Faire connaître mes livres au public.
Je laisserai
Sur cette terre
Des mots
Un sourire énigmatique
Peut-être une ligne prophétique
Les remous
D’une rivière
Le calme
D’une neige tombée
L’horaire régulier des trains
Ta main sur la table
Une coupe vide
Je laisserai
Sur cette terre
Des cieux
Des berges gelées
Un renard roux
Un hibou
Des fleurs en dormance
Au fond du jardin
Un chat curieux
Un fjord
Un estuaire
Ta main sur la table
Une coupe vide.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Champ de pissenlit
En janvier
Étoiles de mer égarées
Modernité
Empruntant aux temps anciens
Des symboles
Pour se les approprier
Flocons de neige
Grésil fragmenté
Nos rêves éclatés
En parcelles
Je suis le Petit Poucet
Arpentant la grande ville
Je compte les feux
Je contemple les jeux
De lumières
Pareil à un enfant
Entrant dans un magasin
De confiserie
Le sablier se vide
Et moi je glisse
Avec les grains de sable
Sous bulle de verre.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Bol à café
Bol à soupe
Bol à pâtes
Renversé
Pour former
La carapace d’une tortue
Sur laquelle le monde
Évolue
En couches multiples
Le poète imagine
Ce que d’autres ne voient pas
Cosmogonie
De cuisine
Vestiges de Chine,
De l’Inde
D’un savoir amérindien
Le poète s’incline
Face aux méridiens
Aux fuseaux horaires
Il bat retraite
Ou va son chemin
Si lentement
Qu’on ne prête guère attention
Aux tortues
En voie de disparition.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Du train
Lointain
Confinement
Rêverie
Rien
Si ce n’est…
Juste l’envie
D’une plongée
Dans l’image
Eaux et sel
Eaux et ciel
Ligne rose
Ligne jaune
Accident
Pas prévues au scénario
Le poète
Ne voulait
Que les eaux du lac
Ligne rose
Ligne jaune
Comme si
Les roses dormaient
Sous la neige
Sous les eaux
Sous tout ce gris
Comme si l’objectif
De ma caméra
Sur cellulaire
Cernait plus
Mes paysages intérieurs
Derrière le moche
Toujours une trace
Beauté
Tout réside dans le regard.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Dans sa tête c’est la tourmente
Le vent qui gonfle les voiles
La maison qui se transporte
Les poètes que l’on déporte
Ces nouvelles notions qu’il faut retenir
Au travail, nouvelle routine
Derrière soi, le spleen
Ces nouveaux visages qui s’apprivoisent
Les mots voyagent tout comme lui
Entre la marche, le train, le métro
Dans sa tête, ce sont les feuillus
Pris au dépourvu
Par l’hiver trop brusque,
Par la cadence soudaine
De la vie moderne
Tout défile, le futur tracé du REM et les paysages
Guère le temps de déguster un sauternes
Ce rythme intense se digère
S’ingère en écrivant des poèmes
Au fil des stations
Entre le dedans et le dehors
Entre le pourquoi et le comment.
© Encre tourmentée, texte, Denis Morin, 2020
On écrit
Pour exprimer
Sa lourdeur
Sa torpeur
On écrit
Pour des envies
D’effervescence
De bulles qui éclatent
Dans un verre
Sous les poumons
Du souffleur
On écrit
Pour abattre les frontières
Gravir les murs
Qui t’encerclent
Te confinent
On écrit
Pour se dire
Que rien n’est impossible
Pour croire
Aux miracles
Pour la transmutation
Des choses et des êtres
Pour réveiller le meilleur
Gommer ou dénoncer le pire
On écrit
Pour t’ouvrir ma ligne de vie,
Ma ligne de cœur
On écrit
Pendant des heures
Pendant des journées
De ciel gris
Pour aujourd’hui
Pour un futur
Pour des verbes
Qui emmêlent
Faire et être
On écrit
Tout simplement
Parce que la tête
Ne contient plus
La tourmente
Les personnages
Les voix
Les histoires
Les confidences
Les regards
Les plongées en soi
Les remontées vers le dehors
Les vies
On écrit
Sans se prendre la tête
Pour faire la fête
Pour faire table rase
Pour faire la paix
On écrit
Des kilomètres
De mots
Ligne blanche
Pointillé jaune
Bornes
À bas les barrières
J’écris…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Une résolution
C’est une révolution
Attribuée
À soi-même
Non pas une punition
À proprement parler
Mais une évolution
Une marche à suivre
Vers un mieux-être
Tiens, depuis quand
Les poètes se déguisent-ils
En coachs de vie
Je ne saurais dire
Qu’importe
Soyons nous-mêmes
Laissons les étiquettes
Les préjugés
À d’autres
Qui ne lisent
Pas plus loin que leurs cils.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
