Il me semble
Que tout se fige
Comme fossile
Dans l’ambre
Ou feuille
Dans la visquosité
Du bitume
Amertume
Rappel des jours anciens
Où l’on jouait
Allègrement
À la marelle
À saute-mouton
En toute insouciance
Du lendemain
Du smog
Des guerres
D’une quelconque pandémie
Des êtres chers
À étreindre virtuellement
Des déclarations incendiaires.
© Texte, photo, Denis Morin, 2020