Monsieur Wilson
Fit carrière
Dans la taille de pierre
Il l’extrayait
Rugueuse à souhait
Puis la polissait
Pour exercer sa patience
Monsieur Wilson
Eut un fils
Unique
Déshonoré
Car ne voulant pas
Se transformer en gisant,
En industriel monument
Fiston préférait le pinceau
Et le ballet
Le descendant
Glissait les soies sur toile,
Glissaient ses pas
Sur le sol usé
Il chorégraphiait sa vie,
Père suivait
Le carnet de commandes
À chacun son devoir
Par ironie du sort
Monsieur Wilson mourut
Le fils exposant
Ses toiles à Londres et à Dublin
Son corps élancé
Sur les planches d’une scène parisienne
À son retour à Montréal
Le fils pour narguer
La mémoire du père
Appliqua une bavure bleutée
Crachat ou baiser
C’est selon
Sous le nom Wilson,
Père et fils
Étrangement réunis.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Denis Morin, écrivain 