Même la vie s’accroche

À l’apparente mort

Une vigne, des insectes

Un pic-bois

Y joueront

Une tempête abattra

Ce tronc desséché

Pour l’instant

Les branches ploient légèrement

Dans cette clairière

De canopée

Ouverture sur le ciel

Même la vie imite le gavroche

Face au sort

Qui se dit que la mort

C’est pour les autres

Jamais pour soi

Un renard roux

Passant par là

Marque l’écorce crevassée

De son odeur

Contemplez les mousses

Et les fougères

Le long des grosses pierres,

Tranquilles hydromètres

De ce bois.

 

© Photo, texte, Denis Morin, 2020