Elle marche
La jeune fille en fleur
Portant vase transparent,
Eau translucide,
Regard trop lucide
Justement
Des gerberas
D’un rouge grenat
Complètent la scène
Elle marche
La fleuriste
Comme si elle livrait
Une pizza
Sans oignon
Ni anchois
À un bureau
Elle revient
Air livide
Vase vide
Bien naïf suis-je
Ayant toujours cru
Que les fleurs
Donnaient de l’éclat
Aux êtres les plus ternes.
© Texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 