Il me semble

Que tout se fige

Comme fossile

Dans l’ambre

Ou feuille

Dans la visquosité

Du bitume

Amertume

Rappel des jours anciens

Où l’on jouait

Allègrement

À la marelle

À saute-mouton

En toute insouciance

Du lendemain

Du smog

Des guerres

D’une quelconque pandémie

Des êtres chers

À étreindre virtuellement

Des déclarations incendiaires.

© Texte, photo, Denis Morin, 2020