Est-ce un livre
Que l’on effeuille
Un accordéon
Un air de bal musette
Un padam, padam
Chanté
À Montmartre
Par une chanteuse à la gouaille
Inoubliable sa voix
Qui tend le béret
Aux passants
Est-ce toi, ivre
Qui voit trouble
Est-ce lui
Qui ne sait trop
Si ce chapitre le (des)sert
À titre d’auteur
Est-ce elle
Qui ne sait trop
Si ces feuillets la perdent
Dans les intentions du scribouilleur
Est-ce vous
Qui parcourez
Les rues sinueuses
D’une ville (in)connue
Les rides
D’un être aimé
De l’index.
© Photo, texte, Denis Morin, 2021
Denis Morin, écrivain 