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Zoom

Tulipes

Le poète

Joue du zoom

S’éclate

Avec si peu de choses

Il déplie

Il déploie

Les fibres

Le papier

Les couleurs

Le poète

Joue

En mode verdure

En mode pétales

Rose en devenir

Tulipe flamboyante

En coulisses

Et au jardin

Le pissenlit et son inflorescence.

© Texte, Denis Morin, 2021

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Le charme suranné

Ruines-renouveau

Ancien

Nouveau

Ruines

Stationnement aérien

Banque déserte,

Ouverte aux rats

Aux pigeons

Aux orages

Les passants circulent

Les cônes orange restent

Mobilier urbain

D’une ville au visage changeant

Mais le charme suranné

Des pierres

Montre son dos.

© Photo, texte, Denis Morin, 2021

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Unicité

Bleu3

Chaque cellule

Duplique

Sa voisine

Infinité de points clairs

Dans le bleu sombre

Apparente harmonie

Modernité

Nature saccagée

Pour production industrielle

Ma pensée se divise

D’une part,

Alvéoles de ruche

Architecture artificielle

D’autre part,

Chambres d’hôtel

En modules superposés

Chaque cellule

Duplique

Sa voisine,

Moi, je cherche

Mon unicité

Et toi, la tienne.

© Photo, Denis Morin, 2021

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Pensée

Pensée

Interstices dans le bitume

La vie s’y incruste

Sans que je ne l’aie demandé

Aucunement de mon ressort

Je ne peux tout contrôler

La vie y a lâché prise

La pensée

S’y est semée

Par un courant d’air

Des graines accrochées

Aux plumes

Ce bleu-mauve

M’ébahit

Du baume

À mes yeux

La nature

Sait bien recycler

Bien que mieux

Que nous ne le saurions jamais.

© Photo, texte, Denis Morin, 2021

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Sous la symétrie

Bleu1

Brisures

Mailles à partir

Secousse

Rescousse

Lignes de faille

Presque du barbelé

Tout

Est (in)cohérence

Sous la symétrie

Couvre-feu

Cendrillon ne tourne pas

À angles droits

Le carrosse coince

Et le citrouille…

Implosion.

© Photo, texte, Denis Morin, 2021

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De l’index

Accordeon

Est-ce un livre

Que l’on effeuille

Un accordéon

Un air de bal musette

Un padam, padam

Chanté

À Montmartre

Par une chanteuse à la gouaille

Inoubliable sa voix

Qui tend le béret

Aux passants

Est-ce toi, ivre

Qui voit trouble

Est-ce lui

Qui ne sait trop

Si ce chapitre le (des)sert

À titre d’auteur

Est-ce elle

Qui ne sait trop

Si ces feuillets la perdent

Dans les intentions du scribouilleur

Est-ce vous

Qui parcourez

Les rues sinueuses

D’une ville (in)connue

Les rides

D’un être aimé

De l’index.

© Photo, texte, Denis Morin, 2021

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Par le geste même

Plume bleue

Une plume bleue

Entre brins d’herbe

Arrêt du promeneur

Réflexion spontanée

Sur cette ancre/encre légère

Coincée dans le végétal

L’imagination forge une histoire,

Celle d’un volatile

Se dépouillant

D’un élément de sa livrée

Aussitôt emporté par un souffle

Ou bien s’agissait-il

D’un fragment de pendentif

Main gracieuse secouant chevelure

Et détachant

Par le geste même

Une plume bleue

Aussitôt envolée.

© Photo, texte, Denis Morin, 2021