Est-ce un livre

Que l’on effeuille

Un accordéon

Un air de bal musette

Un padam, padam

Chanté

À Montmartre

Par une chanteuse à la gouaille

Inoubliable sa voix

Qui tend le béret

Aux passants

Est-ce toi, ivre

Qui voit trouble

Est-ce lui

Qui ne sait trop

Si ce chapitre le (des)sert

À titre d’auteur

Est-ce elle

Qui ne sait trop

Si ces feuillets la perdent

Dans les intentions du scribouilleur

Est-ce vous

Qui parcourez

Les rues sinueuses

D’une ville (in)connue

Les rides

D’un être aimé

De l’index.