Interstices dans le bitume
La vie s’y incruste
Sans que je ne l’aie demandé
Aucunement de mon ressort
Je ne peux tout contrôler
La vie y a lâché prise
La pensée
S’y est semée
Par un courant d’air
Des graines accrochées
Aux plumes
Ce bleu-mauve
M’ébahit
Du baume
À mes yeux
La nature
Sait bien recycler
Bien que mieux
Que nous ne le saurions jamais.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Denis Morin, écrivain 