Depuis 2020, deux romans et trois nouvelles parues dans trois collectifs ont vu le jour sur les presses. Je fais autant que dans le lumineux que dans le plus sombre. Je suis un clair-obscur.
© Photo, commentaire, Denis Morin, 2021
Auteur : Denis Morin
J'écris d'abord et avant tout de la poésie biographique. Je suis publié en France chez Edilivre. J'écris aussi pour Adret Web Art. J'en suis à développer des catalogues d'artiste et des recueils avec Adret Web Art dans une collection intitulée ''Les Femmes dans l'art''.
En la beauté de l’instant
Hémérocalle
Et asclépiade
Donnant sur esplanade
L’araignée reste à l’affût
Le monarque papillonne
Ravi
Le photographe
Vise
Appuie
Sur le rond
De son écran tactile
Grâce capturée
Fragile été
Continental et nordique
Neige et verglas
Gommés par l’esprit
Vivons juillet
Et son air de fausse Californie
Voisin affairé
À cuire grillade
Ravi
Le photographie
Se concentre
En la beauté de l’instant.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Le gâteau…
Pavot pivote
Sous le souffle
De l’été
Gavotte
Il en perdra bientôt
Sa tête
Son habit de fête
Orange brûlé
Presque rouge
En début de floraison
Comme les heures
Se réduisent
À poussières
Feuillage se dessèchera
Puis tout verdira
À nouveau
Vers septembre
Le poète se remémore
Gâteau
Aux graines de pavot
Que mère lui servait
Avec tasse de thé au lait
Réminiscence.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Alvéoles…
Ces cognassiers
Se la jouent
Cerisiers en fleur
Au Japon
Puis abeilles et bourdons
Butinent
Glanent
À leur insu
Pollinisent
Abandon de l’habit floral
Si rouge
Comme on se défait de l’uniforme
Mis en inventaire au musée régional
Puis on passe au vert dense,
Presqu’émeraude
Sous la pluie
Enfin des excroissances,
Des fruits en genèse
Se montrent au grand jour
Mais patience
Point de récolte
Avant les gelées automnales
Comme d’habitude
Poète écorché
Manche abîmée
Main piquée
Par les épines pointues
Toute cette galère
Pour des pots,
Alvéoles de verre translucide
Et gelée bien ambrée.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Faute de fromage
Les mots
S’écrivent
Les sentiments
Se décrivent
S’esquivent
Se rentrent dedans
Le doigt
Appuyé
Touche enfoncée
Une lettre
Apparaît
Sur le papier
Est-ce bien la pensée
De l’homme
Ou fantasme
Ou délire
Du poète
Seule la machine s’en doute
Elle se fera confidente
Du scribe de jour
De l’écrivain de soir
Conquête illusoire
Expressive complice
Elle veillera sur moi
Dorénavant
Comme corbeau
Juché sur haute pierre
Mais elle ne pourra que conserver
En son giron de fonte
Des mots,
Faute de fromage,
Car je ne suis pas renard de fable.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Le rose aux joues
Isabelle Duguay
Et sa Roseraie
Envoûtement
Sur bitume et béton
Évasion picturale
Au cœur de la ville
Les parfums sont imaginaires
Supposons ce décor pour vrai
En plein air
Il y aurait des abeilles,
Des papillons aux ailes nacrées
Une faune aviaire
Des enfants jouant au cerceau
Des femmes sous les ombrelles
Des hommes lissant la moustache
Il y aurait un vendeur
De glace à la pistache
Nous serions donc
À peu de choses près
Transposés
Me diriez-vous
Dans une toile impressionniste
Ne manquerait plus
Qu’un déjeuner sur l’herbe
Pour vous voir
Le rose aux joues.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021 /
Roseraie, œuvre de Isabelle Duguay visible à la station de métro Mont-Royal, Montréal.
Sisyphe
Le nouveau remplace
L’ancien
Dégage
Toujours ce goût
Pour le neuf
La souris est partie
Le pigeon n’y pond
Plus
Ses œufs
En corniche
Dans le matin,
J’entends une sténo
Taper
La lettre dictée
Par le patron
Sur la ville
Au dernier étage
Impression de domination
Sur les affaires
Mais tout se désagrège
La patron et la sténo
En cendres
Survivant dans la tête
Du poète
Je respire derechef
Le café noir amer
Du lundi matin
Les boiseries, le cuivre,
Les marches de marbre
Aux rebuts
La ville s’affaire
À sa reprise économique
Les badauds
N’ont que faire
Des immeubles d’avant
Les marteaux piqueurs
Couvriront la rythmique
Des sténos
Et les tours à condos
Remplaceront
Briques et pierres de taille
On se sent
Si souvent
Sisyphe.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Cadavres écrits
En cet été 2021, j’ai eu le privilège et la joie de participer à Cadavres écrits, ce collectif de nouvelles paru dans la collection Black Files chez JDH Éditions. Yoann Laurent-Rouault, directeur de la collection et illustrateur, a lancé l’idée du projet sur un fil WhatsApp destiné aux gens de la maison. En une journée, il avait trouvé les membres de cet opus.
Nous sommes dix écrivains qui avons imaginé ces histoires à vous faire frémir de peur. Mais il y a tout de même une saine émulation entre nous, voire une franche camaraderie. Ma nouvelle s’intitule En toute impunité. Qui se sortira vivant de cette folle aventure ? À vous de découvrir.
Cet opus peut se commander via la FNAC, Cultura, etc.
© Photo, texte de ce billet, Denis Morin, 2021
Les folies bergères
On a droit
À la robe écarlate
Du lys asiatique
Ce serait du plus bel effet
Sous un flamboyant
À Huê,
Vestiges de l’ancienne cité impériale
Toulouse Lautrec aurait imaginé
Des folies bergères il oserait
En repeindre
Encore
Et vous assistez,
Non loin de là
Aux premières loges,
Au déploiement des fougères
Gracieuses,
Toutes laurentiennes
Soient-elles
Degas les aurait appréciées.
© Photos, texte, Denis Morin, 2021
Incandescence
Ce jaune
Te va à ravir
Et que dire
De ce rouge,
Il s’étale
Fard à joue
Rouge à lèvre
Pas d’indifférence
Dans l’intensité
Le fébrile été
La lumière capturée
En pigments
Poudroie
Sa beauté
J’entends les oh ! et les ah !
Que d’incandescence !<
©Photo, texte, Denis Morin, 2021
