Pousse de cèdre
Trouvée
Ramassée
Dans une plate-bande fleurie
Transplantée
Dans un pot d’argile
Par le gel
Éclaté
Fracassé
Fragments à confier
Au potager
Pot d’argile
Sa course terrestre
Finira
Au pied du cassis
Rescapée
Pousse de cèdre
Sera dorlotée
Chouchoutée
En ma demeure
Avant de connaître
Dans deux ans
De l’hiver
Les rigueurs.
© Photos, texte, Denis Morin, 2020
Cèdre-glaçon
N’a qu’une seule envie
La fonte
Le recul
Du froid
Et les chauds rayons
Cèdre-glaçon
N’a aucun intérêt
Pour des chansons
Des ballades
Du poète
Balancement du recyclage
Dans les grands bacs
Tout près
Papier, verre, plastique
Gymnastique
Doigts figés
Main de glace
Puis léger silence
Entre deux Saisons de Vivaldi.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Par une fenêtre
On devine les êtres
Dehors
On dessine grossièrement
On photographie sommairement
Un arbre agité
Par les intempéries
Ne perds pas patience
Tu as le cœur à l’envers
Mais les jardins dorment
Sous la neige
Le froid
Gerçures
La rafale
Morsure
Joues rougies
En espérant les pommiers fleuris.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Tu l’as toujours su
Et moi, j’ai toujours nié
Que les bourgeons d’avril
Les fleurs de mai
Sont engourdis
Au creux des arbres
Au creux de ton cœur
Ça, tu l’as toujours su
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Au piano, fais-moi un arpège
J’aurai l’évidence
Je me tairai
J’avouerai
Que tu as raison
Une fois de plus
De ressentir la musique
Et la vie sous une apparente mort
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Tu me parles de la poudrerie
Qui soulève les flocons
Je t’écouterai
Je retiendrai tes paroles
Quand tu me déclares
Sotto voce
Che i fiori dormono sempre
Sotto la neve.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Défilement
Déchirement de l’onde
L’arbre projette-t-il
Une ombre
Griserie ferroviaire
Grisaille
En contrebas de l’image
Des ouvriers tiennent cisaille
Ou un marteau-piqueur
Qui gomme la musique
Pic-bois en chômage
Souhaitons que les colverts
Échapperont un instant
À la dent
Du renard fauve
Tiens, les ouvriers
Portent des bottes
De la même livrée
Que le coyote
Aperçu
De l’autre côté de la rive.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Elle sert de perchoir
Aux oiseaux
Elle donne espoir
Par temps beau
Malgré son écorce
En oripeaux
Les raisins mûrs
Sont tombés
Sous le bec des étourneaux
Qui s’en sont régalés
Elle sert de labyrinthe
Aux mulots
Elle sert de passerelle
Aux écureuils
En quête d’arachides
Et les geais bleus sont avides
Veillant sur la vigne.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
La buée
S’échappait
Des pores
Des immeubles
Comme l’écume roulant
Sur les flancs d’un poisson
La fumée
Était libérée
Par les buildings
En une matinée si froide
Que le givre
Prenait dans la moustache
À l’orée des narines
La buée
Recouvrait
Mes verres
La fumée
S’exhalait
De mon souffle.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Givre
Glace
Sol gelé
Notes de musique
Données inconnues
Sous la botte
Crissement
Morsure du froid
Train
Quai bondé
Panneaux de signalisation
En déroute
Application pour trajets alternatifs
Petit Poucet
Ne trouve plus
Ses galets
Sur sa route.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Minute, dis-je !
Minute, fige
Comme l’oiseau sur une corde à linge
Par un matin hivernal
Minute, pas le temps
Nul besoin de compter
De me décrire
Les grains de sable
Serais-tu trop aimable
Pour retourner le sablier
Sur son pied
Serais-tu trop affable
Laissons les contes
De côté, les ogres et les fées
D’ailleurs, ces dernières
S’esquivent sur la neige.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Autoportrait
Du poète
Quasi anonyme
Se déplaçant
À pied
Ou dans le ventre d’un train
Capteur de rêves ambulant
Il glisse et tombe
Par trois fois en janvier-février
Il note
Il photographie
L’air ambiant
Silencieux de nature
Il se met à parler
Passionnément
Si un sujet l’intéresse
Et pour toute autre question
Veuillez vous adresser
Au bureau des abonnés absents.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Bruine
Devenue frimas
Perles
Cristaux-frontières
Entre le paysage qui s’effiloche
Et un passager par un matin
Moche
Du moins, le perçoit-il ainsi
Pourtant, lumière
Au rendez-vous
Entre point A et point B
Entre lieu de départ
Et lieu d’arrivée
Surprise dans une boîte de réception
Surprise tel un oiseau qui se pavane
Un parfum dans l’allée
Qui ramène à l’été.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Encore et toujours
Un ciel rosé
Un arbre
Une maison
Le tout éclairé
Au petit matin
J’aime autant l’aurore que le crépuscule
Tout cela peut sembler ridicule
On dirait
Cette maison
Édicule
Entrée
Sur jardin céleste
Branches à gravir
Pour atteindre les nuées
Où la félicité est notée
À l’ordre du jour.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Il se fait tard
Plus de train
Juste un bus express
Reliant le métro
À une ville de banlieue nord
L’œil fatigué
Et la main qui tremble…
Lampadaires flous,
Fous
Étoiles filantes
Le passager marche
Lentement
Pieds sur glace noire
Crainte de tomber
Fascination
Pour cette lumière jaune
Rehauts éclatants
Sur fond de nuit.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Miroir d’inox
Archipel de glace
Objet non identifié
Sur quai de gare
Hiver poétique
Malgré tout
Les yeux s’ouvrent
Je boirais bien
Un verre d’absinthe
Je sais, je sais
Un verre d’absinthe
Danger avec usage
Je naviguerais
Ici, à gauche
Là, à droite
Déplacez-vous dans ces entrelacs
Sans billet
Sans filet
Vos ongles élaboreraient
Le tracé
Je sais, je sais
Nous avons loupé le train
Une fois de plus.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Matin
Lever
Tôt
Trop tôt
Mais juste l’heure
Pour goûter ce rosé
À l’iris offert
L’un se dirige
Au boulot
L’autre à l’école
Le jour n’a pas tout à fait
Pris son envol
Moment en équilibre
Sur ma rue
Quittant le seuil
De chez moi
Direction la gare
J’ai un air
À l’esprit
Du Bécaud
Avec son train
Pour quelque part…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
L’eau devenue glace
Les feuilles furent prises
Captives de l’eau gelée
Évocation du temps qui défile
Seuls la chaleur
Et le sel peuvent raviver
La course des feuilles
Qui auraient bien aimé
S’envoler vers d’autres cieux
Comme le firent
Les oies blanches
Et les outardes
En survolant à temps
Les forêts embrasées d’octobre.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Les étourneaux
Et autres migrateurs
Les avaient oubliés,
Les fleurs de mai
Les fruits de l’été
Le gel avait capturé
Les sucs, les parfums
Nature morte
À qui sait regarder
La beauté offerte
Même en hiver
Le propriétaire
Les oiseaux locataires
Étaient passés tout près
Sans porter attention
À une denrée gelée
Toujours aussi sucrée.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Les beautés immobiles
Gisent sous un couvert
De glace
Ne s’aventureront plus le héron gris
Et les oiseaux
Prenant bain de sable
Puis bain d’eau
Battements d’ailes
En juillet
Je m’en rappelle
Au bassin gelé
Et cette faune s’envolait
À la vue des chats
Qui circulaient
Au fond du jardin
Les écureuils regagnaient
Les haies
Maintenant la neige
Et le frimas
Prendront soin
Des beautés endormies.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Fait divers
Ce devait être
Fin d’hiver
Le vingt mars
Au soir
Pourtant, de mon observatoire
Je constate
Le retard du printemps
Neige au sol
Pas de parasol
En vue
Fait divers
Ce devait être
Fin d’hiver
Reportons à plus tard
Coupe de rosé
Ou de sangria
Silencieuse samba
Le vent est froid
Sous la tonnelle…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Partir,
Me dissiper,
M’anéantir
Me fondre
Comme une rivière en débâcle
Comme une saison si blanche
Si grise
Si terne
Dont on se lasse
Dont on délace
Les bottes
Pour qu’elle puisse justement
Partir
J’accroche
À la patère noire
Mes vêtements d’hiver
Tes vêtements d’hier
Pour aller te rejoindre
Sur l’autre rive
Où la grive
Et le soleil
Donnent au jour
Des éclats vermeils
J’arrive(rai)…
© Texte, Denis Morin, 2019
Achille se pète le genou
Se masse le tendon
Lance son chapeau
Remonte ses bretelles
Déchire son foulard
Tellement il en a assez
De faire du surplace
Dites les badauds
Que feriez-vous à sa place ?
Madame la mairesse
Se la joue cigale
Pendant que les cols bleus
Se la jouent fourmis
Achille referme son manteau
Met ses crampons
Le printemps saura bien revenir
Tout comme son vélo
Pris dans un étau de glace…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Je suis de sang-mêlé
Avec des patronymes français
Flottant dans les cordages
Pour seul bagage
L’espoir
L’un d’eux avec un titre reçu
Un autre, noble déchu
Appels du vent
Bientôt des histoires anciennes
Saint-Malo et La Rochelle
Échos du large
Chargé d’air salin…
Non loin de l’Écosse
Une aïeule et son tea pot marron
Se glisse dans la généalogie
En devenir
Dans sa cuisine
Ça sent toujours ses bons biscuits
Recettes transmises entre cousines…
Pour les yeux bridés
Et la peau cuivrée de l’enfance
Y a-t-il mal à être Malécite
Par icitte
Sur le bord d’un long fleuve
Piège à peintre, à touristes
Gouffre continuel à tempêtes
Dans ce pays d’hiver
Se conjuguèrent
Misères paysannes
Misères ouvrières
Je veux plus que vos vies d’usure
Je vais mieux
Grâce à vous,
Salutations respectueuses
Aux valeureux ancêtres
En ce poème réunis.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
S’est posée la neige
Sur ses paupières
Puis non loin de sa bouche
Étrange fard à joue
Ces cristaux à géométrie variable
Sur le point de fondre
Aux actualités
Des indices boursiers s’effondrent
Laissons là les vanités
Du monde
Et revenons aux instants de grâce
Elle regarde
Les enfants jouer
Ce soir, elle devra étudier
Des partitions de la savante Bénédictine,
Une certaine Hildegarde.
© Texte, Denis Morin, 2019
Mes mots suivent tes humeurs
Vertige à l’intérieur
Quelles sont les meilleurs avenues
Pour parcourir ton monde
Imaginaire
Dont tu ne montres que la pointe
De l’iceberg
Hiver installé
Je lis sur tes lèvres gercées
Ma déconvenue.
© Texte Denis Morin, 2018
Denis Morin 