Au petit matin

L’aube est nuageuse

Tu dors encore

Sous l’édredon d’un blanc de neige

Au petit matin

Je repasse en boucle

Les songes inachevés

À l’heure où mes poumons se remplissent

Mon oreille capte le chant hâtif des oiseaux

Au petit matin

Ta main inconsciente dessine

Des croquis

Dans les plis des draps

À l’heure où je bois

Un thé noir nature

Sur le quai de bois gris

Au petit matin

À l’heure des rives désertées

Tu viendras me rejoindre

La prunelle tournée vers les Montagnes Noires.