La magie sera-t-elle
Au rendez-vous
Cela dépend
De moi
De vous
De nous
Les boules sont accrochées
Telles des pommes
Prêtes à être transformées
En cidre de glace
La magie sera-t-elle
Au rendez-vous
Cela dépend
Des circonstances
De nos humeurs
De l’abondance
De la carence
De notre humour
La clarté diurne
Se frappe
Contre la pelure sphérique
Elle reluit
Me redonnant sous ma barbe blanche
Mon sourire d’enfant.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Denis Morin, écrivain 