Elle se sait
Condamnée
À la casse
À la case départ
La chaise
Plus personne n’en veut
Il peut
Bien pleuvoir, grêler,
Neiger
Qu’importe
Son sort est joué
À moins
D’un revers du destin
D’un bricoleur du dimanche
Qui pourrait
Par amour des choses anciennes
Lui ajouter un barreau
Lui redonner son lustre d’antan
Souhaitons-lui
Bonne fortune
Miracle inattendu
Qui sait
Sur cette rue,
Cette grande allée
Bordés d’arbres centenaires
Détrempée par novembre
Elle se sait
Photographiée
Mise dans une casse,
Celle d’un cellulaire
Par un poète au pas égaré
Il lui trouve un charme suranné
Un je-ne-sais-quoi déjanté
Malgré sa silhouette esquintée.
© Photo, texte, Denis Morin, 2022
Denis Morin, écrivain 