Faire connaître mes livres au public.
Il me semble
Que tout se fige
Comme fossile
Dans l’ambre
Ou feuille
Dans la visquosité
Du bitume
Amertume
Rappel des jours anciens
Où l’on jouait
Allègrement
À la marelle
À saute-mouton
En toute insouciance
Du lendemain
Du smog
Des guerres
D’une quelconque pandémie
Des êtres chers
À étreindre virtuellement
Des déclarations incendiaires.
© Texte, photo, Denis Morin, 2020
À première vue
Je ne dépasse
Pas les bornes
Je ne franchis
Pas les lignes,
Les bordures
Tel un enfant sage
Surpris par la pluie
Qui tombe à grosses gouttes
Sur un dessin
Au fusain
Confié
Par le cousin
Déjà affairé
Aux dossiers des grands
J’entre avec le dessin,
Mes esquisses
Et mes crayons
Puis passe un train de nuit
Je n’ai pas sommeil
J’observe
Elle ne franchira
Pas de sitôt
La barrière
Elle va son chemin
De l’autre côté
Des lumières et des phares
La passagère.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
.
D’abord je rêve un territoire qui nous ressemble
Sans m’en rendre compte je vole vers d’autres cieux
Je ne suis ni celui qu’on invente ni un personnage de l’Histoire des vaincus
Je suis ivre de rencontres
Ville Lumière je te bois.
Dans la rue vivre l’euphorie de la liberté
Incarnée désormais dans mes toiles
Prisonnière.
Je revendique sinon de vivre chez soi
de me représenter par moi-même
De nous présenter tels que nous sommes
Les pigments
Les liants
De notre bonne fortune
De la mort prématurée
Dû aux purges de l’histoire
J’embrasse les passagers de ma vie
.
Mykhailo Boychuk, (1882-1937)
Une fenêtre se glisse
Écran translucide
Devant le paysage
À l’heure
Où l’œil
Scrute une surface lisse
Au loin,
Îlots sur rivière
Hier,
Des explorateurs
Et des guides indiens
Parcouraient
En leurs itinéraires métis
L’onde
En canot
Le poète explore
Par son imaginaire
Le cou incliné
Comme une tour de Pise
En ces temps d’absence de bises
Ce bleu
Ces eaux
Ce vert obscur
Cette ouate vaporeuse,
Mystères
Que les paupières du poète
Ne peuvent saisir
En leur subtilité.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
De retour du bal
Ça faisait un bail
Qu’elles n’avaient pas dansé
Tournoyé
Ces fleurs en leurs robes
D’un jaune si lumineux,
Si clair
Qu’elles croyaient l’été
Éternel
Comme aux Antilles
Ou aux abords de la Méditerranée
Illusion toute canadienne
Toute québécoise
Toute acadienne
Elles se sont flétries
Parce qu’Eol
N’avait pas prisé
Leurs rires fusant vers le ciel
Leur accent de Nouvelle-France
Égaré
Outre-Atlantique
Durant ce bal
Elles s’étaient imaginées
Sur la plage
En Martinique
Mes corolles d’hibiscus.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Petite maisonnette
À portes jumelles
Au cœur de la ville
Façade anglo-écossaise
En pierre couleur sable
Corniches, fronton
D’une même teinte délavée
Par les ans et la pluie
Sans négliger du regard
L’ardoise gris souris
Plutôt à la française
Le toit plat, innovation victorienne
Mur latéral en briques brunes
Nulle place pour jardinet
Le charbon livré autrefois
À l’arrière
Ou bien par le portillon anthracite
Sur le côté
Imaginons un pianiste
Prénommé William
Ayant pour voisine une écrivaine
Baptisée Nelly
Se souriant parfois
Et s’invitant rarement
Pour le thé,
Celui de 5 heures
Ou pour un verre de xérès
En soirée
Était-ce la gêne ou par souci
Des convenances,
Frein à l’expression d’une passion
Que l’on percevait
Certains soirs
Où William jouait Brahms ou Chopin
Où Nelly déclamait sa poésie
Fenêtre ouverte
Par la joie secrète du pianiste
Depuis le piano s’est tu
Les partitions ont jauni
Dans l’armoire d’un cousin amnésique
Les livres ont terminé
Leurs courses
J’ose l’espérer
En un quelconque fonds d’archives
Et non pas consumer
Dans l’âtre du salon
Par un nouveau propriétaire
Épris de déco contemporaine
Ayant envoyé valser
Les charmes vieillots d’hier
Comme seule évasion maintenant,
Un immeuble à paroi de verre
Où se mire le ciel
Pierre tombale moderne
Pour oiseaux désorientés
Par les rumeurs de l’été.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
La chatte périurbaine
Ou de banlieue
Rive nord
N’a que faire
Des mondanités du Plateau,
Notre Montmartre à nous
Elle se fout des voitures
Qui la contournent
Et la klaxonnent
Le matin
Elle effectue sa tournée
Soit quatre maisons
Dont la mienne
Où elle hume les roses
Et le trèfle
Au soir tombé,
Elle entre chez elle
La chatte au pelage
Écaille de tortue
Satisfaite de sa journée
De farniente,
Alors que les humains
S’arrachent les yeux
Sur leur ordinateur
Et que leurs paupières s’écaillent
Sous la lumière artificielle
Des écrans.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Vitrail
Glace nervurée
Gouttes de pluie greffées
Film diaphane
Cellulose céleste
Battements d’aile
Au-dessus de la mare
Entre les jonquilles
Et les jacinthes d’eau
Évitement gracile
Des toiles d’araignée
Seul le colibri
Rivalise en grâce
L’aile détachée,
Trouvaille sur l’onde.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
La maison JDH Éditions vient de faire paraître le collectif de nouvelles Nos violences conjuguées. S’y alternent témoignages et textes de fiction. J’ouvre le bal avec ma nouvelle À l’ombre des eucalyptus. Bonne découverte.
Une même tasse
Pour café, thé, tisane
Le tanin la tache
Et ma main la récure
Avant la cuillère débordante
De miel
Cannelle tout près
Fragments d’écorce
Libérant
Arôme et goût
Sous l’infusion
Rêve de caravane
Une même tasse
Sur soucoupe
D’un blanc étincelant
À mon secrétaire,
Pièce de mobilier
Et témoin des rares envolées
Parfois, la tasse
Me suit
Sous puits de lumière
Que j’imagine
Mon ficus benjamina
Transformé
Par mon esprit divaguant
En théier.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
