de passerelle
Aux écureuils
En quête d’arachides
Et les geais bleus sont avides
Veillant sur la vigne.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Baleine échouée
Sur macadam
De centre-ville
Ou béluga au foie
Saturé
Bleu pétrole
Les passants
Ne remarquent plus
Repoussent le cétacé
De la pointe du pied
Déchet industriel
Matériel intéressant
Aux yeux du recycleur
Un sculpteur
Pourrait l’intégrer
Dans une installation
Dénonciation
Baleine échouée
Ou béluga intoxiqué
Par toutes nos dérives.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Du train
Lointain
Confinement
Rêverie
Rien
Si ce n’est…
Juste l’envie
D’une plongée
Dans l’image
Eaux et sel
Eaux et ciel
Ligne rose
Ligne jaune
Accident
Pas prévues au scénario
Le poète
Ne voulait
Que les eaux du lac
Ligne rose
Ligne jaune
Comme si
Les roses dormaient
Sous la neige
Sous les eaux
Sous tout ce gris
Comme si l’objectif
De ma caméra
Sur cellulaire
Cernait plus
Mes paysages intérieurs
Derrière le moche
Toujours une trace
Beauté
Tout réside dans le regard.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
La feuille ajourée
Avait connu le printemps
La morsure de la chenille
Le passereau et ses coups de bec
Les tiraillements des enfants
La feuille ajourée
Avait senti la brise
Et ta bise
Ses nervures
Abritaient la sève
La feuille ajourée
Telle une dentelle de Bruges
Flétrie, mais jolie
Tout de même
De quoi m’inspirer ce poème.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Les étourneaux
Et autres migrateurs
Les avaient oubliés,
Les fleurs de mai
Les fruits de l’été
Le gel avait capturé
Les sucs, les parfums
Nature morte
À qui sait regarder
La beauté offerte
Même en hiver
Le propriétaire
Les oiseaux locataires
Étaient passés tout près
Sans porter attention
À une denrée gelée
Toujours aussi sucrée.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Feuille cuivrée
Donnée
Par le chêne
Haut de sa dizaine d’années
Remède contre la morosité
Chant des fées
Si on sait bien écouter
Le souffle entre les branches
Surtout un dimanche
Elle est tombée
Au sol
Et c’est sur l’herbe jaunie,
Flétrie
Qu’elle me fût remise
Comme présent
Comme gage d’un printemps
Promis d’avance
Rien d’autre à ajouter
Si ce n’est que l’arbre
Conserve sous l’écorce
La sève
Des nouveaux bourgeons
D’une nouvelle feuillaison.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Baleine échouée
Taureau de corrida
Saigné à blanc
Personne au banc
Des accusés
Épave
Rien de trop grave
Retournez à Netflix
Forêt en miniature
Fragment de nature
Le lichen s’agrippe
Encore
À l’écorce, sa monture
Actualités en déconfiture
On prédit une guerre
Le cours de l’or
À la hausse
Les hydrocarbures
Auquel on devra renoncer
Dauphin retourné
À la mer
Celui-là aura échappé
Au massacre
Des militants sur une place
Rappel de notre petitesse
Dans l’univers.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
La vie trace des cycles
Comme un gamin
Dessine des ronds
Dans l’eau
D’une mare
En lançant des cailloux
Justement façonnés
Par le gel et le dégel
Par les vents et par l’eau
Tout (se) meurt
Puis s’agite
En soubresauts
Puis dans ces ronds concentriques
Se mirent
Le ciel, les oiseaux
Le soleil timide
Face à la témérité de l’enfant
Qui navigue
Entre ses rêves et son avenir
La vie trace des cycles
J’étais hier ce gamin
Et toi, lançais-tu aussi des cailloux ?
© Texte, Denis Morin, 2019
Lunatique
Lune à tiques
Tu as des tics
Vous agissez
En fonction de vos tocs
On cogne à la porte
Ça le désarme,
Le déstabilise
On le ridiculise,
Pense-t-il
Les feux sont-ils
Éteints au Brésil
Dis-moi
Parle-moi
De choses insipides
Comme la tenue d’une comédienne
À un gala
Comme les séances de maquillage
En ligne
On se place en deux files,
Les petits en avant
Les plus grands en arrière
En fait, devant qui
Doit-on s’incliner
Plier l’échine
Des cétacés se font égorger
Chaque année
Aux îles Féroé
J’en ai
Juste marre des imbéciles.
© Texte, Denis Morin, 2019
Cet arbre mature
Ressemble à un ancêtre
Qui a vu
Courir un enfant
Marcher une maman
Trébucher un mari
Rire des adolescents
Pleurer un mort
S’émouvoir des fleurs ouvertes
Des outardes
En envolées offertes
Juste à la cime de ses branches
Frôlant l’azur.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Je ne l’ai
Ni semée
Ni transplantée
Ni regardée
De face
Ou de travers
Elle a surgi
Au sortir de l’hiver
Au pied du chêne
Tout aussi surpris
Que moi de sa venue
Le vent s’en est chargé
Sans aucun doute
Sinon des spores
Ont adhéré
Un jardin plus loin
Aux ailes d’un oiseau
Survolant le bassin d’eau
Puis se sont détachées
Des plumes,
Je t’imagine très bien
En train d’écrire
Ton roman
Avec une plume-fougère
Évoluant entre le pouce
Et l’index
D’accord, je me tais.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
C’est la mi-août
Cueillette de baies
Au jardin,
Le cassis est mûr
On rêve à la confiture
Ou aux tartes
Par anticipation
On s’en délecte
Nul doute
Que cela tournera
En souvenirs
L’été se résume en saveurs…
Fraise, framboise,
Bleuet, cassis
Après la cueillette
Le poète
Pense aux papillons
Quand apparaît une verte chenille
Il la photographie
Parmi les baies
Avant de la déposer
Sur feuille de vigne
Elle sera passée ainsi du potager
À la tonnelle.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Ce ficus benjamina
N’était que chicot desséché
Sur le point de passer à la corbeille
Le poète l’a tailladé
Jusqu’au vert tendre
De son tronc,
Il a retiré
Tout le bois mort
Il ne restait que cinq centimètres hors terre
Il l’a bichonné,
Mis en évidence
Sur un coin de céramique désert
Dans la salle d’eau
La lumière,
L’humidité,
L’engrais
Le poète a cru en son arbre
Et l’arbre a crû
Et ne cesse de croître encore…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Entre deux brins d’herbe
Elle reposait superbe
La plume
Du geai bleu
Magnifique corvidé
Si l’on pouvait évider
Ce bleu et ce noir
D’un quelconque fruit
Les extraire
D’un quelconque regard
Mystère
J’imagine une livrée
Aux reflets moirés
Ou encore une couverture
D’un recueil poétique
Je reste bouche bée
Entre deux brins d’herbe
Elle reposait superbe
La plume
Du geai bleu…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Si j’étais fleur
À tes lèvres
À ton corsage
À ton veston
Si j’étais feuillage
Camouflant
Toute indiscrétion
Toute dérision
Si j’étais brouillard
Si j’étais nénuphar
Si j’étais lys ou pivoine
Quenouille ou hydrangée
Épongeant, absorbant
La fluidité de l’été…
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Le chat botté
Bat la campagne
Avec ses bottes de mille lieues
Son iris capture déjà
L’horizon bleuté
Et le soleil flamboyant de l’été
Et les brebis célestes
Qui broutent des prés d’azur
Des souris grises
Lui passent entre les pattes
À l’heure où il se grise
À coup sûr
Du parfum du trèfle
Et de l’herbe tendre
Collant à ses semelles.
© Texte, Denis Morin, 2019
![IMG_20180910_234642[11929]-Coupés à blanc](https://ecrivainpoesiedenismorin.org/wp-content/uploads/2018/09/img_20180910_23464211929-coupc3a9s-c3a0-blanc.jpg?w=640)
Enter a caption
La Seine joue bien au ruisseau
et roule ses hanches basanées,
une douce bossa nova
pour consoler les exilés
Sur le pont Mirabeau
là, je me souviendrai…
Ah ! ta peau épicée…
De ma fenêtre, j’aperçois
l’acier des toits et la cohue
mes yeux se perdent dans le vide
comme une sorte de spleen
Puis, je file à l’anglaise
avec un journal sous le bras
mieux vaut se rendre au café
et de là, rêver à la Seine
Au pont Mirabeau
là, je me souviendrai…
de tes lèvres sucrées.
© Texte : Denis Morin, 2013
© Texte : Denis Morin, 26 décembre 2013, Deux-Montagnes, Qc, Canada
![IMG_20180817_170029[10883]](https://ecrivainpoesiedenismorin.org/wp-content/uploads/2018/08/img_20180817_17002910883.jpg?w=640)
Denis Morin 