Se cueillent les roses
Sur les phares
À même les structures
Métal et grâce
Jardin improvisé
Au soir tombé
Dans l’Est
Si souvent dénigré
Des enfants riaient
Enlacés par les bras
De parents aimants
Se cueillent ces petites choses
Au sortir d’un bus
L’air hagard
Se dissipe le cafard
Roseraie étalée
Par on ne sait trop
Quel hasard
Sur les trottoirs
Parfum du diésel
Fleurs tardives
Macadam qui luit
Sous la pluie
Le gel saura bientôt
S’inviter.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Denis Morin, écrivain 