Faire connaître mes livres au public.
Feuille cuivrée
Donnée
Par le chêne
Haut de sa dizaine d’années
Remède contre la morosité
Chant des fées
Si on sait bien écouter
Le souffle entre les branches
Surtout un dimanche
Elle est tombée
Au sol
Et c’est sur l’herbe jaunie,
Flétrie
Qu’elle me fût remise
Comme présent
Comme gage d’un printemps
Promis d’avance
Rien d’autre à ajouter
Si ce n’est que l’arbre
Conserve sous l’écorce
La sève
Des nouveaux bourgeons
D’une nouvelle feuillaison.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Avant la migration,
Les premiers gels
Le papillon monarque
Se délectait du nectar
De corolles colorées
Tout y passait
Le mauve, le bleu,
Le rouge, le jaune
Le bruissement des feuilles
Ramenait l’insecte
Qui se délectait
Avant son départ
Vers le sud
À la logistique
De l’envol
Partirait-il seul
Ou avec ses congénères
En un nuage cuivré
Défiant les vents
Les averses soudaines
Qui plombent les ailes…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
J’ai vu dans ce rouge
L’Angleterre
La tête d’Anne Boleyn
Coupée au col,
Puis la chevelure d’Elisabeth, sa fille, enflammée
J’ai vu dans ce feuillage panaché
Un élan
Freiné par une meute de loups affamés
Sur le pourtour d’un hiver
Aux confins de la forêt
J’ai vu dans ce rouge
L’habit d’un soldat anglo-écossais
Je l’avais baptisé James
Il avait dessiné son visage sur une vitre embuée
Il hantait en douce ma maison
J’ai vu dans ce rouge
Les splendeurs de Byzance
Rome en feu sous Néron
Les sols du Nord en fonte
Et Greta telle une Jeanne d’Arc
J’ai vu dans ce rouge
Ta peur en sortant du Bataclan
Ta ferveur face à Notre-Dame en fumée
Ta volonté de vivre en paix
Malgré les rumeurs de guerre.
© Photos, texte, Denis Morin, 2019
De chez moi,
Pétales d’églantier,
D’églantine comme on dit
En France
Sont sur le point de s’assécher
Tout est encore odorant
La couleur s’intensifie
Puis je mélangerai
Avec mon thé Earl Grey
Déjà aromatisé à la rose
Ainsi je verrai la vie en rose
Par conséquent,
J’oublierai les tracas
Momentanément
Qui me rendent morose
J’en bois justement
Une tasse
Et c’est l’extase.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Baleine échouée
Taureau de corrida
Saigné à blanc
Personne au banc
Des accusés
Épave
Rien de trop grave
Retournez à Netflix
Forêt en miniature
Fragment de nature
Le lichen s’agrippe
Encore
À l’écorce, sa monture
Actualités en déconfiture
On prédit une guerre
Le cours de l’or
À la hausse
Les hydrocarbures
Auquel on devra renoncer
Dauphin retourné
À la mer
Celui-là aura échappé
Au massacre
Des militants sur une place
Rappel de notre petitesse
Dans l’univers.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Ce siècle sera-t-il
Essentiel
Ou futile
À la bonne course des étoiles
Et de l’humanité
Sommes-nous
Parvenus
Au bronze, à l’argent
À l’or
Or, devrions-nous être
Indifférents
À cette course à l’argent
Au blé
Qui flambe
Entre le pouce et l’index
Pour que l’on cesse
D’exploiter/D’abuser
De nous entretuer
Ce siècle sera-t-il
Essentiel
Ou futile
Pour l’instant,
Je lève les voiles
Prière de ne pas déranger…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
L’arbre est dans ses feuilles
Comme le chante Zachary
L’arbre est dans un cri
Celui de l’oiseau
Qui cherche où se percher
En attendant la lente croissance
D’une forêt en devenir
L’arbre est dans ton dessin,
Celui de ton enfance
Pourtant pas si lointaine
Où tu glissais en pleine insouciance
Parfois la tête à l’envers…
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
À regarder ces fleurs d’un doux mauve
On ne soupçonne
Aucunement
Que l’automne
Sonne
À notre porte
Comme si l’été était un forfait
Pour voyageurs stressés
Qui s’exporte
Parce que trop affairés
En somme
Parce que carence
De crédit
Sur le carbone
Ce climat ne sait plus
Où donner de la tête.
© Photo, texte, Denis Morin, 2019
Lunatique
Lune à tiques
Tu as des tics
Vous agissez
En fonction de vos tocs
On cogne à la porte
Ça le désarme,
Le déstabilise
On le ridiculise,
Pense-t-il
Les feux sont-ils
Éteints au Brésil
Dis-moi
Parle-moi
De choses insipides
Comme la tenue d’une comédienne
À un gala
Comme les séances de maquillage
En ligne
On se place en deux files,
Les petits en avant
Les plus grands en arrière
En fait, devant qui
Doit-on s’incliner
Plier l’échine
Des cétacés se font égorger
Chaque année
Aux îles Féroé
J’en ai
Juste marre des imbéciles.
© Texte, Denis Morin, 2019
Pendant que l’Amazonie flambait,
Nous partagions un pichet de bière
Sur la rue Saint-Denis ou sur Mont-Royal…
Pendant qu’il faisait un temps idéal
On ne devait pas se soucier de septembre
Et des obligations sociétales…
Pendant que se tenait la Mostra de Venise
Sur l’Atlantique, une jeune Suédoise traversait
Pour convaincre d’une urgence mondiale…
Pendant que l’Amazonie flambait
À Londres, du Brexit on parlait
Bientôt, il n’y aura plus de carnaval.
© Texte, Denis Morin, 2019
Denis Morin, écrivain 