Plume de pie
Plume de goéland juvénile
Plume de clerc
Vestige ailé
Trouvé
Si près du bitume
Trace d’amertume
Mots si fébriles
Tantôt inutiles
Pour exprimer avril
Ne te découvre pas d’un fil
Ou la modernité exacerbée
Par le temps
Qui manque à nos vies.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Faut-il un requiem
Pour dire je t’aime ?
Pierre tombale
Cymbale
Du vide
Pourrit le corps
Près de l’urne
Le rayon prend la poussière
Sont de mise
Les chrysanthèmes
Me salue(nt)
Ton esprit
Par des bruits,
Des objets cachés
Est-ce déplacé
De parler
Des morts chéris
Comme on vante
Le mérite des vivants ?
En rêve
Tu me visites
J’apprécie
Ce temps surnaturel
Où s’abattent
Les frontières
N’existent que nos essences premières.
© Texte, Denis Morin, 2019
Dans un corridor
De métro
Une cantatrice
Ayant un minois d’actrice
Lançait,
Portée par une brise souterraine,
Une aria de Mozart
Sa voix,
On aurait dit une flûte enchantée
Une fée déchaînée
Les passagers l’écoutaient
Certains étaient fascinés
Tandis d’autres étaient amusés
Par cette soprano
Égarée
Du conservatoire
Scène improvisée
Demain, sera-t-elle aphone ?
Sa voix
Encore en moi résonne.
© Texte, Denis Morin, 2019
Elle marche
La jeune fille en fleur
Portant vase transparent,
Eau translucide,
Regard trop lucide
Justement
Des gerberas
D’un rouge grenat
Complètent la scène
Elle marche
La fleuriste
Comme si elle livrait
Une pizza
Sans oignon
Ni anchois
À un bureau
Elle revient
Air livide
Vase vide
Bien naïf suis-je
Ayant toujours cru
Que les fleurs
Donnaient de l’éclat
Aux êtres les plus ternes.
© Texte, Denis Morin, 2019
Fait divers
Ce devait être
Fin d’hiver
Le vingt mars
Au soir
Pourtant, de mon observatoire
Je constate
Le retard du printemps
Neige au sol
Pas de parasol
En vue
Fait divers
Ce devait être
Fin d’hiver
Reportons à plus tard
Coupe de rosé
Ou de sangria
Silencieuse samba
Le vent est froid
Sous la tonnelle…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Sa vie ne tient qu’à un fil
Un flux algorithmique
Il suit le tempo
Les sessions au gymnase
Il instagramme
Ses instants
En sueur
Au sec
En habit
En maillot
Sur ses deux pieds
Sur le dos
Sur le ventre
Le tout commenté
Ses clichés complimentés
Ses photos sont transférées
Sur un nuage
Et sur des clés USB
Pépin informatique majeur
Ou vol de ses fichiers
Le voilà avec une mise en scène sabordée
Sa télé-réalité devenue
Aveugle et muette.
© Texte, Denis Morin, 2019
Le poète livre un combat
Entre ce qu’il dit,
Tait,
Omet
Et ce qu’il dévoile
De lui et des autres
Observateur
Évoluant
En périphérie
Pour mieux plonger
Son regard
Le poète dit tout,
Ne raconte que l’essentiel,
Soit des bribes de lui-même
À quoi bon en dire plus
Je suis fils de taiseux
Avec ma barbe aussi blanche
Que le plumage
D’un harfang des neiges
Au guet.
© Texte, Denis Morin, 2019
