Faire connaître mes livres au public.
Gouttelettes de pluie
S’accrochant
Filet pour la vigne de mai
Miroitement
Perles d’eau
Broderie
D’une fée cristalline
Mars déçoit,
Trop pris à la guerre
Pandémie dans l’air
Je range mes notes
D’impatience je pianote
Sur un clavier
Portée de mots
Plutôt que de notes
La musique se vit en moi
Celle des gouttelettes
Tombant contre le bois
Ruissellement
Neige en fonte
Floraison de pommier
En rêve
Je suis un voyageur en grève
Devant la gravité…
Des actualités.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Cèdre-glaçon
N’a qu’une seule envie
La fonte
Le recul
Du froid
Et les chauds rayons
Cèdre-glaçon
N’a aucun intérêt
Pour des chansons
Des ballades
Du poète
Balancement du recyclage
Dans les grands bacs
Tout près
Papier, verre, plastique
Gymnastique
Doigts figés
Main de glace
Puis léger silence
Entre deux Saisons de Vivaldi.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Tu l’as toujours su
Et moi, j’ai toujours nié
Que les bourgeons d’avril
Les fleurs de mai
Sont engourdis
Au creux des arbres
Au creux de ton cœur
Ça, tu l’as toujours su
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Au piano, fais-moi un arpège
J’aurai l’évidence
Je me tairai
J’avouerai
Que tu as raison
Une fois de plus
De ressentir la musique
Et la vie sous une apparente mort
Les fleurs dorment toujours
Sous la neige
Tu me parles de la poudrerie
Qui soulève les flocons
Je t’écouterai
Je retiendrai tes paroles
Quand tu me déclares
Sotto voce
Che i fiori dormono sempre
Sotto la neve.
© Photo, texte, Denis Morin, 2020
Feuille cuivrée
Donnée
Par le chêne
Haut de sa dizaine d’années
Remède contre la morosité
Chant des fées
Si on sait bien écouter
Le souffle entre les branches
Surtout un dimanche
Elle est tombée
Au sol
Et c’est sur l’herbe jaunie,
Flétrie
Qu’elle me fût remise
Comme présent
Comme gage d’un printemps
Promis d’avance
Rien d’autre à ajouter
Si ce n’est que l’arbre
Conserve sous l’écorce
La sève
Des nouveaux bourgeons
D’une nouvelle feuillaison.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
La rose de mi-juillet
N’a rien à envier
Au délicat muguet
Fleuri en mai
Ni à la floraison exubérante
Du lilas du début juin
Elle peut toutefois
Trouver une émule
Chez le jasmin
Chez la pivoine
Mais toutes trois
Finiront dans un flacon,
Parfum.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Plume de pie
Plume de goéland juvénile
Plume de clerc
Vestige ailé
Trouvé
Si près du bitume
Trace d’amertume
Mots si fébriles
Tantôt inutiles
Pour exprimer avril
Ne te découvre pas d’un fil
Ou la modernité exacerbée
Par le temps
Qui manque à nos vies.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Fait divers
Ce devait être
Fin d’hiver
Le vingt mars
Au soir
Pourtant, de mon observatoire
Je constate
Le retard du printemps
Neige au sol
Pas de parasol
En vue
Fait divers
Ce devait être
Fin d’hiver
Reportons à plus tard
Coupe de rosé
Ou de sangria
Silencieuse samba
Le vent est froid
Sous la tonnelle…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Partir,
Me dissiper,
M’anéantir
Me fondre
Comme une rivière en débâcle
Comme une saison si blanche
Si grise
Si terne
Dont on se lasse
Dont on délace
Les bottes
Pour qu’elle puisse justement
Partir
J’accroche
À la patère noire
Mes vêtements d’hiver
Tes vêtements d’hier
Pour aller te rejoindre
Sur l’autre rive
Où la grive
Et le soleil
Donnent au jour
Des éclats vermeils
J’arrive(rai)…
© Texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 