Mandala végétal
Asymétrique
Qui s’étale
Dans un carré de ciel
Sous la tonnelle
Regard étonné du chien
Poète croquant cliché
Instant passager
Nébulosité variable
Vigne avec des envies d’envol
Itinéraires possibles
Les vrilles s’accrocheront
À toute anfractuosité
À tout relief
Piège à refermer
Coin de lumière
À recouvrir
À dégager
À tailler par jardinier entêté
À conquérir
Par vigne tout aussi obstinée.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Au milieu des ombres végétales
Se regagne le souffle
Sous le canopée
Pause de l’été brûlant
Ici, rais lumineux
Esquisse de chemin
Chlorophylle suspendue
Seuls quelques banlieusards
S’y aventurent
À vélo ou à pied
Aucun risque
De s’y perdre
Le temps d’une ballade.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Petite coccinelle
Cherche la fraîcheur
Et transforme
Feuillage d’églantier
En ombrelle
Que de mystères
À conserver sous les élytres,
Sorte de livrée
À pois
Pouvant inspirer
L’audacieux couturier
Les pucerons
N’ont qu’à fuir
Cet élégant prédateur
Qui ravit
Enfants et jardiniers.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Ça me bourdonne
Dans l’oreille
Acouphène qui s’éveille
Ou prémonition
C’est pareil
Vibrato
La réponse surgira
Dans quelques secondes
À la porte
Ou au sortir
D’une corolle
C’est pareil
Car c’est la vie qui s’éveille
Ça me bourdonne
Dans l’oreille
Ce peut être toi
Que je tire
Du sommeil
Ce peut être toi
Qui s’annonce
Au sortir
D’une corolle.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
La chaise
Finit à l’envers
Sur le tronc
Sur une souche
D’un érable
D’un frêne
Centenaire
Calcul impossible
Des anneaux
Mais on voit bien
Aussi vieux était-il
Que l’immeuble derrière
La chaise
Indique
Fin de récréation
Fin de parloir
Une vie finie, aux rebuts
Économe d’espace
La souche
Et la chaise-siège
Auraient pu finir
Ailleurs
Mobilier possible
Dans une bibliothèque
Vintage déclassé
Courez les soldes
Si tous ces vieux objets
Pouvaient nous assiéger…
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
En état d’apesanteur
L’eau s’élève
Tout comme le silence
Poudre rose
Dans l’air du matin
Le train
File
Au-dessus de toute polémique
Fermez vos journaux
Instant de grâce
L’arbre se mire
Se refait une beauté
Miroir noir
Photographie
Je la montre
À qui veut bien
Les réseaux sociaux
Font tchou-tchou.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Bol à café
Bol à soupe
Bol à pâtes
Renversé
Pour former
La carapace d’une tortue
Sur laquelle le monde
Évolue
En couches multiples
Le poète imagine
Ce que d’autres ne voient pas
Cosmogonie
De cuisine
Vestiges de Chine,
De l’Inde
D’un savoir amérindien
Le poète s’incline
Face aux méridiens
Aux fuseaux horaires
Il bat retraite
Ou va son chemin
Si lentement
Qu’on ne prête guère attention
Aux tortues
En voie de disparition.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
La feuille ajourée
Avait connu le printemps
La morsure de la chenille
Le passereau et ses coups de bec
Les tiraillements des enfants
La feuille ajourée
Avait senti la brise
Et ta bise
Ses nervures
Abritaient la sève
La feuille ajourée
Telle une dentelle de Bruges
Flétrie, mais jolie
Tout de même
De quoi m’inspirer ce poème.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Les étourneaux
Et autres migrateurs
Les avaient oubliés,
Les fleurs de mai
Les fruits de l’été
Le gel avait capturé
Les sucs, les parfums
Nature morte
À qui sait regarder
La beauté offerte
Même en hiver
Le propriétaire
Les oiseaux locataires
Étaient passés tout près
Sans porter attention
À une denrée gelée
Toujours aussi sucrée.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
Feuille cuivrée
Donnée
Par le chêne
Haut de sa dizaine d’années
Remède contre la morosité
Chant des fées
Si on sait bien écouter
Le souffle entre les branches
Surtout un dimanche
Elle est tombée
Au sol
Et c’est sur l’herbe jaunie,
Flétrie
Qu’elle me fût remise
Comme présent
Comme gage d’un printemps
Promis d’avance
Rien d’autre à ajouter
Si ce n’est que l’arbre
Conserve sous l’écorce
La sève
Des nouveaux bourgeons
D’une nouvelle feuillaison.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Avant la migration,
Les premiers gels
Le papillon monarque
Se délectait du nectar
De corolles colorées
Tout y passait
Le mauve, le bleu,
Le rouge, le jaune
Le bruissement des feuilles
Ramenait l’insecte
Qui se délectait
Avant son départ
Vers le sud
À la logistique
De l’envol
Partirait-il seul
Ou avec ses congénères
En un nuage cuivré
Défiant les vents
Les averses soudaines
Qui plombent les ailes…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
J’ai vu dans ce rouge
L’Angleterre
La tête d’Anne Boleyn
Coupée au col,
Puis la chevelure d’Elisabeth, sa fille, enflammée
J’ai vu dans ce feuillage panaché
Un élan
Freiné par une meute de loups affamés
Sur le pourtour d’un hiver
Aux confins de la forêt
J’ai vu dans ce rouge
L’habit d’un soldat anglo-écossais
Je l’avais baptisé James
Il avait dessiné son visage sur une vitre embuée
Il hantait en douce ma maison
J’ai vu dans ce rouge
Les splendeurs de Byzance
Rome en feu sous Néron
Les sols du Nord en fonte
Et Greta telle une Jeanne d’Arc
J’ai vu dans ce rouge
Ta peur en sortant du Bataclan
Ta ferveur face à Notre-Dame en fumée
Ta volonté de vivre en paix
Malgré les rumeurs de guerre.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
De chez moi,
Pétales d’églantier,
D’églantine comme on dit
En France
Sont sur le point de s’assécher
Tout est encore odorant
La couleur s’intensifie
Puis je mélangerai
Avec mon thé Earl Grey
Déjà aromatisé à la rose
Ainsi je verrai la vie en rose
Par conséquent,
J’oublierai les tracas
Momentanément
Qui me rendent morose
J’en bois justement
Une tasse
Et c’est l’extase.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Baleine échouée
Taureau de corrida
Saigné à blanc
Personne au banc
Des accusés
Épave
Rien de trop grave
Retournez à Netflix
Forêt en miniature
Fragment de nature
Le lichen s’agrippe
Encore
À l’écorce, sa monture
Actualités en déconfiture
On prédit une guerre
Le cours de l’or
À la hausse
Les hydrocarbures
Auquel on devra renoncer
Dauphin retourné
À la mer
Celui-là aura échappé
Au massacre
Des militants sur une place
Rappel de notre petitesse
Dans l’univers.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Ce siècle sera-t-il
Essentiel
Ou futile
À la bonne course des étoiles
Et de l’humanité
Sommes-nous
Parvenus
Au bronze, à l’argent
À l’or
Or, devrions-nous être
Indifférents
À cette course à l’argent
Au blé
Qui flambe
Entre le pouce et l’index
Pour que l’on cesse
D’exploiter/D’abuser
De nous entretuer
Ce siècle sera-t-il
Essentiel
Ou futile
Pour l’instant,
Je lève les voiles
Prière de ne pas déranger…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
L’arbre est dans ses feuilles
Comme le chante Zachary
L’arbre est dans un cri
Celui de l’oiseau
Qui cherche où se percher
En attendant la lente croissance
D’une forêt en devenir
L’arbre est dans ton dessin,
Celui de ton enfance
Pourtant pas si lointaine
Où tu glissais en pleine insouciance
Parfois la tête à l’envers…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
À regarder ces fleurs d’un doux mauve
On ne soupçonne
Aucunement
Que l’automne
Sonne
À notre porte
Comme si l’été était un forfait
Pour voyageurs stressés
Qui s’exporte
Parce que trop affairés
En somme
Parce que carence
De crédit
Sur le carbone
Ce climat ne sait plus
Où donner de la tête.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Lunatique
Lune à tiques
Tu as des tics
Vous agissez
En fonction de vos tocs
On cogne à la porte
Ça le désarme,
Le déstabilise
On le ridiculise,
Pense-t-il
Les feux sont-ils
Éteints au Brésil
Dis-moi
Parle-moi
De choses insipides
Comme la tenue d’une comédienne
À un gala
Comme les séances de maquillage
En ligne
On se place en deux files,
Les petits en avant
Les plus grands en arrière
En fait, devant qui
Doit-on s’incliner
Plier l’échine
Des cétacés se font égorger
Chaque année
Aux îles Féroé
J’en ai
Juste marre des imbéciles.
© Texte, Denis Morin, 2019
Pendant que l’Amazonie flambait,
Nous partagions un pichet de bière
Sur la rue Saint-Denis ou sur Mont-Royal…
Pendant qu’il faisait un temps idéal
On ne devait pas se soucier de septembre
Et des obligations sociétales…
Pendant que se tenait la Mostra de Venise
Sur l’Atlantique, une jeune Suédoise traversait
Pour convaincre d’une urgence mondiale…
Pendant que l’Amazonie flambait
À Londres, du Brexit on parlait
Bientôt, il n’y aura plus de carnaval.
© Texte, Denis Morin, 2019
En contemplant cet arbre,
J’y ai vu une main
Et des doigts larges
Comme des troncs d’arbre,
Singulière métaphore
Là, une paume ouverte
Soutenant
Avec un effort titanesque
Le temps qui passe
Et qui fissure
Tôt ou tard
Les fibres de notre être
L’écorce
Rugueuse
Se glisse
Sur le bois
À la manière
D’un gant
Muni d’écailles
Pas de torture
Pour concevoir
Une telle pièce
De vêtement.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
C’est la mi-août
Cueillette de baies
Au jardin,
Le cassis est mûr
On rêve à la confiture
Ou aux tartes
Par anticipation
On s’en délecte
Nul doute
Que cela tournera
En souvenirs
L’été se résume en saveurs…
Fraise, framboise,
Bleuet, cassis
Après la cueillette
Le poète
Pense aux papillons
Quand apparaît une verte chenille
Il la photographie
Parmi les baies
Avant de la déposer
Sur feuille de vigne
Elle sera passée ainsi du potager
À la tonnelle.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Nature morte
Branche à la sève vive
Arrachée à un tronc
La nature morte
Consiste normalement
En un plateau de fruits
Et / ou d’un animal chassé,
Le tout saisi
Par l’œil du peintre
Mais dans ce cas-ci
La nature morte
Réside
En la main du con
Qui a détruit
Ce fragment de vie
Sur le point de se dessécher.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Ce ficus benjamina
N’était que chicot desséché
Sur le point de passer à la corbeille
Le poète l’a tailladé
Jusqu’au vert tendre
De son tronc,
Il a retiré
Tout le bois mort
Il ne restait que cinq centimètres hors terre
Il l’a bichonné,
Mis en évidence
Sur un coin de céramique désert
Dans la salle d’eau
La lumière,
L’humidité,
L’engrais
Le poète a cru en son arbre
Et l’arbre a crû
Et ne cesse de croître encore…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Entre deux brins d’herbe
Elle reposait superbe
La plume
Du geai bleu
Magnifique corvidé
Si l’on pouvait évider
Ce bleu et ce noir
D’un quelconque fruit
Les extraire
D’un quelconque regard
Mystère
J’imagine une livrée
Aux reflets moirés
Ou encore une couverture
D’un recueil poétique
Je reste bouche bée
Entre deux brins d’herbe
Elle reposait superbe
La plume
Du geai bleu…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin 