Pavot pivote
Sous le souffle
De l’été
Gavotte
Il en perdra bientôt
Sa tête
Son habit de fête
Orange brûlé
Presque rouge
En début de floraison
Comme les heures
Se réduisent
À poussières
Feuillage se dessèchera
Puis tout verdira
À nouveau
Vers septembre
Le poète se remémore
Gâteau
Aux graines de pavot
Que mère lui servait
Avec tasse de thé au lait
Réminiscence.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Denis Morin, écrivain 