Le papier jauni

Reçoit l’aumône

De mes mots

Constitués par des courbes,

Des traits

Où l’on bat en retraite

Pour mieux rêver,

Se libérer de l’emprise

Des contraintes quotidiennes

À force de repères

Le propos se gagne,

Se perd

À trop définir

Trop contenir

Ce qui doit être libre…

 

© Texte, Denis Morin, 2019