Une fenêtre se glisse
Écran translucide
Devant le paysage
À l’heure
Où l’œil
Scrute une surface lisse
Au loin,
Îlots sur rivière
Hier,
Des explorateurs
Et des guides indiens
Parcouraient
En leurs itinéraires métis
L’onde
En canot
Le poète explore
Par son imaginaire
Le cou incliné
Comme une tour de Pise
En ces temps d’absence de bises
Ce bleu
Ces eaux
Ce vert obscur
Cette ouate vaporeuse,
Mystères
Que les paupières du poète
Ne peuvent saisir
En leur subtilité.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Denis Morin, écrivain 